CIRROSIS EN EL CORAZÓN.

Me emocionan las emociones
y no puedo remediarlo,
Ni quiero.
Tengo, como dirían los
expertos una vida interior
llena de riquezas.
La guitarra española nos
arrancó lágrimas ayer, con sus
notas infinitas en ese programa
nocturno de la segunda cadena.
Era Portugal. tranvías, claveles 
y revoluciones, intervienen en una 
partida nostálgica donde no hay 
ganadores, solo vencidos en una 
noche adoquinada.
Un gin tonic sin ginebra es el
trago alcoholizado de los borrachos,
hombres sensatos e inocentes a los
que la vida ha timado con descaro,
un prozac para corazones enfermos
de cirrosis, un placebo inútil
en tiempos de telefonía móvil que 
no logra acercarnos del todo.
Mi sombra es ya una estatua muda
que se ha negado a seguirme.
Cuerdas, llantos y libros que 
cuelgan de lazos celestiales 
son  paraguas que cubren mi 
materia los días de lluvia.

MI HUMANIDAD DECADENTE.

Voy a regalar flores para no perder mi humanidad.
Voy a enmudecer para oír la voz del mundo bailar.
Voy a regalarte flores para  no ser  robot.
Voy a ser inocente para abandonar este estado de
perversidad voluntaria.
Voy a morir para volver a nacer en otro cuerpo
que será Himalaya y se llamará mar.
Voy a ser duda ahora, para luego ser certeza.
Voy a llorar hasta deshidratarme, para luego
rehidratarme con zumo de sandía estelar.
Voy a vetustaear hasta el aburrimiento para 
celebrar existencias imprescindibles.
Voy a dejarme bigotín para ser Frida y 
maldecir que ya no nacen mujeres como ella.
Voy a arrastrarme un lustro para dejar de ser
serpiente, y  convertirme en colibrí.
Voy a ser guitarra para que mi cuerpo desnudo 
seduzca a dedos virtuosos.
Voy a ser vaca para ser venerada en la India.
Voy a regalar flores para conseguir ser jarrón.

DOMINGO.

Las hélices sagradas
la ventana abierta y 
la olla echando vapor
son este día.


La flor marchita
el anuncio en la tele
el poeta entregado
son este día.


El mantel de plástico
los cables desordenados
y el collar sin uso
son este día.


El acero gris
la lámpara sobre la mesa
y los alientos muertos
son este día.


Este domingo de pulpo, vino
y pan de pueblo, domingo de
nubes grises, balanceos y
canciones muertas llenas de
belleza.


Domingo que la abraza 
mientras ella seca la almohada
húmeda, recuerda amores
vacíos y distancias ajenas.

MYKONOS.

Los ojos paren llanto. La pared ha empezado 

a correr una maratón destino  Mykonos y yo

voy a seguirle sin pensar en el regreso a 

este páramo vacío.

Ella, es mucho mejor que yo, lo se, y no está 

cerca para recordárselo. La admiro en silencio 

y a distancia y soy una ladrona esperando su

mejor hurto. 

Hay vinilos en su vida, vino y noches de poesía, 

cementerios míticos, amigos cómplices y un sin 

fin de sonrisas generosas, la vida se rinde ante

ella y yo viajo hacia Mykonos en busca de mar

desnudarme  y dejarme ir es todo lo que quiero.

La felina ronronea mientras mis dedos dibujan 

caricias psicodélicas en sus orejas y ella decide 

lavarse las patas con su lengua llena de clavos

de punta. El cuero del sofá verde brilla y con 

 arrogancia me juzga desde su posición 

privilegiada. El sol ha vuelto a desvanecerse

y ya ni en Mykonos encuentro lo que busco.

Voy a poner un anuncio clasificado en el

periódico, a ver si alguien vende lo que busco

Hoy compro y pago bien por ello.

PANDORA DESPERTÓ.

El peso del universo reposa sobre mis pómulos.
La caja de Pandora se me resbala de las manos 
y al caer al suelo, una nube  femenina y mortal
lo inunda todo, creando un caos azul, ya necesario.
Nada sobrevive, excepto tu mirada lasciva que me
sigue entre las cenizas grises de la extinción.
Hay vestigios de una vida corrupta y decadente. 
los huesos en apariencia enteros se desintegran
a mi paso y forman una alfombra de polvo que se
filtra por todas partes y se vuelve aire muerto.
Todo está intacto, las copas en la vitrina, la
cama mirando al norte y mis zapatos preferidos 
sobre el suelo de madera. Todo yace en calma y yo
tengo conciencia, no se donde estoy, pero descifro,
y estoy sola en este no mundo.El dolor del silencio
me taladra el corazón y de inmediato empiezo a 
recordar melodías hermanas que no suenan por que ya
no tengo voz, existo sin materia en un espacio que ya 
no me pertenece y del que poseía llaves y escritura.
Ha sido el castigo adjudicado, por tanta indiferencia
y desidia. Los ojos lloraban, pero no fuimos capaces
secar las lágrimas con los pañuelos del consuelo.
La anciana en el suelo pedía ayuda, a cambio pisoteé 
su cuerpo endeble y cansado. La creación moribunda,
nos hizo señales de humo, en un intento de encontrar 
un gesto de fidelidad por nuestra parte, a cambio 
ofrecimos oídos sordos y ojos ciegos.  El niño lloraba
mientras la mosca mordía su carne condenada, y cambié
de canal.
Pandora ha venido a hacer justicia, puso vaselina en mis
manos y me usó como puerta para su venganza oportuna .

EL BAILE DE LOS IDIOTAS.

Juego con el candado y la llave. Emma es privilegiada por que tiene canción propia, y el móvil, escupe una melodía que me tributa bienestar. Tengo las hormonas embravecidas por el proceso inevitable y natural de la vida, proceso que afecta cien veces mas a las hembras, y nunca dejo de estar desconforme con la repartija, por que es evidente que jugamos con total desventaja. El ordenador se ha muerto hoy y he vuelto al bolígrafo, en realidad lleva muerto varios meses, pero a base de pócimas, tiritas y empeño lo he ido resucitando, aún así decidió sucumbir, voy a  comprarle un ataúd de roble y lo dejaré irse en paz, poniendo fin de una vez a esta mezquindad. El cascabel de la siamesa suena quebrando mi estado de embriaguez en el que me encuentro esta mañana. Mis hijos hacen bulla y desde la ventana descubro que el sol carece hoy, de toda potencia. El bosque envejece con total dignidad y nos da lecciones silenciosas. He puesto la mesa, he abierto una botella de vino y espero invitados que no van a venir, he pasado horas cocinando para los comensales vacíos, para los indigentes de espíritu, para los bailarines de la miseria. Decido vestirme, agrupo mi pelo junto al cuello y me siento a la mesa, soy mi propia invitada, brindo, bebo y como de lo que mis manos han preparado; río y confío en los días  venideros, estoy ideando el encuentro con la gente que merezco conocer y que merece conocerme. Es un ecuación matemática simple y exacta, es un caso de justicia merecida, con abogado ausente. La botella adolece y el efecto adormecedor me devora, ahuyentando con eficacia a la vergüenza.  Hay paz donde mire, libros en las ventanas y en el suelo y  plantas que bailan conmigo el vals de la victoria, ¿existe mayor fortuna?, hoy soy millonaria y solitaria. El boli BIC y azul, se entrega al manejo preciso de mis dedos, sometiéndose, como lo hace la marea, a la influencia lunar. Estoy asistiendo al baile de los idiotas, he acudido sin pareja y estoy coja; visto un chándal color azul que desentona por completo con los chaquets y los vestidos pomposos que los idiotas pasean por la pista con total pretensión. La reina del baile es una niña tonta, la mas tonta de todas, un mazacote de carne estéril a la que le falta sazón; un séquito de abyectos le halagan y la camelan y la niña tonta arde como una vara de incienso al lado de una ventana abierta,  se siente el centro del universo. Pero aún no ha descubierto que es  el higo mas yermo de la higuera, sus ojos de perra pekinesa, están vacíos y su vida es una verja herrumbrienta que nunca va a brillar. 
He aprendido unos cuantos pasos de baile, que por supuesto, no voy a exponer ante tanto
adoquín. Mi baile es el de la victoria, una danza maorí de bienvenida hacia los rincones 
olvidados del corazón y la espontaneidad.
Me niego a bailotear la danza de los idiotas!

VETUSTA MORLA ES NOMBRE DE TORTUGA!

Escogieron nombre de tortuga y empezaron a rodar.
No soy vitalicia en su historia, aún así me siento
cercana, me he hecho cercana por voluntad propia.
Me gusta tanto ese hombrecito del 79, que un imán
me empuja irremediablemente hacia esos acordes y
esas letras, que tantos critican, y yo amo y atesoro
para mi de manera mezquina.
Anoche entre sábanas y libros de poesía, adherí los
cascos a mis oídos dolientes de decibelios mortíferos
y me tomé en serio el arte de escuchar y escudriñar
las ideas de personas que sienten de manera casi
indecente y que viven sin el menor deseo de luces, ni
reconocimientos.
Busco un nombre, un apellido, gustos, algo que arroje
luz a esta búsqueda enfermiza y a esta admiración
asfixiante, pero a cambio obtengo nada y el mito crece
y crece, hasta convertirse en Goliat.
Fuimos vivos muertos que brindamos, con cerveza 
mexicana y limón de supermercado alemán, porque 
una noche  de sábado nos han devuelto las emociones 
y la esperanza. Soy una adolescente con edad de cristo 
y canas en la melena que se emociona con pequeñas 
cosas, como una canción o una idea que flota por el 
cosmos que de repente se solidariza con  las mías y se 
vuelven gemelas, y ahí hay un orgasmo emocional que 
quiero perpetuar. Soy y somos niños adultos que 
esperamos a la salida de los  garitos para capturar 
momentos metálicos con la ilusión de  un infante y 
volvimos a casa con la desilusión de un adulto de 
oficina que viste traje y corbata.
Fuimos hormigas atentas que cantamos y bailamos al
ritmo de bidones de gasolina y baquetas desproporcionadas, 
intentando buscar un sitio de privilegio para ver al flaco 
seductor e intentar sortear las alturas incómodas de novios
sosos y poco solidarios. Vuelvo a  ser niña cuando soy feliz, 
cuando la  emoción extraviada vuelve a casa después de un 
largo invierno. Soy feliz porque aún encuentro "Puchos" por 
el camino que versan la vida de manera precisa y preciosa y 
me recuerdan que merece la  pena pintarse las uñas de color 
marrón y ponerse pegatinas en las uñas con forma de flor, 
cuando el ánimo se ha instalado en los huesos.
Pucho me debes una foto y muchos mas momentos de teatrillo
con aires  de bohemia!
VETUSTA MORLA: es nombre de tortuga y estoy dispuesta
a caminar despacito  junto a ella y a contar las escamas de su
caparazón!

POESÍA PARA UN LUNES DE OTOÑO

En la humedad me amas
y eres azul en tus pezones.
Hablas suavemente en mis labios
y regresas a tu prisión en la 
melancolía.


Antonio Gamoneda.
(Libro del frío)