Tienes una sirena entre las sábanas
a la que no has sabido dar un mar.
Hay un Klimt en el suelo del salón
y no encuentras paredes para
colgarlo.
Una pompa de jabón se ha escapado de
la esponja y vuela por el aire y mis
ojos de recién nacida la siguen hasta
su extinción.
El libro que empecé el jueves me gusta
y solo pienso en un buen tinto y en ese
momento, que solo es mio, para continuar
la historia de ese ángel, que es gorda,
india y tiene las piernas varicosas.
Vuelven los días grises, los que me
arrancan las palabras desde las tripas
Y el mundo sigue portándose mal,
poniéndome así las cosas muy fácil.
Me gustaría ser como tu,
mil mortales sueñan con tus huesos
y tu? como si no fuera contigo.
En cambio, coges tu guitarrita
pequeña donde tus dedos cobran
protagonismo y que el mundo gire
como de costumbre.......
La gente te escribe, te admira
y te elogia y tu en cambio apoyas tus
rodillas sobre la alfombra y a viajar.
Es casi indecente tu humildad y a la
vez muy, pero que muy sexy.
Hay mástiles de guitarras, cables y notas
por todos lados, me imagino la magia en
el estudio, puede hasta tocarse.
Un papel en blanco cobra vida de repente
si tus palabras ilustran su geografía.
Hace meses que espero el milagro, pacientes
esos mil mortales, también esperan como yo
oír tu voz de nuevo.
Porque una canción tuya bastará para
sanarnos.
