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Musica.

18 de febrero de 2024

ME VES?

Conozco bien este juego, y es adictivo.
Las miradas se buscan entre el humo que flota sobre esta cueva en la que te camuflas. Siempre agazapado, y expuesto al mismo tiempo.

 El sonido sordo nos atrapa y movemos los cuerpos al ritmo de las canciones que nos enganchan como esa droga dura que nos jode, pero que aún así, seguimos consumiendo con sumisión.

He encontrado varias veces tus ojos sobre los míos, y no creas que no te sigo en el recorrido de tus pupilas, ni te correspondo en esa búsqueda furtiva, pero la timidez gana terreno de forma abrupta, y no me queda más, que desviar momentáneamente las intenciones (siempre primitivas) hasta el próximo encuentro.
Somos dos animales, buscándose de manera torpe.

Recorro imaginariamente toda esa tinta sobre tu geografía con la yema de mis dedos. Dibujo las siluetas que voy aprendiendo de memoria  mientras te miro de manera arcaica y como resultado, nacen galaxias nuevas.

En mi universo sólo somos tú y yo, manos entrelazadas y palabras sordas ahogadas.

Tu cuerpo es un lienzo cubierto y el mío, una playa desierta.
Cuándo pasó todo esto? Fue aquella noche del verano pasado cuando te vi irte sonriente comiéndote la vida? Te abrazaste a tu colega y el mundo te pertenecía. Tú felicidad me desarmó.

El universo me dijo: “es ahí”

De momento sé que no nos gusta el frío, de eso tengo certeza. Ganaste puntos cuando mencionaste la playa.

Me encanta esa manera tuya, de evadir los tópicos, y sospecho que tú también adoras mi forma de no caer en los mismos.
Sabrás leerme entre líneas? Te estoy enviando señales claras.
Esta comunicación no verbal que tenemos, enciende mis sentidos y me hace estar en guardia, a la caza de cualquier elemento que me indique por donde respiras.

Te pasa lo mismo? Me espías para resolver las dudas que te surgen al mirarme?
Suena pretencioso, pero me juego todos mis besos, a que SI!
Llegaremos a ser algún día una pincelada de Klimt, tú y yo?
Eres de esos que se quedan sin aire, imaginando que podría pasar?
Si el dardo te ha dado de lleno, dibuja un indicio.
Las expectativas están muy altas.
En un mundo potencialmente decepcionante, espero que seas el elemento que me aleje del desencanto...

8 de noviembre de 2023

DE CUARTELES DESANGELADOS Y LÁGRIMAS CAMUFLADAS.

Escondo mis lágrimas tras unas gafas negras.
Es absurdo pensar que un plástico oscuro nos servirá de escudo para que los demás no puedan ver  nuestro dolor, y aún así lo intentamos.

El coche navega sobre el asfalto húmedo y hace kilómetros sin piedad y mientras, la lluvia se solidariza conmigo y llora también sobre el parabrisas. Atrás dejo una parte de mí y  me desmorono, en una tarde triste y plomiza.

Ni la  visita por el casco antiguo, ha conseguido mitigar la angustia que me anida en el pecho, solo ha sido un bálsamo simplón para evadirme momentáneamente de la tristeza, un opio ineficaz. Tampoco me han consolado las dos copas de vino blanco semidulce, ni los cigarrillos que me he fumado mientras veía a la gente pasear por la plaza mayor. Es abrumadora la realidad del mundo, cuando lo observas de verdad. Da miedo y algo de congoja también. Veo a vagabundos durmiendo en los bancos de la plaza, un cura muy ortodoxo con un rosario en la mano absorto en su oración, perros de todo tipo y tamaños, cayetanos, reclutas inocentes, reclutas ignorantes, gente bien y gente mal, camareros que te invitan a comer el menú del día, y un sinfín de existencias, que no puedo ni escudriñar, simplemente para preservarme. Siempre he visto más allá de la piel, y cada vez es más difícil. Se me atascan las visiones en la garganta y me impiden respirar, es una asfixia agónica.

Somos hordas resignadas, intentando recoger las migajas de la existencia perfecta, esa que nunca llega porque cuando crees que vas a tocarla con la punta de  los dedos, te ha adelantado sin que te dieras cuenta. La realidad se precipita. En picado.

Casi todo lo que escribes es triste, me han dicho siempre. Es cierto. Soy incapaz de voltear la cara, no puedo maquillar la vida. La existencia, es una trampa llena de cepos y zancadillas, la dicha jamás es completa, las cuestas demasiado pronunciadas y la buena voluntad finalmente  acaba por quebrarse.

Esta noche (especialmente) escribo triste, porque estoy triste. Echo de menos  a mi rebrote, una melena larga y oscura, su mal humor cotidiano, encontrármelo leyendo junto a la estufa con un tazón de avena con mate cocido en la mano, extraño el rumor de sus dedos sobre las cuatro cuerdas, que el muy cabrón, acabó dominando con maestría. La casa está silenciosa, la perra lo busca y no lo encuentra,  y yo, deambulo por la estancia siguiendo los vestigios de su perfume sobre la almohada. Cómo me vais a echar de menos me dijiste con esa arrogancia tan tuya, y yo, queriendo ocultar mis debilidades te dije, que no tanto. Jamás he mentido más que aquel día.

Atrás dejo una parte de mí, y ahora no soy más que una hoja marrón en este otoño ocre y sombrío...

 

PD: Miss you (la hostia)

 

10 de septiembre de 2023

RUTINA

 

Martes  noche
La calada del porro sube rápido y acabamos en la cama
El clímax se prolonga eones y en la oscuridad, mi boca se curva
Pregunto si crees que alguien me querrá algún día y respondes que tú me quieres como a nada y que soy tu único valor importante,  y pienso en lo bien que se nos da mentir a los adultos. Caen dos lágrimas que sellan la noche y extenuada, me dejó ir
Pagamos el peaje y seguimos el camino.
Me cuesta desvincularme, son muchos años.
Sin embargo, tu  te mueves como pez en un agua demasiado turbia
Me propones un mercadeo carnal en el que no estoy dispuesta a negociar y así nos exiliamos cada uno a su rincón del mundo
Necesito tu aliento y necesitas mi cuerpo
Tu lengua me busca y mi boca responde
Llévame, siempre fui nómada
Abrázame, nunca tuve tribu.
Conozco cada curva de tu cuerpo y los lunares que te adornan la piel
Conoces mis rencores y haces de las reconciliaciones el un instante intenso.
Flotamos entre humos, aprietas mis muñecas contra la pared
, las miradas turbias aparecen y otra vez el vaho en los cristales y el sudor en las sábanas.
Nuestros cuerpos son un nudo enmarañado que se deshace al amanecer.
Es de día y no hay café caliente en la cocina, las tostadas se han quemado,  atravieso la ventana con los ojos, y agradezco que el sol ilumine al mundo. El tedio se presenta transversal en la estancia, pienso en la puta rutina de este mundo autómata y suplico que pasen las horas veloces para que al caer la noche, te busque con mis manos en la oscuridad y tu respondas con un cuerpo ardiente,  a punto de combustionar de forma espontánea.
Nos ves? La propagación es instantánea.
Imposible ya la extinción.


27 de agosto de 2023

OCASO

 

Ya se notan las horas
El sol se retira con premura
Los pájaros vuelan rasantes
Y la noche cae ya a plomo

Suspiro profundo para liberarme
Mis pies descalzos pisan la hierba
Tengo corazón de árbol y alma de acero
Sigo buscando la prosa perfecta pero

Se me escapa como los días de la vida
Sigo hipnotizada las líneas de la carretera
El túnel es un ventrículo central del monte
Los maquis caminaron estos montes antaño
Y la vida es un episodio perpetuo que se repite en bucle.

No me tomes en serio ni te tomes tú
Somos un beso de mariposa que surge en medio de
Una galaxia caótica y perfecta.
De haberlo sabido antes, muchas lágrimas
No habrían caído de mis ojos

Escribo para sobrevivir, para calibrar
Ya no busco quimeras ni me alisto en ejércitos
Para librar batallas.
Es mi paz, el principal objetivo de esta guerra, 
Llevo por armas la pluma y un cuaderno roído
Que atestigua mi andadura en el camino

ESTAFA

Tu que socavas a la gente desde el insulto
Tu que destruyes la sonrisa con una mirada
Tu que finges ser humano siendo hiena
Estás hecho de abandono y dolor
Aprendiste a unir tus trozos con hilos de odio, con agujas de hielo
Para ti la fe es un pecado y el amor desolación
Apologista del caos y el desorden, vas as buscando socios a los que
hundir contigo a esa cueva oscura a la que llamas existencia                  
Tu cuerpo está hecho de gritos y abusos, imposible encontrar un trozo 
de paz en tus clavículas                                                                                    
No conoces el placer de la levedad, ni la felicidad de las pequeñas cosas.       
Esa vacuidad que arrastras es tu losa
Y esa falsa emancipación moral te queda grande.
Dar consejos no siendo sabio, es delito
Dar cobijo no siendo hogar, es pecado.
Ojalá cuando el ocaso te encuentre, hayas descansado  tus huesos  
al menos diez segundos en la paz que supone haber visto de frente  a la felicidad... 

23 de agosto de 2023

VERANO

La pila de libros en la mesita de noche.
El olor a peras recién cogidas
El sol aterciopelando mi piel
Las gotas de agua que hacen autovías por mi cuerpo
Las noches azules
El eco de las voces de los niños a lo lejos
El canto de los pájaros que suena de noche y de día
El humo de las barbacoas, que es una proposición indecente a todas horas
Los poemas que quiero escribir y se me escapan de la mente y que nunca llegan al papel
Y esta estación maravillosa que perpetuaría hasta por las malas, y que tanto bien me hace...
Verano, hagamos un pacto tu y yo,   y seamos amantes perpetuos. 

18 de noviembre de 2022

SÍNDROME DE STENDHAL

No es imprescindible estar en Florencia, para que el cuerpo experimente esos síntomas inequívocos que provoca el choque frontal con la belleza. Hay también hermosura en una figura papirofléxica, en unos pétalos de rosa secándose en las páginas de un libro favorito, y también en una melodía. Todo ello, puede provocarte taquicardia, mareos y vértigo, sin haber sacado un pie de casa. 

A veces, me pasa que tengo la necesidad inmediata de escribir sobre lo que me hace vibrar y "Versos entre trincheras" me hace vibrar muy alto. Recuerdo haber ido en busca de mis auriculares de diadema (un artefacto muy aparatoso) pero sumamente efectivo, si lo que buscas es captar todos los detalles. Enlazo dispositivos y me abro con humildad, a ese universo majestuoso donde melodía y lírica se aman salvajemente para crear magnas galaxias. Los dedos recorren las teclas del piano y una voz privilegiada, y rota por momentos, se apodera del espacio - tiempo. No pasan muchos segundos, hasta que los redobles y el sonido sordo y grave se fusionan en una canción, que consigue ponerme los pelos de la nuca de punta. La sangre me recorre el torrente sanguíneo a otro ritmo, que está muy lejos de ser el habitual. 

Las trincheras, la confesión íntima y urgente, la osadía de entregarse sin miedos a la caída sin red que te salve del desplome, es quizá la esquizofrénica complicidad que siento con esta canción. Mi pasión por hilvanar palabras para dar sentido a la existencia hueca que experimentamos día tras día, y que adormecemos con lo que se nos ocurre o con lo que mas a mano tenemos. Yo, me hundo en la nostalgia y dejo que me lleve hasta las profundidades más oscuras. Allí me sacude, me revuelca, me entierra en el fango y me hace doblegarme, me arrodilla, y yo le entrego mis lágrimas y con la sal que desprenden, voy reflotando a la superficie. En el ascenso, poco a poco voy dejando lo opaco y a medida que subo, se van viendo los destellos que la vida siempre se guarda en la manga. Es en esos instantes, cuando agradezco los nuevos amaneceres, las gotas de lluvia fría en la cara, hasta el dolor que me persigue últimamente como una sombra macabra y persistente, porque en todo ello, veo que seguimos aquí, vivos, jodidos, espectantes, e intentando encontrar nuestro camino, en esta maraña de autopistas, que es la vida. 

Que esas trincheras nos salven del tedio y del miedo, y nos cobijen, cuando las bombas estallen demasiado cerca.

 Fue un lunes tres de octubre, y yo, fui víctima del síndrome de Stendhal...

https://open.spotify.com/album/1tw0v0curct6YZNpYt2om1

15 de septiembre de 2022

NOCTÁMBULO.

 

Se despiertan las rimas en la noche.
Las almas quebradas y las henchidas florecen como las rosas en mayo
Se hilvanan los versos de madrugada y la tinta danza sobre el blanco papel.
La expresión redime y libera a los monstruos que oprimen el pecho.
Bendita sea la escritura! 
Y bienaventurados los que escriben, porque a través de sus letras, excarcelarán el fango del alma.

PADRE NUESTRO

 

Padre
Tu que no querías que viera las maravillas de la vida, que envenenaste a madre con yuyos nauseabundos, que no pudieron apagar mi destello, ni me privaron de conocer los prodigios del mundo.
Tu que creías oportuno llevar a un niño al boxeo, que no controlabas bien tu genio, a menudo soltabas sopapos asesinos, que un rostro inocente recibía con desconcierto
La muerte no persigue a los hijos de puta, pero si se ensaña con la bondad. Padre
Tu sangre recorre mis venas pero en el laboratorio de mi mente he conseguido aislar tu ADN y tu legado maldito.
Padre
Miento si digo que alguna vez te añoré, eres un ente lejano que sobrevuela un espacio aéreo desdibujado.
Papi
Sabes que escribo poesía? Que tengo dos hijos, una enfermedad autoinmune y una preciosa galga española? Tus nietos hacen música y no se les da mal. Tuviste una hija autodidacta, hipersensible, amante de la música, de Walt Whitman y de Gustav Klimt. También soy anárquica, rebelde y obstinada y todo eso te perdiste por cretino, pero tu ausencia, lejos de debilitarle, me convirtió en secuoya y me hizo tocar el cielo.
Aún respiras, o tus huesos yacen en algún sombrío cementerio?
Te busqué por pura conveniencia antes se que el siglo 20 fuese historia, pero la tierra te había engullido. No sentí decepción alguna.
Te sobreviví padre, y lo hago con entereza, a pesar de que los huesos me crujen y la vida me zancadillea constantemente.
Sonreír y expandirme, es mi venganza. Se de sobra que la vida es despiadada, pero esta vez, pudo hacer una excepción, no crees?
Hoy he volcado la caja en donde guardaba las manualidades escolares del día padre, y van cayendo  en cascada hacia el precipicio de la liberación y con ellos un propósito de perdón demasiado débil.
Conservas ese bigote de represor argentino de los setenta? Creo que te funcionaba con tus conquistas extramaritales. Se vive bien en el infierno? Dicen que la ceniza impide respirar. Sin embargo yo, lo ilumino todo, con guirnaldas luminosas e ilusión.
Tan solo tengo un reproche, y es que me obligaste a buscar un clon de ti. Reafirmarme en un varón donde inconscientemente poder encontrarte. No lo conseguí. Los hombres son mezquinos, inmaduros, seres mutilados emocionalmente, con vergüenza a desnudar el alma.
Ese villano bondadoso, me ha hecho llorar como tu a madre y también me ha ayudado a crecer. Y no he salido huyendo como tu, es lo que nos diferencia. Mi vía de escape no es el alcohol, ni la violencia.
Mi salvoconducto son las palabras y un mundo construido en silencio donde tejo con dedicación una red de contención y armonía. No has triunfado padre. Aquí sigo y si me miras bien Estoy brillando más que nunca

24 de agosto de 2022

VESTIGIOS DE UNA TARDE DE VERANO.

El verano debería perpetuarse. Las cosas mas hermosas acontecen en esta parcela del año y yo como Ícaro, atraído por el sol, soy la polilla que vuela por el aire en busca de instantes que merecen ser contados. Tarde estival en la plaza, el calor es protagonista indiscutible, y sin quererlo, la vida me regala instantes que luego, iré hilvanando hasta construir una historia . Un escenario, un técnico de sonido que fuma mucho y que sospecho, ama a Queen, una barra de bar demasiado austera, dos o tres tómbolas, un carrito de comida chatarra y de fondo, un convento precioso, con monjas como huéspedes, que conducen automóviles de varias plazas, y practican la pastelería. Por las calles, paganos, gente disfrazada de cualquier cosa, adora a un tonel que con los años se convirtió en buey y que regala vino por el morro y por su miembro, y embriagados por el alcohol y el desenfreno, van camino a la verbena. Entre tanto, me fijo en dos mujeres francesas, abuela y nieta seguramente. Llegan cuando se ha escondido el sol, y me conmueve ver a la joven coger con cuidado de las manos a la señora de pantorrillas gruesas, le sonríe sin descanso y la hace danzar canciones modernas que la anciana ejecuta con destreza y maestría. Es hermosa esa conexión atemporal que provoca el amor. Luego, se sientan en un banco y sigue la vida. Todos esperamos, es la acción principal de la existencia. Y de repente veo a un chaval de pelo rizado y uñas pintadas de negro, arrodillado en las alturas, ha hincado las rodillas para rezar al dios escenario. Todos tenemos fe y a nuestra manera, la manifestamos. En su suplica, quizá implora que la voz no le falle, que la gente disfrute o que este viaje no se acabe nunca. En cualquier caso, me emociono y me uno a su ruego. Son nuestras ramas y al final, queremos para ellos, el mejor riego que el río, pueda ofrecerles. Esas ramas conforman Mösz, un árbol mágico con cuatro ramas centrales, una de ellas, mas pequeña que las otras tres, pero no menos importante, porque es la que sostiene el peso, cuando la grande falla. Y casi siempre ocurre el milagro, las piezas del engranaje encajan a la perfección, no pasa entre ellas ni un haz de luz, y es entonces cuando surge el hechizo. Atrás quedan las diferencias, las grietas y el posible hastío. Y es ahí cuando una voz rota, te rasguña el corazón, un bajo ronco y metálico improvisa, y unos platillos dorados danzan endemoniados. Mientras tanto, el ritual sigue intacto, una canción dedicada al amor de tu vida, y una mirada de ángel que corresponde con una tímida sonrisa desde abajo. Una relación que se va construyendo de a poco y que nos va convirtiendo en algo parecido a una familia disfuncional y no sanguínea. Ojalá poder prolongar instantes, pero la realidad es tirana y nos empuja a avanzar hacia un mundo voraz, que se aleja continuamente de la utopía. Mientras tanto, yo voy a practicar la resistencia y desde mi trinchera, seguiré construyendo historias que me recuerden que hubo instantes hermosos en nuestras vidas, y que pudimos presenciarlos. Larga vida a los corazones que se permiten palpitar...

1 de abril de 2022

CATORCE PELDAÑOS.

Cobarde. Subes los 14 peldaños para adormecerte, y abajo, dejas tu caos que nos envenena a todos. Vives por inercia y por despecho. Para dar por culo, esencialente. Estás desnudo, todos esos billetes que a fin de mes, engordan tu cuenta bancaria, no son capaces de tapar las miserias de tu geografía. Lo has perdido todo, tu, que te vanaglorias de ser el mas astuto. Una vida entera, por una sola noche, no parece un trato inteligente. Y ahí te quedas, en las alturas, ido y narcotizado, imaginando la vida arrebatada, devolviendo injustamente los golpes que te dieron. Cobarde. Ya no te quedan mas que gritos y esa soledad tan buscada, que acabará por devorarte el aliento.

22 de marzo de 2022

LEVEDAD.

 Masticas las ruinas de un placer audaz y vetusto. El vicio, tiene un poder hipnotizador, y a ti, te ha envuelto de lleno. Despiertas del letargo cuarenta años después y te sacudes la herrumbre, engrasas tu mecanismo y corres sin parar. Escupes la moral y los dogmas y hasta sientes cierta culpa, pero ves el tiempo escurrirse entre tus dedos y no quieres desperdiciar los segundos. Has despertado! La audacia te viste por completo y te sientes hermosa y poderosa. Ves a los mortales desde las alturas, y te juras que jamás, volverás a conformarte con bagatelas ni con los deshechos que otros, han ido descartando. Arquea la espalda y vacíate, como lo hacen los embalses tras las crecidas. Tu silueta cóncava, será la cima por donde se alcance la libertad. Allí están las flores que diluyen tu sufrimiento. El humo blanco flota por el aire al salir de tu boca, y va dibujando galaxias comestibles, y de repente descubres la electricidad sanadora de la risa, ese rincón exquisito, que siempre, ha sido tu hogar. Enhebras las palabras, que van cobrando un sentido, hasta ahora desconocido, y entre tanta verborrea espontánea, te confiesas hasta quedarte tan liviana como una pluma. Me ves? Soy esa péndola blanca y etérea que se deja manejar por el viento...

ALUD

Se nos precipitó la vida Como se precipita un alud en el Himalaya. Las toneladas nos sepultaron y quedamos congelados como los estanques en invierno. Estamos muertos de amor y de abandono. Cortar el hilo rojo es como un sacrilegio. Todos intentando encontrarlo y nosotros ebrios de orgullo, vamos a separar los caminos que juntos anduvimos. Aquí se queda mi amor, a tus pies como un montículo de ceniza volátil. Bastará un golpe de viento para que la eleve y la reduzca a nada. Hasta siempre, caballero andante. Ojalá consigas llenar algún día, ese agujero negro, que tienes en el pecho

13 de marzo de 2022

LUZ DE LUNA

La linterna mas hermosa del mundo Irradia su fulgor tenue sobre la noche Envolviéndolo todo con su luz perlada El mundo parece una canica desde las alturas y de noche juega a meterla en los hoyos del universo Desencadena las oscilaciones marinas y la locura despiadada en muchas almas. Bajo su techumbre late la pluralidad de la vida Y consciente de su poder sonríe altiva Su misterioso lado oscuro inspira preciosas canciones Y su redondez manchada es indispensable geometría.

INSOLENTE NOCHE.

La noche no acata ni se somete. Insolente, su halo envuelve alguna de las historias más fascinantes. La luna la ampara, el lobo le canta y las luciérnagas la alumbran. Vetustas estrellas la espían desde lo alto y sus destellos son cómplices mudos de su existencia. Y yo, indefensa y desarmada ante su inabarcable misterio, decido hacerme un ovillo y dormirme en sus comisuras, mecida por su mágica bruma y la melodía de su canto noctámbulo y embriagador.

TODO PASARÁ.

Todo pasará, este vacío del corazón, esta tuberculosis del alma, esta orfandad de fe. Geografía memorizada, el tacto preciso y placentero. Escapar siempre de ti, para volver al fin cansada y humillada a tus brazos, que son ramas desnudas y oblicuas, rígidas de desengaño, cargadas de savia orgasmada. Que el tiempo te desdibuje y te atenúe. Desteñirme de ti, es mi actual ambición.

LOS LIBROS SON HIJOS DE LOS ÁRBOLES.

Papiroflexia del verbo. Arquitectura de las palabras,tus hojas son refugio y salvoconducto. Tus brazos siempre abiertos, son ramas generosas que reciben y abrazan. Sustento del espíritu, tu tinta es la sangre que emulsiona nuestras emociones y tus palabras, la columna vertebral de nuestra existencia. Los libros, son la música del universo y la adicción de los cobardes que viven con valentía.

FE.

Que bonita estás a pesar del dolor con tu sonrisa triste y el rosado de tus mejillas. Te has lavado el pelo y tu rostro limpio es casi mármol. Hoy recogiste una mariposa del suelo, estaba inmóvil bajo la lluvia, le hiciste un hueco en la palma de tu mano y caminaste con ella hasta ponerla a cubierto. Luego abriste una botella de vino crecido en roble, mientras el cielo lloraba. Que bonita estás a pesar de estar rota, los pedazos están dispersos por el aire, pero sigues intacta. Te brotan lágrimas saladas pero te las limpias con el dorso de la mano y te pones a cantar, y te elevas por momentos. Que bonita estás, envuelta en encaje negro (que es azabache sobre tu piel de nieve). Danzas al ritmo que tu cuerpo marca, con los muslos húmedos y la boca abierta y seca. Te entregas sin reservas y en el fondo sabes que esa simbiosis tóxica, uno de los organismos no acabará con vida. Y caminas las mañanas escapando de la asfixia, te paraliza el miedo, odias esa rutina que se te ha metido en los huesos, y escapar es la única opción posible. Extrañarás las flores de los cerezos, la tierra entre tus manos, los gritos y hasta el tacto sucio de tu opresor. Los relojes y sus mecanismo te ofrecen la libertad, ellos marcan el tiempo y te recuerdan que por el este, siempre veras las luces primeras del día y que cada día desperdiciado, es un paso mas hacia la libertad, porque la frustración te empuja inexorablemente hacia la fuga. Que bonita estás ahora que vuelves a ser hoja que mueve el viento. Resurgirás como las setas en otoño, como el manantial tras la tormenta, volverá la ilusión y nuevas manos moldearán tu arcilla. Te veo. Eres una vasija profunda y estás deseando conservar el elixir de la vida. Que bonita te sienta la libertad, cae sobre tu cuerpo como una cascada que te purifica. Echa en esta parcela tus raíces y déjalas profundizar sin descanso, para que nunca más te corten las ramas. Se sombra para los pájaros, y testimonio para el mundo. Que bonita te ves...

DESPEDIDA.

Hay dos cuerpos en la cama. Uno a cada lado del lecho. Se desean tanto que arden las paredes e incendian la noche, pero hay una grieta tan profunda entre ellos, que cualquier atisbo de acercamiento cae en picado a las profundidades del abismo donde viven, la rutina y el rencor. Besos reprimidos, manos atadas, la piel abrasada, y el deseo que se manifiesta como una cascada entre los muslos. Ella es su musa, y él, su primer azote. Podrían estar follando como animales ahora mismo, ensartados como un cuchillo caliente en mantequilla, pero ella se ha puesto los cascos e intenta escribir un poema, y él, se limita a aparentar que engrosa su dudoso caudal cultural. Donde vas impostor? Eres ese juguete roto, que va recogiendo los trozos de su puzzle destartalado en un día de viento bravo. Y tu, pequeña bomba de relojería, eres un puto cóctel molotov, siempre acercando el mechero a la tela del cuello de la botella. Sois un caos exquisito y desesperado, droga dura el uno para el otro. Cuando os acercáis, las esquirlas vuelan en todas las direcciones, abrís las bocas y dejáis al universo sin aire, os tocáis y se os seca la piel en segundos, como cuando antes del tsunami, se retira el mar hacia adentro, para volver con bravura y violencia. Vuestras noches turbias son cada vez mas sucias, largas y consagradas. Relegáis el sueño al fin del mundo, y de madrugada sois dos bestias en celo, que se revuelcan por el fango sórdido donde cultiváis la pasión. Esperáis a que la casa se duerma, para abrir una botella de vino, sacar el encaje, y empezar ese ritual corpóreo, que os funde en un único pecado inconfesable. Sois pura lascivia, manos que van en todas direcciones y que todo exploran, lenguas que sorben los elixires mas profundos, sois como bestias contorsionistas que por un gemido verdadero, os dobláis como muñecos de goma. Si las paredes y las cortinas hablaran, ahora mismo estaríais ardiendo en una pira gigante, por sacrílegos. He descubierto tu rincón favorito, y ahora solo quiero que sea mi patio de juegos. Una corriente eléctrica me traspasa a todas horas, y ese cosquilleo me enciende, hasta cuando duermo. Disfrútame. Haz de mi, lo que quieras, bañame con ese aceite transparente y surfea sobre mi, antes de que meta mis bagatelas en una maleta y desparezca. Alguien tiene que retirarse a tiempo, para no hacer de esta historia, otra vulgar experiencia vital, y ambos sabemos que tu, no tendrás el valor. 

Haz de mi lo que quieras, aún nos quedan algunas noches y varias botellas de vino. Un brindis por la voz ronca cuando se apagan las luces, por la miradas turbias bajo las sabanas, y por ese puto dictador que maneja el universo entero, y que no es otro, que el deseo. 

Jim, pronto dejaré de ser tu Lula y Buenos Aires, será siempre nuestro rincón exquisito.


22 de agosto de 2021

Instantes

 No hay macula en el cielo y el atardecer nace tras un dia largo y doloroso. Buscas los tonos dorados en sus cabellos para encontrar un reflejo amigo y ya no sueñas con príncipes salvadores. Atrás quedan los sueños azules  y enfrentas con ansiedad el futuro inmediato. Te sirves una copa de vino, inhalas los ultimos rayos brillantes  y exhalas el tedio mientras disfrutas de un espectáculo grande tras ese ventanal medio sucio al que llaman mundo.


25 de noviembre de 2019

GUSTAV KLIMT (Microrrelato no premiado)

El carmín de mis labios, ha dibujado un círculo imperfecto en su glande, y el tío se contempla la polla como si fuera una reconocida obra de arte. Mientras me visto, y aún con los pezones como piedras, enciendo un cigarro y apuro los vestigios del tinto que hay en la copa. Me pongo el vestido, me quito el rímel corrido de las ojeras y en un intento inútil de dominar mi melena, le miro. Se ha dormido. Meto mis bragas en el bolso, los zapatos cuelgan de mis dedos y decido salir en silencio con la tristeza y la decepción de saber que aquel pobre desgraciado, no tendrá nunca, ni puta idea de quién es Gustav Klimt...

27 de julio de 2019

PACHI, IS IN THA HOUSE

Paz llegó a la ciudad una calurosa tarde de julio, y con ella trajo alegría, entusiasmo, y unas cuantas sugerencias musicales Traía puestas sus viejas Vans gastadas y dos mochilas a cuestas. Fuimos a su encuentro cuando bajó del bus vetusto que mojaba a los pasajeros con su aire acondicionado trucho  y defectuoso. Ya ves, que hasta en el viejo continente, a veces, todo es una garcha. Subimos al coche, dos paradas de rigor para comprar agua mineral y helados y 25 km por delante rumbo a casa. Y una vez en el pueblo, anécdotas, intercambio de regalos y a zampar alfajores de los buenos. La huésped pidió por favor, el derecho a una siesta necesaria y reparadora y nosotros, como buenos anfitriones correspondidos a su petición, durmiendo dos horas, para hacerle el aguante. A las ocho de la tarde, un WhatsApp inoportuno despierta a la bella durmiente y en el patio trasero, le esperan unas cuantas frambuesas ecológicas en un cuenco de acero inoxidable, que yo misma le he recogido mientras dormía. Paz es vegetariana y yo intento complacer sus preferencias culinarias como puedo, pero lo que si es una evidencia, es que hay conexión desde el minuto  cero. Comparto su visión y su decisión de no comer cadáveres. Pero aún tengo que evolucionar, hacia lugares más amables. Y en ese proceso ando. Ya de noche,  Paz, saca su iPod y en un toque, localiza la Osa mayor. Está encantada con la escasa contaminación lumínica y disfruta del espectáculo. Dante se le acopla unos minutos después y nace la buena onda. A Hernán le cuesta más interactuar, pero está  contento de tenerla en casa. Yo riego las hortensias bajo un manto de estrellas, mientras me tomo un polo de frutilla y soy feliz porque es verano, y por poder disfrutar de esos instantes perfectos. Al día siguiente, para el desayuno, zumo de naranja, tostadas con mermeladas caseras y vegetales en la mesa para comer. Por la tarde, y tras la siesta, salimos a enseñarle el Bierzo. Visita fugaz a una casona rústica y famosa de la comarca, (A Tope!) cenamos pizzas en un marroquí y despedimos la noche con helados junto a un castillo templario. La gente se pasea disfrazada, nosotros sonreimos cómplices, ante aquella alegría estival y la vida pasa fugaz como un sutil roce de manos.
Una tobillera rosada adorna ahora, el tobillo de la chica de amplia sonrisa, una artesana se la ha colocado en el pie. La tormenta que amenazaba hace un rato, ya es historia, y de noche devoramos los kilómetros negros por la oscura autovía comarcal. Yo me acuesto, porque el lobo acecha, pero la juventud se monta su particular fiesta nocturna, en torno a una mesa enana de teka que sostiene unas cuantas birras con limón. Creo intuir que son las cuatro de la madrugada, cuando deciden dar tregua al diálogo y a las confesiones e irse a la cama. Creo que ha sido un día bonito. El sábado, fue más rústico, y creo que Paz, estará de acuerdo conmigo. Un gato negro pequeño y escurridizo, y niños por doquier, nos hacen añorar el silencio, por un escaso espacio de tiempo. Comentamos las escenas y nos confesamos algunas cosas camino de la ciudad, a la que acudimos, con la intención de entregarnos al consumismo. Tiro por la culata! porque solo volvemos con una camiseta gris, unos vaqueros y unas zapas surferas para Txema. Se acerca el fin del trayecto berciano, y una fina capa de tristeza cubre mi jornada dominical, vuelvo a quedarme sola entre mis hombres y sé que echaré de menos esa compañía cómplice femenina. El tiempo vuela entre preparar equipajes, y mi poca pericia con la ropa lavada de la invitada. Te debo un par de calcetines, pequeña!  Despedida, abrazo a los chavales y nos vamos a la estación de buses again. Silencio de camino, que solo se ve interrumpido por el sonido de el Hammond, que escupen los altavoces. Calor y espera en un domingo desierto, junto a la dársena cinco. Me asombra que recuerde el número de la dársena, pero que sin embargo, olvide tomar mis medicinas. La mente es caprichosa a veces. Preguntamos al conductor por qué lado ubicamos el equipaje y nos abrazamos. Ella agradece la hospitalidad y abraza de corazón. Yo escondo una lágrima reprimida, mirando a la perra marrón que está junto a nosotros. Paz sube y nos quedamos parados junto a las puertas automáticas para verla partir. Hemos prometido cuidarla como si fuera nuestra hija, pero esa promesa sobra, porque íbamos a hacerlo de todas formas. Arranca el transporte y nuestras manos se adivinan tras un cristal ahumado y oscuro. Mi mente repite un mantra de buena voluntad que reza: Buen viaje. Cuídate mucho! Y mientras veo alejarse el micro, miro mis All Star azules y agradezco haber podido disfrutar de su compañía esos tres días. Greta Van Fleet ha sido el puto descubrimiento y la gran revelación de este año, y cada vez que suene una canción de ellos por el globo, me acordaré de vos Paz, alias Pocahontas trotamundos, que camina descalza por un tiempo, que se te antoja, demasiado pequeño y que quieres, y seguro vas a estrujar.
Absorbe lo mejor del universo y devuelvelo mejorado. Estoy segura de que sabrás hacerlo.
Hasta pronto!
(Chasquido de dedos, for ever) ;)

6 de julio de 2019

Fuga

Por las arterias de la ciudad
circulamos en viajes anodinos
Intentando fugas redentoras
Rodando para no sucumbir


No mas TRAGEDIA, rezan los muros
De una ciudad en penumbra


Buscamos todas las palabras
que se escapan entre los dedos
Los sueños rotos, la vida extraviada


Volveremos a vestirnos por las mañanas
tomaremos café con prisa y saldremos
a la calle a cumplir con rutinas demoledoras
a fingir que tenemos planes y un rumbo fijo

Y el Oscar es para ese puñado gordo de almas
que se arrastran desteñidas y agotadas
en busca de una micra de felicidad.


Será la lluvia, quién finalmente nos redima
la que lave nuestras manchas camufladas
la brújula que nos marque el norte
La salvación entre comillas...

25 de junio de 2019

Bendita Diáspora

Los afroamericanos, los latinos, los musulmanes, los asiáticos y toda la diáspora en general, lo pasaron mal, el día en que el pato Donald llegó a la casa blanca, con su tupé amarillo canario símbolo vergonzoso, que lo distingue. Fue un día de luto. Ellos armaron sus canutos en silencio y como en una hermandad, lloraron y compartieron humo. Pero pasado el mal trago, la pena y la rabia, volvieron a sus trincheras a planear la ofensiva y la resistencia. A buen sitio! A ritmo de funky, rap y soul, siguieron con sus vidas, vomitando reivindicaciones, pintando paredes y maldiciendo cada nueva ley restrictiva e inhumana. Un payaso tiene los códigos nucleares y desde entonces, el mundo es un sitio demasiado inseguro!

24 de junio de 2019

En el Sur hay refugio.

Han salido de caza, bajo la luz pálida de la luna. Los seres de la noche son transparentes y tenaces y en sus ojos brilla la codicia. No dudarán en usar todas sus armas para atraparte, pero tú misión será correr siempre hacia el sur para evitar que su gélido aliento te alcance. Serán horas difíciles y tu cuerpo exhausto pedirá una tregua, pero en la primera luz del amanecer, habrás encontrado un aliado. En cuanto el sol alcance un milímetro de sus pieles mortecinas, desaparecerán para siempre y caerán en el abismo del olvido, allí donde la magia ofrece segundas oportunidades a los idólatras de la existencia. Entonces, podrás volver al andar tranquilo sin descuidar jamás tu espalda, guárdate  de los que te sonríen y te dedican palabras amables, son ellos peores que el peor peligro que puedas encontrarte. Vigila desde tu atalaya dorada y no bajes nunca la guardia. Tan solo los amaneceres, serán el respiro necesario para recaudar fuerzas y seguir adelante.

 

 

13 de junio de 2019

De molinos eólicos y plagios.


Absorta, miro por la ventana los molinos eólicos que giran como veletas en el horizonte. Nada importa en esos instantes en los que mis ojos, siguen de manera casi mecánica sus movimientos circulares. Mientras tanto el mundo sigue su curso vital. Los amantes se besan sin ruborizarse, los niños no dejan de nacer, un fisioterapeuta almeriense, que lleva gafas de pasta muy evidentes, se abre en canal y me cuenta una porción pequeña de su vida, y empatizamos al instante. Mientras tanto en una cafetería de ciudad, en un rincón acogedor, alguien ha pedido un descafeinado con leche sin lactosa, para celebrar que la VIDA, es aún, un negocio rentable. Mientras tanto, mis ojos ávidos de historias,  siguen el recorrido de la existencia y como un pintor de cuarta categoría, plagio las vidas de los demás con pinceladas sinceras y palabras milimétricas.

12 de junio de 2019

Controladores aéreos y atardeceres dorados.

Las turbinas del avión se pusieron en marcha y empezamos a movernos con elegante lentitud. Nos posicionamos en la pista y pensé de inmediato en la torre de control, allí hay gente que se encarga de que los aviones no se caigan, ni se pierdan sin dejar rastro. Nos elevamos y pronto nos perdimos entre nubes espesas. Miré por la pequeña ventanilla y vi el dorado del tranquilizador atardecer. Respiré, cerré los ojos y agradecí formar parte de este macabro juego, que es EXISTIR.