PORCIONES DEL ALMA.

Me aparto a ese rincón silencioso y solitario, donde las libélulas son reinas de plata y reposan sobre lienzos gigantes, pintados con vulgar gusto y exquisito sentimiento. En el fondo del mar duerme nuestro tacto de terciopelo. Nunca fuimos quienes planeamos y de una asfixia dolorosa, resurgimos en la espuma del océano, que siempre nos lleva a esa salvación yerma y esteparia.

LOS LIBROS SON HIJOS DE LOS ÁRBOLES.

Papiroflexia del verbo. Arquitectura de las palabras, tus hojas son refugio y salvoconducto. Tus brazos siempre abiertos, son ramas generosas que reciben y abrazan. Sustento del espíritu, tu tinta es la sangre que emulsiona nuestras emociones y tus palabras, la columna vertebral de nuestra existencia. Los libros, son la música del universo y la adicción de los cobardes que viven con valentía.

WALLS

Nada puede evitarlo. Tus manos sobre las cuerdas, tus ojos miran hacia la nada. Esta noche volaré como nunca. Tu voz áspera sobre mi pecho, es el mas suave de los terciopelos. Te busco para traerte  en esta noche de niebla pero estás tan lejos de mi... Solo tu alma flota en el aire y yo aspiro ansiosa tu estela. Quisiera no ser materia, el dolor se disiparía con facilidad.  Todo y todos caminan en la dirección errónea. Sigue tocando, bebe hasta el desorden absoluto, provoca al mundo adormecido con porno emocional y duro. Que tus botas gastadas pateen sus culos burgueses, y que tu timidez sencilla te convierta en Goliat.
En un burdel de Arizona, te sorprendió la belleza y fabricaste una canción. Todo el mundo ama las canciones de amor y nadie puede decir lo contrario.