Las hélices sagradas
la ventana abierta y
la olla echando vapor
son este día.
La flor marchita
el anuncio en la tele
el poeta entregado
son este día.
El mantel de plástico
los cables desordenados
y el collar sin uso
son este día.
El acero gris
la lámpara sobre la mesa
y los alientos muertos
son este día.
Este domingo de pulpo, vino
y pan de pueblo, domingo de
nubes grises, balanceos y
canciones muertas llenas de
belleza.
Domingo que la abraza
mientras ella seca la almohada
húmeda, recuerda amores
vacíos y distancias ajenas.
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