JULIA.

Recuerdo sus rodillas cuadradas  como una magdalena de limón
y su pelo, que olía a Agree. Llevaba los patines en los hombros
colgados como un bolso de Vuitton. La sonrisa eterna y su nariz
respingona, se levantaba como una torre gemela ya extinguida.
Los niños querían tenerla y  las niñas queríamos ser ella.
Brisa de verano, alegría perpetua, dientes de dulce de leche y
talento desmedido. Si pienso en ella? convergen  dos calles:
Ayacucho y Tres de febrero y no pregunten porque.
Década y media sin vernos, año arriba  año abajo pero se intuye
una delgada línea de camaradería  como un spaghuetti  frágil y
asustado que va a probar el primer hervor.
Reminiscencias y  admiración. Nunca fui su gemela, ese menester
correspondió a la Troncoso en tiempos de guardapolvo blanco y a
otras diosas que no conocí, pero desde el viejo continente la sueño
madre de preciosas niñas y la sueño apocalíptica también y eso
mantiene el cordón umbilical nutrido y latente.
Vino, elipses, faso, y camisetas rockeras son ella.
Poesía, Rodney y full of  love (que por cierto, aun deseo)
Duquesa, sexo, y madrugadas de insomnio, computadora,
shorts de jean y borcegos se suben a un escenario y cuando Julia
abre la boca mil golondrinas echan a volar en forma de poesía,
entonces?  los corazones estallan.
Desde este frío invierno te pido mas! mas poesía, mas sonrisas y
mas amor, que inmediatamente se refleja, traspasa océanos y se
convierte en bienestar  emocional. He decidido inventarme un
mundo para mi sola, en él hay locos, borrachos, poetas, músicos,
mimos y tragasables de circo. Nada es políticamente correcto allí
y por eso es perfecto, Hay pureza en mi nación. Hay ganas de habitarla?
Estas invitada duquesa.

MORIR DE AMOR.

"Podría morirme de amor" te dije anoche después de cenar, mientras el telediario contaba las mentiras de todos los días. Me miraste con miedo, pero entendiste a la primera lo que quería decirte. Somos almas gemelas en distintos universos. Telepatía cósmica. Tal vez fuera el efecto del vino (made in home) o la sobredosis de  bienestar emocional que he experimentado  estos días, en cualquier caso, no resulta difícil morir de amor en un mundo de plástico, es casi un acto heroico, una elección suicida que no tendrá recompensa mas allá de la fortuna que acumulará mi corazón pornográfico.
No me asusta el caos ni el vacío que deja cuando asoma la madrugada, no me importa el mal aliento ni las colillas por el suelo si la noche anterior estalló la alegría y paseó el deseo disfrazado. La vida misma viaja en furgoneta y desayuna en estaciones de servicio pide café con leche y croisant de jamón y queso, luego?  todo vuelve a empezar. Poco, muy poco pido para tocar el cielo, playa y mar, guitarras y magia, una compañía afortunada y mi gata lavándose la cara. Tal vez mi portaminas  del 0.5.  No hay monedas, ni billetes, nada que nos corrompa el sueño dorado de la treintena. En el umbral del ecuador vital, nos resistimos a ser buenos  niños y emprendemos un último éxodo hacia la locura, conscientes de  que no muy tarde la materia nos pondrá en nuestro sitio y nos hará viejos de golpe. Mientras tanto Rock and rolL.

TRINCHERA.

Unos tímidos rayos de sol se reflejan en los tubos metálicos de las calefacciones
que tosen humos sin parar, los veo desde dentro y observo el hielo sobre las losas
de los tejados centenarios y pienso que con amor, el norte sería sin duda Caribe.
La casa huele a tostadas y a cítricos y yo huelo a azahar trepador cercano al mar.
Flotando aún, intento en vano poner orden al caos que ha ocasionado tanto flash
sensitivo y he descubierto que padezco bulimia emocional. Como Kurt, voy directa
a un cuarto oscuro. No tomo medidas de contención, voy a saco e intuyo que puede
acabar mal, aún así decido hacer puenting con unas cuerdas roídas y frágiles.
Lourdes, alivia mi lumbalgia crónica con su voz angelical y masajea mis músculos
atrofiados. Soy un saco de anhelos desperdiciados, la cobardía materializada, una
indigente espiritual pidiendo amor en la puerta de los supermercados.
Yo de mayor quiero ser rockera, te dije y sonreíste tras tus gafa pastas generosas,
pero ya soy mayor y no quiero asumir fracasos, soy un intento a medias de
libertad y coherencia, pero peleo a diario por no caer a las  zarpas del
conformismo. No quiero ser vieja con 33.  Me niego y lo mio me cuesta. No hay café
caliente en la trinchera por la mañana y los disparos no son tan efectivos
entonces. Caliento mis manos con mi propio aliento y asomo la cabeza, es cuando
apunto y disparo con certeza. Mis retinas captan el momento exacto de tu caída por
herida de muerte, me has guiñado un ojo instantes antes. Lloro . Me cuelgo el fusil al
hombro y me alejo con mis miserias a cuestas. Mi espalda  pesa un poco mas hoy.
Kurt, me espera del otro lado.

GRACIAS POR LA MAGIA

La noche prometía nieve y al bajar del coche
calentamos el cosmos con humo de tabaco mentolado.
Los primeros de la fila siempre. Mirábamos a través
de la verja metálica, como presos en un gueto frío,
encerrados, fuera. Necesitábamos con urgencia vibrar a
ritmo de sitar.
Las puertas se abren por fin, me adentro flotando sobre
la niebla y puedo presumir de ser yo quien ha pisado antes
que nadie la sala rumiante. Un sello rojo en la mano hace
el resto y me obsequia la noche perfecta.
Pido cervecita mexicana con cítrico en el cuello y me sitúo
en primera fila.(No quiero que me acusen de poco apasionada)
LLevo un chaleco a lo Axel Pi, es mi pequeño tributo. Confieso.
Un folio en el suelo desnuda el secreto y bailo a ritmo
de "lesbianos" mientras tanto. El medio maniquí del
escenario me mira desafiante y la maraca me dispara, yo
me sublevo y tiro una foto para vengarme. Falta poco y lo se
porque el humo se manifiesta, el corazón orgasma y aparecen
la elegancia materializada y el talento en forma de cuerpos
delgados y masculinos. Con una chaqueta entallada de rayas se
origina  el mundo y detrás, la historia habla por si sola.
Estalla toda la purpurina del mundo y mi cuerpo se pone en
funcionamiento, la garganta se queja, pero decido no oírla,
es el día de la cita y no puedo ser buena.
Guitarras, bajo y batería aullan, y somos lobos el día de luna llena,
licántropos con sed de acordes jugosos. Flota el hechizo en el aire.
Todo se paraliza  en un momento y a través de la oscuridad un carro
de supermercado pasea al niño de la voz  Lucky Strike  por el local y
los mortales allí congregados miramos como infantes asombrados
el espectáculo.
Luego, la noche deja momentos estupendos como cuando un barbudo
delgadísimo de pupilas románticas baila sobre su batería, como cuando
David convierte en Goliat la cuerda que sujeta  su guitarra hermosa o
como cuando un  sombrero negro que viaja de cabeza en cabeza, otorga
magia a los dedos virtuosos que acarician las cuerdas que escupen sonidos
sexys como Prince.
Soñé con ser alfombra, para recoger la huella de tus rodillas
impresas en el tejido, pero me quedé solo en la púa que tocó
tus dedos. Y me llega. Aunque lamenté no haber sido rubia, de
morros carmín y enfundada en tacones de vértigo, (solo por tiempo
limitado) para poder robarte una charla sobre letras de canciones, 
inspiraciones,  musas, escritores malditos  y cantantes lisérgicos.
Tal vez en un futuro me lo recompenses con una canción. ¿Quién sabe?
Yo estuve con los Rolling españoles anoche y fui feliz e invisible en
mi rinconcito privilegiado. ¿Quién puede decir lo mismo?
Me declaro enamorada del perfume que desprendeis.
Que la complicidad sea eterna.
Gracias por la magia!!!!
SALUD.