TRINCHERA.

Unos tímidos rayos de sol se reflejan en los tubos metálicos de las calefacciones
que tosen humos sin parar, los veo desde dentro y observo el hielo sobre las losas
de los tejados centenarios y pienso que con amor, el norte sería sin duda Caribe.
La casa huele a tostadas y a cítricos y yo huelo a azahar trepador cercano al mar.
Flotando aún, intento en vano poner orden al caos que ha ocasionado tanto flash
sensitivo y he descubierto que padezco bulimia emocional. Como Kurt, voy directa
a un cuarto oscuro. No tomo medidas de contención, voy a saco e intuyo que puede
acabar mal, aún así decido hacer puenting con unas cuerdas roídas y frágiles.
Lourdes, alivia mi lumbalgia crónica con su voz angelical y masajea mis músculos
atrofiados. Soy un saco de anhelos desperdiciados, la cobardía materializada, una
indigente espiritual pidiendo amor en la puerta de los supermercados.
Yo de mayor quiero ser rockera, te dije y sonreíste tras tus gafa pastas generosas,
pero ya soy mayor y no quiero asumir fracasos, soy un intento a medias de
libertad y coherencia, pero peleo a diario por no caer a las  zarpas del
conformismo. No quiero ser vieja con 33.  Me niego y lo mio me cuesta. No hay café
caliente en la trinchera por la mañana y los disparos no son tan efectivos
entonces. Caliento mis manos con mi propio aliento y asomo la cabeza, es cuando
apunto y disparo con certeza. Mis retinas captan el momento exacto de tu caída por
herida de muerte, me has guiñado un ojo instantes antes. Lloro . Me cuelgo el fusil al
hombro y me alejo con mis miserias a cuestas. Mi espalda  pesa un poco mas hoy.
Kurt, me espera del otro lado.