En el hueco donde había rojo
solo queda aire y me asomo a
la ventana de vez en cuando
de manera inconsciente para
dibujar siluetas que me hacen
sentir acompañada.
Una americana gris o de algún
otro color claro, en una noche
de noviembre, entre humos y
cervezas con limón, simulo una
ceguera completamente falsa
mientras tus ojos de infante me
buscan desesperadamente.
Introduces lo que parece el
principio de un diálogo entre
la gente y te sigo a escondidas
haciéndome la "Clint Eastwood"
pero a mi misma (aún) no he
conseguido engañarme.
Y con un gesto de extrema sensatez
apuras tu vaso, y sales deprisa
levantando la mano. Te vas como
llegaste y yo desde mi butaca
pienso en esta historia siempre
incompleta, que reza a la esperanza
y que nos mira desde hace tiempo
desde la vereda de enfrente con
media sonrisa.
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