DARK SIDE OF THE MOON.

Doblé en la esquina y el viento me gritó con algo de violencia en la cara.
Su grito frío y mojado me mostró su humedad en forma de aliento, y
olía a pino de monte y a gotas de lluvia. Es medio día y el pastor acude
a recoger su rebaño. La carretera recién duchada hace eses y es una
serpiente huyendo del frío. Las fachadas tiritan de soledad y los pájaros
hibernan bajo tierra. Una canción de banda sonora sale a la superficie
y lobos y vampiros se ponen a bailar. Neófitos, licántropos y chupasangres
reconvertidos (y con propósito de enmienda), se pasean ante las distintas
fases de la luna y desatan la locura. Yo las he visto todas y tengo síndrome
de abstinencia. Necesito mas. La cara oculta de la luna es mi refugio y me
toca mover ficha en esta partida, perdida desde su inicio. No soy buena
jugadora, pero sé amar.
Me he asomado a la ventana y flota la misma soledad que ayer...... que
anteayer, que el pasado siglo. Nada ocurre en esta latitud, el tiempo se
quedó inmóvil y paralizado. A veces un aullido nocturno rompe el silencio
e inyecta pulsaciones a este corazón dormido.

BURLAS DE PURPURINA.

Acaricié el cuello de la gata y mi mano se llenó de pelos.
El aire flotante hizo lo siguiente. El vapor se escapa del
termo que nutre mi mates de mañana y dibuja elipses
en la nada, se alegraron a mis ojos ciegos. El olivo joven
se somete a la orden del viento que hoy sopla del oeste,
o del este, no lo se, jamás he sabido situarme en el  globo,
soy inservible en ese menester. No tengo vocación de
brújula.
Ayer me dio por elaborar una lista de canciones que
acompañarán a mis lecturas, porque creo de verdad que
hay músicas para cada momento y en mis mañanas de
lecturas aparecen voces "oruga" que escupen seda y
perfeccionan cada momento.
Leí un poema hace unos minutos  de una escritora de
nombre francés y me emocioné. A veces  encuentro
almas gemelas que expresan lo que yo aún no he escrito
que sienten de idéntica manera y que hablan por mi.
Consonancia, hermandad, exactitud y semejanza que
se encuentran a kilómetros de distancia, tal vez miles
y que hacen que la magia salga a bailar un vals.
La potencia nuclear de los sentimientos expresados
sobre el papel que se toca y que se arruga, es el regalo
en esta mañana otoñal de frío y de vientos inquietos.
Pájaros negros y traviesos, que un día conocí en el
bosque se pasean por los alrededores y emiten los
mismos graznidos que reconozco en los castaños y que
asocio al musgo húmedo y al verde ocre de los robles.
Sonidos que me hacen recordar, que traen olores que
que se quedaron en mi y que morirán conmigo.
El muñeco de nieve lleno de purpurina, me apunta con
su nariz puntiaguda y me juzga desde la altura de la mesa
seguro que se está riendo de mi, pero no me importa, se
encajar sus burlas de plástico; en enero estará metido en
una bolsa de plástico en el desván, y tardará un año entero
en volver a ver la luz, entonces se volverá a reír de mi y ....
la rueda volverá a girar.
Extraño la niñez, tan solo por volver a tener esa percepción
de todo, la navidad ya no es como entonces, las bolas brillan
menos y el árbol ha menguado, mis ojos de niña le veían
gigante entonces. Las personas también empequeñecen y
reciben el título de piojos de posguerra.
El reloj hace foofting y me limita. Limita mis tiempos y mis
dedos sobre el teclado.
A la tarde tengo una cita con Goethe.

TESOROS COMPARTIDOS.

Soneto de La Dulce Queja

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

SUS COLAS FUERON EL TIMÓN.

 Unos hilos finos manejan mi existencia 
soy marioneta en unas manos crueles
que castigan mi sonrisa (que ilumina 
días grises y tormentosos), con  un mal 
humor infecto.

Mi voz cantando es mi único flotador
y me mantiene a salvo en medio del
océano, si ella se apaga voy a caer a
las profundidades.


Los peces me verán caer y me guiñarán
un ojo en un gesto de complicidad  y 
seré como un alga desprendida de su 
origen viajando a la deriva entre el yodo
y los corales.


Los hipocampos flanquean mi cuerpo
y con sus pequeñas colas onduladas 
dirigen mi silueta de aceite y miel,
ellos son el timón en este viaje.

La navidad será un duelo este año
aunque las luces titilen en el árbol
no habrá nada real que ofrecer
solo un plato de mantecados 
rancios e ilusiones desgastadas.


Tengo que reciclar mis miserias,
pero el Ayuntamiento no ha puesto
los contenedores adecuados para 
poder hacerlo, cavaré un hoyo en
el fondo de mi casa y enterraré allí
los desperdicios, así, al final obtendré
una vida ecológica y un alma
biodegradable.


Hoy ha venido a verme el viento
y ha renovado la espesura de esta
atmósfera de la que respiro.
Siempre cae lluvia, baila el viento
y sale el sol. Mas allá de eso, nos
corresponde aprender a vivir!

DE COMO TUS CADERAS ME HICIERON ENLOQUECER.

Flota la bruma de una felicidad condicionada,

una canción pone mi mecanismo en marcha

y solo quiero vivir a pleno rendimiento.

No hay maldad, ni abstinencias, en el bolso

que he preparado para hacer este viaje

solo unas bragas, algunos libros y música

completan mi equipaje. Jamás seré mas rica.

Mis labios que han sufrido represión buscan

humedades que alimenten su abismo que 

toca fondo en el cielo y allí está tu cuerpo

que es espiga, y sexual en casi toda su geodesia 

Una llama roja e infernal, y yo estoy temblando

de frío.

Mil veces imaginé  la entrega,  e iba mas 

allá de la donación carnal, era una 

simbiosis sideral cuyos únicos elementos

eran tu voz y mi cuerpo intentando seguir tus

caderas, que consiguen que pierda la cordura. 

Tu mirada perdida en la nada, detonó los deseos 

mas inconfesables y ajeno a mi existencia, tu 

sigues caminando por la capital, contaminada por 

bocinas y humos con los que te has hermanado.

Vamos nadando por el desierto mas caudaloso

y me he cansado de nadar. Mis sueños impares

siempre tienen recompensa y la estrella que nació

ayer en el cielo, me está mandando señales de 

humo. Nueva York me espera con sus neones 

insomnes y sus taxis amarillos, pero no cruzaré

el charco si no vienes conmigo. Podría ofrecerte

Buenos Aires en el mismo paquete, por un módico

beso en los labios.

CARCOMA EN LOS HUESOS.

No me hables de injusticias ni de atropellos
si no estás dispuesta a tomar medidas.
No quiero  oír quejidos vacíos que no 
tendrán eco. 
Son siglos de acoso y derribo,  huesos
con carcoma y vidas residuales.
Historias que me recuerdan  lo que no 
he de repetir, un legado de naftalina
que huele a hidrocarburo. No me hables 
de nada que no sirva para hacerte mas 
fuerte, está en tus manos cambiarlo, tu 
lamento eterno no hace mas que 
desacreditarte. Grita! Salta y Escupe! si 
hace falta,  Gime! Reclama! y Protesta!, 
es tu derecho hurtado desde que llegaste, 
te han estafado, desde la  edad de cuna y 
tienes la obligación de reaccionar, el deber
moral de vengarte. Detrás de nosotras
llegarán generaciones de féminas que
necesitarán de nuestra obra. Seremos 
embajadoras...  las delegadas de una 
prole que tendrá la obligación de ser 
mejor de lo que hemos sido.
No quiero oír tu quejido, ya no lo aguanto
Me he hecho a mi misma y mis referentes
son gigantes, he bebido vino y he celebrado
a mujeres únicas, que han roto el molde
para siempre. Aún estoy mejorando, es un 
proceso lento  y  apasionante y tu  apatía me 
distrae. Estaré ahí si tu elección es la 
metarmofosis, puedes dejar de ser el cenicero
donde todos apagan sus colillas, pero si decides
seguir siendo mártir, no estaré allí para verlo.
Deshabita de una vez  la cueva de la represión!!
....Fuera el sol está brillando para ti....

DIECIOCHO DE JULIO.

El viento vivo azota las hojas del álamo dorado 
y el sonido me transporta a la edad de la 
inocencia.
Aquella tarde de julio, encontré un billete verde
argentino en mitad de la vereda brillante, aquel
día era  tu cumpleaños y el entusiasmo hizo lo
demás. Corrí al supermercado y compré harina,
huevos y levadura, encendimos el horno de barro
y mientras el fuego danzaba un baile perfecto y 
milenario en su interior, batí huevos y mezcle
harina con la ilusión de un niño el día de reyes 
magos. Tenía yo nueve o diez años.
Di tiempo al proceso, que todo tiene en el universo y 
esperé con impaciencia, el resultado de aquel regalo 
que nunca planeé. Tu, ajena a aquellos movimientos
dormías tu siesta de invierno; supongo que te escondías
de la realidad plomiza, que casi nunca estaba de tu lado.
A veces desaparecías por temporadas y nadie se daba 
cuenta de aquellas ausencias, ahora puedo verlo.
Entonces eramos inevitablemente presos de la edad de
la ignorancia, la misma que nos protegió del azote de
la realidad. Pasaron lunas. Abrí la puerta del horno y el 
bizcochuelo era largo y poco alto, no me importó.
Decoré su superficie tostada con pinos de plástico 
y flores silvestres y cuando la bandeja dejó de quemar, 
la tomé con mis manos pequeñas e infantiles y fui en 
busca tuya. 
Atravesé el patiecito exterior y entré en la cocina,
ollas y  una vitrina vieja eran mis cómplices; por fin
llegué a la habitación que te cobijaba y toqué tu 
hombro, despertaste adormecida y estiré mis brazos,
te ofrendaba la vida misma en aquella bandeja.
Correspondiste con una sonrisa llena de abrazos.
Pusimos a calentar agua y preparamos mate.
Compartimos todo lo que teníamos aquella tarde
y fuimos de plastilina aquel dieciocho de julio.

CIRROSIS EN EL CORAZÓN.

Me emocionan las emociones
y no puedo remediarlo,
Ni quiero.
Tengo, como dirían los
expertos una vida interior
llena de riquezas.
La guitarra española nos
arrancó lágrimas ayer, con sus
notas infinitas en ese programa
nocturno de la segunda cadena.
Era Portugal. tranvías, claveles 
y revoluciones, intervienen en una 
partida nostálgica donde no hay 
ganadores, solo vencidos en una 
noche adoquinada.
Un gin tonic sin ginebra es el
trago alcoholizado de los borrachos,
hombres sensatos e inocentes a los
que la vida ha timado con descaro,
un prozac para corazones enfermos
de cirrosis, un placebo inútil
en tiempos de telefonía móvil que 
no logra acercarnos del todo.
Mi sombra es ya una estatua muda
que se ha negado a seguirme.
Cuerdas, llantos y libros que 
cuelgan de lazos celestiales 
son  paraguas que cubren mi 
materia los días de lluvia.

MI HUMANIDAD DECADENTE.

Voy a regalar flores para no perder mi humanidad.
Voy a enmudecer para oír la voz del mundo bailar.
Voy a regalarte flores para  no ser  robot.
Voy a ser inocente para abandonar este estado de
perversidad voluntaria.
Voy a morir para volver a nacer en otro cuerpo
que será Himalaya y se llamará mar.
Voy a ser duda ahora, para luego ser certeza.
Voy a llorar hasta deshidratarme, para luego
rehidratarme con zumo de sandía estelar.
Voy a vetustaear hasta el aburrimiento para 
celebrar existencias imprescindibles.
Voy a dejarme bigotín para ser Frida y 
maldecir que ya no nacen mujeres como ella.
Voy a arrastrarme un lustro para dejar de ser
serpiente, y  convertirme en colibrí.
Voy a ser guitarra para que mi cuerpo desnudo 
seduzca a dedos virtuosos.
Voy a ser vaca para ser venerada en la India.
Voy a regalar flores para conseguir ser jarrón.

DOMINGO.

Las hélices sagradas
la ventana abierta y 
la olla echando vapor
son este día.


La flor marchita
el anuncio en la tele
el poeta entregado
son este día.


El mantel de plástico
los cables desordenados
y el collar sin uso
son este día.


El acero gris
la lámpara sobre la mesa
y los alientos muertos
son este día.


Este domingo de pulpo, vino
y pan de pueblo, domingo de
nubes grises, balanceos y
canciones muertas llenas de
belleza.


Domingo que la abraza 
mientras ella seca la almohada
húmeda, recuerda amores
vacíos y distancias ajenas.

MYKONOS.

Los ojos paren llanto. La pared ha empezado 

a correr una maratón destino  Mykonos y yo

voy a seguirle sin pensar en el regreso a 

este páramo vacío.

Ella, es mucho mejor que yo, lo se, y no está 

cerca para recordárselo. La admiro en silencio 

y a distancia y soy una ladrona esperando su

mejor hurto. 

Hay vinilos en su vida, vino y noches de poesía, 

cementerios míticos, amigos cómplices y un sin 

fin de sonrisas generosas, la vida se rinde ante

ella y yo viajo hacia Mykonos en busca de mar

desnudarme  y dejarme ir es todo lo que quiero.

La felina ronronea mientras mis dedos dibujan 

caricias psicodélicas en sus orejas y ella decide 

lavarse las patas con su lengua llena de clavos

de punta. El cuero del sofá verde brilla y con 

 arrogancia me juzga desde su posición 

privilegiada. El sol ha vuelto a desvanecerse

y ya ni en Mykonos encuentro lo que busco.

Voy a poner un anuncio clasificado en el

periódico, a ver si alguien vende lo que busco

Hoy compro y pago bien por ello.

PANDORA DESPERTÓ.

El peso del universo reposa sobre mis pómulos.
La caja de Pandora se me resbala de las manos 
y al caer al suelo, una nube  femenina y mortal
lo inunda todo, creando un caos azul, ya necesario.
Nada sobrevive, excepto tu mirada lasciva que me
sigue entre las cenizas grises de la extinción.
Hay vestigios de una vida corrupta y decadente. 
los huesos en apariencia enteros se desintegran
a mi paso y forman una alfombra de polvo que se
filtra por todas partes y se vuelve aire muerto.
Todo está intacto, las copas en la vitrina, la
cama mirando al norte y mis zapatos preferidos 
sobre el suelo de madera. Todo yace en calma y yo
tengo conciencia, no se donde estoy, pero descifro,
y estoy sola en este no mundo.El dolor del silencio
me taladra el corazón y de inmediato empiezo a 
recordar melodías hermanas que no suenan por que ya
no tengo voz, existo sin materia en un espacio que ya 
no me pertenece y del que poseía llaves y escritura.
Ha sido el castigo adjudicado, por tanta indiferencia
y desidia. Los ojos lloraban, pero no fuimos capaces
secar las lágrimas con los pañuelos del consuelo.
La anciana en el suelo pedía ayuda, a cambio pisoteé 
su cuerpo endeble y cansado. La creación moribunda,
nos hizo señales de humo, en un intento de encontrar 
un gesto de fidelidad por nuestra parte, a cambio 
ofrecimos oídos sordos y ojos ciegos.  El niño lloraba
mientras la mosca mordía su carne condenada, y cambié
de canal.
Pandora ha venido a hacer justicia, puso vaselina en mis
manos y me usó como puerta para su venganza oportuna .

EL BAILE DE LOS IDIOTAS.

Juego con el candado y la llave. Emma es privilegiada por que tiene canción propia, y el móvil, escupe una melodía que me tributa bienestar. Tengo las hormonas embravecidas por el proceso inevitable y natural de la vida, proceso que afecta cien veces mas a las hembras, y nunca dejo de estar desconforme con la repartija, por que es evidente que jugamos con total desventaja. El ordenador se ha muerto hoy y he vuelto al bolígrafo, en realidad lleva muerto varios meses, pero a base de pócimas, tiritas y empeño lo he ido resucitando, aún así decidió sucumbir, voy a  comprarle un ataúd de roble y lo dejaré irse en paz, poniendo fin de una vez a esta mezquindad. El cascabel de la siamesa suena quebrando mi estado de embriaguez en el que me encuentro esta mañana. Mis hijos hacen bulla y desde la ventana descubro que el sol carece hoy, de toda potencia. El bosque envejece con total dignidad y nos da lecciones silenciosas. He puesto la mesa, he abierto una botella de vino y espero invitados que no van a venir, he pasado horas cocinando para los comensales vacíos, para los indigentes de espíritu, para los bailarines de la miseria. Decido vestirme, agrupo mi pelo junto al cuello y me siento a la mesa, soy mi propia invitada, brindo, bebo y como de lo que mis manos han preparado; río y confío en los días  venideros, estoy ideando el encuentro con la gente que merezco conocer y que merece conocerme. Es un ecuación matemática simple y exacta, es un caso de justicia merecida, con abogado ausente. La botella adolece y el efecto adormecedor me devora, ahuyentando con eficacia a la vergüenza.  Hay paz donde mire, libros en las ventanas y en el suelo y  plantas que bailan conmigo el vals de la victoria, ¿existe mayor fortuna?, hoy soy millonaria y solitaria. El boli BIC y azul, se entrega al manejo preciso de mis dedos, sometiéndose, como lo hace la marea, a la influencia lunar. Estoy asistiendo al baile de los idiotas, he acudido sin pareja y estoy coja; visto un chándal color azul que desentona por completo con los chaquets y los vestidos pomposos que los idiotas pasean por la pista con total pretensión. La reina del baile es una niña tonta, la mas tonta de todas, un mazacote de carne estéril a la que le falta sazón; un séquito de abyectos le halagan y la camelan y la niña tonta arde como una vara de incienso al lado de una ventana abierta,  se siente el centro del universo. Pero aún no ha descubierto que es  el higo mas yermo de la higuera, sus ojos de perra pekinesa, están vacíos y su vida es una verja herrumbrienta que nunca va a brillar. 
He aprendido unos cuantos pasos de baile, que por supuesto, no voy a exponer ante tanto
adoquín. Mi baile es el de la victoria, una danza maorí de bienvenida hacia los rincones 
olvidados del corazón y la espontaneidad.
Me niego a bailotear la danza de los idiotas!

VETUSTA MORLA ES NOMBRE DE TORTUGA!

Escogieron nombre de tortuga y empezaron a rodar.
No soy vitalicia en su historia, aún así me siento
cercana, me he hecho cercana por voluntad propia.
Me gusta tanto ese hombrecito del 79, que un imán
me empuja irremediablemente hacia esos acordes y
esas letras, que tantos critican, y yo amo y atesoro
para mi de manera mezquina.
Anoche entre sábanas y libros de poesía, adherí los
cascos a mis oídos dolientes de decibelios mortíferos
y me tomé en serio el arte de escuchar y escudriñar
las ideas de personas que sienten de manera casi
indecente y que viven sin el menor deseo de luces, ni
reconocimientos.
Busco un nombre, un apellido, gustos, algo que arroje
luz a esta búsqueda enfermiza y a esta admiración
asfixiante, pero a cambio obtengo nada y el mito crece
y crece, hasta convertirse en Goliat.
Fuimos vivos muertos que brindamos, con cerveza 
mexicana y limón de supermercado alemán, porque 
una noche  de sábado nos han devuelto las emociones 
y la esperanza. Soy una adolescente con edad de cristo 
y canas en la melena que se emociona con pequeñas 
cosas, como una canción o una idea que flota por el 
cosmos que de repente se solidariza con  las mías y se 
vuelven gemelas, y ahí hay un orgasmo emocional que 
quiero perpetuar. Soy y somos niños adultos que 
esperamos a la salida de los  garitos para capturar 
momentos metálicos con la ilusión de  un infante y 
volvimos a casa con la desilusión de un adulto de 
oficina que viste traje y corbata.
Fuimos hormigas atentas que cantamos y bailamos al
ritmo de bidones de gasolina y baquetas desproporcionadas, 
intentando buscar un sitio de privilegio para ver al flaco 
seductor e intentar sortear las alturas incómodas de novios
sosos y poco solidarios. Vuelvo a  ser niña cuando soy feliz, 
cuando la  emoción extraviada vuelve a casa después de un 
largo invierno. Soy feliz porque aún encuentro "Puchos" por 
el camino que versan la vida de manera precisa y preciosa y 
me recuerdan que merece la  pena pintarse las uñas de color 
marrón y ponerse pegatinas en las uñas con forma de flor, 
cuando el ánimo se ha instalado en los huesos.
Pucho me debes una foto y muchos mas momentos de teatrillo
con aires  de bohemia!
VETUSTA MORLA: es nombre de tortuga y estoy dispuesta
a caminar despacito  junto a ella y a contar las escamas de su
caparazón!

POESÍA PARA UN LUNES DE OTOÑO

En la humedad me amas
y eres azul en tus pezones.
Hablas suavemente en mis labios
y regresas a tu prisión en la 
melancolía.


Antonio Gamoneda.
(Libro del frío)

VUELVEN LOS DÍAS GRISES.

Tienes una sirena entre las sábanas 
a la que no has sabido dar un mar.
Hay un Klimt en el suelo del salón
y no encuentras  paredes para 
colgarlo.
Una pompa de jabón se ha escapado de
la esponja y vuela por el aire y  mis
ojos de recién nacida la siguen hasta
su extinción.
El libro que empecé el jueves me gusta
y solo pienso en un buen tinto y en ese
momento, que solo es mio, para continuar 
la historia de ese ángel, que es gorda, 
india y tiene las piernas varicosas.
Vuelven los días grises, los que me 
arrancan las palabras desde las tripas
Y el mundo sigue portándose mal, 
poniéndome así las cosas muy fácil.

TU PELO SON RESORTES.

Me gustaría ser como tu, 
mil mortales sueñan con tus huesos
y tu? como si no fuera contigo.
En cambio, coges tu guitarrita
pequeña donde tus dedos cobran
protagonismo y que el mundo gire
como de costumbre.......
La gente te escribe, te admira
y te elogia y tu en cambio apoyas tus
rodillas sobre la alfombra y a viajar.
Es casi indecente tu humildad y a la 
vez muy, pero que muy sexy.
Hay mástiles de guitarras, cables y notas
por todos lados, me imagino la magia en
el estudio, puede hasta tocarse.
Un papel en blanco cobra vida de repente
si tus palabras ilustran su geografía. 
Hace meses que espero el milagro, pacientes
esos mil mortales, también esperan como yo
oír tu voz de nuevo.
Porque una canción tuya bastará para 
sanarnos.

SALVAPANTALLAS 3.

Hay una extraña calma en el aire y él ha decidido volar
colocando una pluma blanca en cada una de sus manos,
y lo mejor?  es que lo ha conseguido levantando su
pequeño cuerpo del suelo.
Los pájaros se inquietan y miran al intruso que ha
robado su identidad, con asombro y desconfianza. 
Su pequeño cuerpo de trapo azul y blanco desentona 
con el tamaño de su cabeza que recuerda a algún 
personaje  del medioevo. Sus ojos están penetrando sin 
piedad, algo en el infinito y su boca generosa permanece 
cerrada y sellada con pegamento instantáneo. Su nariz 
se alza como un rascacielos en Manhattan,... parece un
buen tipo, de esos que andan por el mundo sin apenas 
haber levantado polvo a su paso.
Los tejados naranja del pequeño pueblo en el que ha
decidido aparecer hoy, son como los cartones ondulados,
que vienen en las cajas de galletas integrales.
Hay un pequeño arco en la estampa, por donde pasan
todos los sueños del mundo, y dependiendo de la
precisión del momento en que se pida el deseo y la
intensidad de la luz solar que sobre él incida pueden
cumplirse o no.
Una fuente de piedra con forma hexagonal da vida
al lugar, de ella nace un faro de cobre tallado por
manos mezquinas, y en su cúspide ondea una corneta
verde y beige anunciando que hay viento hoy.
Yo también quiero volar como él y quedarme
flotando en el espacio, ser la libélula sutil y preciosa
que anuncia una tarde de lluvia,  ajena a las prisas y 
a las obligaciones que contrajimos al decidir hacernos
mayores.

SALVAPANTALLAS 2.

Los rayos del sol alumbran a Vetusta Morla
que carga sobre si, una cuidad donde nada
falta. Hay una locomotora que nunca deja
de andar, un castillo que alcanza el centro solar
y dos lobos que subidos a un risco circular aullan
mirando al cielo en busca de la madre luna, una
rana naranja de labios finos y rosados sonríe con
picardía, seguro quiere decirme algo, pero permanece
muda, la flor lila que preside la estampa parece
una fonola de museo y cobija a un ser diminuto
de gelatina amarilla que conduce a la tortuga por
el espacio sideral. Un duende con aspecto muy
humano y gorro cónico rojo, está recogiendo
una mazorca de maíz mientras se apoya en
su rodilla derecha, y aprecio que el mago de Hoz
reposa sobre una pared de ladrillos y me da la espalda.
No puedo dejar de mencionar al robot naranja que
carga sobre su hombro un gran tronco talado quien
sabe de que mágico bosque, y se dispone a meterlo por
la chimenea del caserío multicolor. Y para acabar quiero
hacer mención a la regadera amarilla de un solo ojo y de
generosa boca ancha que supongo riega y da vida
a esta preciosa ilusión que estoy teniendo esta mañana
de domingo.

SALVAPANTALLAS.

Una mariquita de cuerpo verde, carga a su espalda
un dragón azul que viste esmoquin negro y tres
 pajaritas rojas. Debe ser invierno por que los árboles
son blancos y parecen congelados; unos seres extraños
y de colores visten túnicas amarillas hasta los pies y
caminan por calles esponjosas de color rosa y violeta,
no se hacia donde se dirigen, solo se que caminan
hacia la izquierda. Parecen peregrinos haciendo el
camino de Santiago, solo que estos parecen salidos
de la mente millonaria de Dalí.

EL SONIDO SECO DEL CELOFÁN

Una fina capa de celofán lo envuelve todo
y cuando quiero tocarlo aparece el sonido
seco del plástico.
Hay polvo en casi todo lo que veo y mis ojos
se van cansando de que las imágenes que
retiene sean todas tan añejas.
Plagiando vidas anónimas y tomando
prestado eso que tanto escasea, me río
de tu estupidez niña tonta, porque detrás de
tus palabras dulces y cuidadas existe la misma
monotonía que en el resto de los mortales,
intentas hacerme creer que tu existencia es
libre y divertida, pero se de sobra quien eres
y que al final, como todos, te doblegas y cedes
ante quien comparte contigo mezquinas noches
de cama. Te usan de escudo y para el placer y no
has caído en la cuenta de que resultas igual de
patética que esa gente de la que te burlas con
discreción y a escondidas. El séquito que te adula
no te hace gran favor, sin embargo engorda tu ego
obsceno y casi desmedido.
....Ya ves la vida es un espejo que refleja las
imágenes según la luz que recibe.

ES AHORA O NUNCA......

Quiero vivir  rodeada de gente que
viva la vida como si fuera el último día!

BIENVENIDO ROJO!

La piel que habito me es ajena.

Los escalones de la escalera

suman trece y el pelo me huele

a tabaco. Necesito una ducha que

lave el carmín y el dorado que

cubren mi cuerpo.

Respiro sin tener en cuenta

que cada gramo de aire que

entra a mis pulmones me regala

una vida confusa que flota sin

motivo aparente.

Los rotuladores de colores

dibujan en su pierna figuras

infantiles, que me recuerdan que

en ellos todo se estrena, todo

es nuevo..... huele a nuevo,

es como el primer beso, o la

primera vez que te tocan una teta.

No quiero crecer mas,

quiero quedarme inmóvil en este

estado de ingravidez lunar.

Seguir avanzando supone, perder

este momento, que quiero perpetuar

Hoy he colgado cuadros rojos

en mis paredes blancas, estoy

de fiesta, estrenando el rojo

en mi pálida existencia.

La sangre fluye y se intensifica

dando lugar a un torrente de vida!

QUIERO SER SUR.

Quiero ser sur.
Quiero ser la brisa de la noche que arrastra el olor del mar
Ser la adelfa que inunda de delicioso olor el jardín y las calles
de casitas blancas con fachadas de cal y geranios colgantes
ser la luna llena que ilumina el mar azul y la estrella que es
testigo de la danza de las olas que tranquilas pasean hasta
la orilla
quiero ser la barca que me lleva hacia el horizonte sin pedirme 
billete y me regala la libertad.
Siempre he imaginado mi vida junto al mar, en cambio vivo
mis días rodeada de montañas tupidas de verdes árboles
no está mal, pero me falta la sal en la piel y la arena
en el biquini color chocolate que tanto me gusta.
me falta el cigarro y la botella de Sirah en la playa 
me falta cumplir sueños que por un motivo u otro he
ido aparcando, posponiendo o simplemente dejando atrás
por cobardía.
Hay un extraño imán en el mar que me atrae sin piedad 
hacia él, hay un dominio total del gigante azul hacia mi 
que solo ejerce el mar, nadie mas puede manejarme de esa manera,
es la seducción mas brutal que mi piel haya experimentado
Soy  Alfonsina, a veces, entregándome sin reparos a las manos
húmedas y melodiosas del vaivén marino, soy un pez en el monte
una estrella de mar en un gallinero.............
un caballito de mar que nada sobre asfalto caliente.
Y aquí estoy con Lourdes y sin adelfas que perfumen mis noches 
solitarias.
Quiero ser sur y desde este norte cristalino intento escapar para
dar el gran salto a la taberna de los sueños cumplidos.

"DENOMINACIÓN DE ORIGEN: EXTRANJERO"

La patria es estar lejos de la patria,
una nostalgia de la infancia en noches
en que te sientes viejo, una nostalgia
que sube a tu garganta como el agrio
sabor del vino en las resacas duras.

La patria es un estado, pero de ánimo;
un viejo invernadero de pasiones.
La patria es la familia, ese lugar
en el que dan paella los domingos.

Una patria es la lengua en la que sueñas,
y el patio del colegio donde un día
bajo una lámina de cielo oscuro
decidiste escapar por vez primera.

Mi patria está en el cuerpo de Patricia,
mi himno es su gemido, mi bandera
su desnudez de doce de la noche
a ocho de la mañana, tras la ducha
mi patria va al trabajo, yo me exilio.

Juan Bonilla


¿Cuál es vuestra patria?

ALAS DE LIBÉLULA.

Mira su boca de marfil y sueña sus labios durante cien días en 
carreteras secundarias que conducen a un desierto gélido y 
cristalino.
La desnudez de sus ojos despierta el pudor de su alma y juntos
recorren las curvas de los huesos blandos que forman su esqueleto
endeble y tembloroso. Un cielo púrpura les regala una ráfaga vertical
de colores punzantes, que atraviesa sus ojos hasta dejarles ciegos,
pero aún sin vista, sus manos me cuentan que la lluvia no moja cuando 
la húmeda respiración extingue mezquinamente el aliento. 
Una soledad vertiginosa envuelve el mundo hoy y como en el orgasmo, 
los músculos se contraen hasta el dolor. Un gemido universal llega 
desde quien sabe donde y adormece el canto de los pájaros, pero el 
silencio dura unos pocos segundos, hasta que una libélula vuelve a dar 
sonido y forma a la vida con su alas frágiles y excitadas.
La vida tiene un extraño sabor a vidrio a veces y la lluvia vuelve a 
sorprenderme sin paraguas.

ESCALERA DE CARACOL.

Atrincherada en un rincón, esperando el momento oportuno para dar el salto a la vida, quiero no estar ausente ni perderme nada.
Nací para experimentar sensaciones. Mi piel es toda una esponja y el dinero solo es vulgaridad, cuando por la tarde el sol se despide.
De repente desperté y no me gustó lo que vi, me estaba dejando vencer como las ramas de los árboles sucumben al fuerte viento  de otoño y un aullido interno me empujó violentamente hacia la salida que me sacaría del túnel gris que me estaba robando la sonrisa, mi sonrisa que me viste cuando estoy desnuda y asustada. Soy un hotel con treinta y tres habitaciones viejas y grises en Cuba, pero que todo el mundo alquila por temporadas, atraídos por su  encanto. En mi hotelito siempre hay flores azules en la mesa y buen vino tinto al lado de la tina de baño. Estoy leyendo tus huellas y cada vez hay mas poesía en ellas. Estoy disfrutando de esta soledad, que cada día es mas bonita. Ya hay óxido en las articulaciones pero me gusta que así sea, un poco de suciedad nunca está de mas. Soy distinta porque tengo
diez años mas y ser diez años mas vieja me encanta! he aprendido a apreciar una buena copa de vino y voy conociendo a los mejores poetas de la historia,  la madera huele mejor si está mojada y eso lo  he aprendido cumpliendo años.
Me está creciendo una escalera de caracol en la melena y espero que conduzca al cielo.