DE COMO TUS CADERAS ME HICIERON ENLOQUECER.

Flota la bruma de una felicidad condicionada,

una canción pone mi mecanismo en marcha

y solo quiero vivir a pleno rendimiento.

No hay maldad, ni abstinencias, en el bolso

que he preparado para hacer este viaje

solo unas bragas, algunos libros y música

completan mi equipaje. Jamás seré mas rica.

Mis labios que han sufrido represión buscan

humedades que alimenten su abismo que 

toca fondo en el cielo y allí está tu cuerpo

que es espiga, y sexual en casi toda su geodesia 

Una llama roja e infernal, y yo estoy temblando

de frío.

Mil veces imaginé  la entrega,  e iba mas 

allá de la donación carnal, era una 

simbiosis sideral cuyos únicos elementos

eran tu voz y mi cuerpo intentando seguir tus

caderas, que consiguen que pierda la cordura. 

Tu mirada perdida en la nada, detonó los deseos 

mas inconfesables y ajeno a mi existencia, tu 

sigues caminando por la capital, contaminada por 

bocinas y humos con los que te has hermanado.

Vamos nadando por el desierto mas caudaloso

y me he cansado de nadar. Mis sueños impares

siempre tienen recompensa y la estrella que nació

ayer en el cielo, me está mandando señales de 

humo. Nueva York me espera con sus neones 

insomnes y sus taxis amarillos, pero no cruzaré

el charco si no vienes conmigo. Podría ofrecerte

Buenos Aires en el mismo paquete, por un módico

beso en los labios.

CARCOMA EN LOS HUESOS.

No me hables de injusticias ni de atropellos
si no estás dispuesta a tomar medidas.
No quiero  oír quejidos vacíos que no 
tendrán eco. 
Son siglos de acoso y derribo,  huesos
con carcoma y vidas residuales.
Historias que me recuerdan  lo que no 
he de repetir, un legado de naftalina
que huele a hidrocarburo. No me hables 
de nada que no sirva para hacerte mas 
fuerte, está en tus manos cambiarlo, tu 
lamento eterno no hace mas que 
desacreditarte. Grita! Salta y Escupe! si 
hace falta,  Gime! Reclama! y Protesta!, 
es tu derecho hurtado desde que llegaste, 
te han estafado, desde la  edad de cuna y 
tienes la obligación de reaccionar, el deber
moral de vengarte. Detrás de nosotras
llegarán generaciones de féminas que
necesitarán de nuestra obra. Seremos 
embajadoras...  las delegadas de una 
prole que tendrá la obligación de ser 
mejor de lo que hemos sido.
No quiero oír tu quejido, ya no lo aguanto
Me he hecho a mi misma y mis referentes
son gigantes, he bebido vino y he celebrado
a mujeres únicas, que han roto el molde
para siempre. Aún estoy mejorando, es un 
proceso lento  y  apasionante y tu  apatía me 
distrae. Estaré ahí si tu elección es la 
metarmofosis, puedes dejar de ser el cenicero
donde todos apagan sus colillas, pero si decides
seguir siendo mártir, no estaré allí para verlo.
Deshabita de una vez  la cueva de la represión!!
....Fuera el sol está brillando para ti....

DIECIOCHO DE JULIO.

El viento vivo azota las hojas del álamo dorado 
y el sonido me transporta a la edad de la 
inocencia.
Aquella tarde de julio, encontré un billete verde
argentino en mitad de la vereda brillante, aquel
día era  tu cumpleaños y el entusiasmo hizo lo
demás. Corrí al supermercado y compré harina,
huevos y levadura, encendimos el horno de barro
y mientras el fuego danzaba un baile perfecto y 
milenario en su interior, batí huevos y mezcle
harina con la ilusión de un niño el día de reyes 
magos. Tenía yo nueve o diez años.
Di tiempo al proceso, que todo tiene en el universo y 
esperé con impaciencia, el resultado de aquel regalo 
que nunca planeé. Tu, ajena a aquellos movimientos
dormías tu siesta de invierno; supongo que te escondías
de la realidad plomiza, que casi nunca estaba de tu lado.
A veces desaparecías por temporadas y nadie se daba 
cuenta de aquellas ausencias, ahora puedo verlo.
Entonces eramos inevitablemente presos de la edad de
la ignorancia, la misma que nos protegió del azote de
la realidad. Pasaron lunas. Abrí la puerta del horno y el 
bizcochuelo era largo y poco alto, no me importó.
Decoré su superficie tostada con pinos de plástico 
y flores silvestres y cuando la bandeja dejó de quemar, 
la tomé con mis manos pequeñas e infantiles y fui en 
busca tuya. 
Atravesé el patiecito exterior y entré en la cocina,
ollas y  una vitrina vieja eran mis cómplices; por fin
llegué a la habitación que te cobijaba y toqué tu 
hombro, despertaste adormecida y estiré mis brazos,
te ofrendaba la vida misma en aquella bandeja.
Correspondiste con una sonrisa llena de abrazos.
Pusimos a calentar agua y preparamos mate.
Compartimos todo lo que teníamos aquella tarde
y fuimos de plastilina aquel dieciocho de julio.

CIRROSIS EN EL CORAZÓN.

Me emocionan las emociones
y no puedo remediarlo,
Ni quiero.
Tengo, como dirían los
expertos una vida interior
llena de riquezas.
La guitarra española nos
arrancó lágrimas ayer, con sus
notas infinitas en ese programa
nocturno de la segunda cadena.
Era Portugal. tranvías, claveles 
y revoluciones, intervienen en una 
partida nostálgica donde no hay 
ganadores, solo vencidos en una 
noche adoquinada.
Un gin tonic sin ginebra es el
trago alcoholizado de los borrachos,
hombres sensatos e inocentes a los
que la vida ha timado con descaro,
un prozac para corazones enfermos
de cirrosis, un placebo inútil
en tiempos de telefonía móvil que 
no logra acercarnos del todo.
Mi sombra es ya una estatua muda
que se ha negado a seguirme.
Cuerdas, llantos y libros que 
cuelgan de lazos celestiales 
son  paraguas que cubren mi 
materia los días de lluvia.

MI HUMANIDAD DECADENTE.

Voy a regalar flores para no perder mi humanidad.
Voy a enmudecer para oír la voz del mundo bailar.
Voy a regalarte flores para  no ser  robot.
Voy a ser inocente para abandonar este estado de
perversidad voluntaria.
Voy a morir para volver a nacer en otro cuerpo
que será Himalaya y se llamará mar.
Voy a ser duda ahora, para luego ser certeza.
Voy a llorar hasta deshidratarme, para luego
rehidratarme con zumo de sandía estelar.
Voy a vetustaear hasta el aburrimiento para 
celebrar existencias imprescindibles.
Voy a dejarme bigotín para ser Frida y 
maldecir que ya no nacen mujeres como ella.
Voy a arrastrarme un lustro para dejar de ser
serpiente, y  convertirme en colibrí.
Voy a ser guitarra para que mi cuerpo desnudo 
seduzca a dedos virtuosos.
Voy a ser vaca para ser venerada en la India.
Voy a regalar flores para conseguir ser jarrón.

DOMINGO.

Las hélices sagradas
la ventana abierta y 
la olla echando vapor
son este día.


La flor marchita
el anuncio en la tele
el poeta entregado
son este día.


El mantel de plástico
los cables desordenados
y el collar sin uso
son este día.


El acero gris
la lámpara sobre la mesa
y los alientos muertos
son este día.


Este domingo de pulpo, vino
y pan de pueblo, domingo de
nubes grises, balanceos y
canciones muertas llenas de
belleza.


Domingo que la abraza 
mientras ella seca la almohada
húmeda, recuerda amores
vacíos y distancias ajenas.

MYKONOS.

Los ojos paren llanto. La pared ha empezado 

a correr una maratón destino  Mykonos y yo

voy a seguirle sin pensar en el regreso a 

este páramo vacío.

Ella, es mucho mejor que yo, lo se, y no está 

cerca para recordárselo. La admiro en silencio 

y a distancia y soy una ladrona esperando su

mejor hurto. 

Hay vinilos en su vida, vino y noches de poesía, 

cementerios míticos, amigos cómplices y un sin 

fin de sonrisas generosas, la vida se rinde ante

ella y yo viajo hacia Mykonos en busca de mar

desnudarme  y dejarme ir es todo lo que quiero.

La felina ronronea mientras mis dedos dibujan 

caricias psicodélicas en sus orejas y ella decide 

lavarse las patas con su lengua llena de clavos

de punta. El cuero del sofá verde brilla y con 

 arrogancia me juzga desde su posición 

privilegiada. El sol ha vuelto a desvanecerse

y ya ni en Mykonos encuentro lo que busco.

Voy a poner un anuncio clasificado en el

periódico, a ver si alguien vende lo que busco

Hoy compro y pago bien por ello.

PANDORA DESPERTÓ.

El peso del universo reposa sobre mis pómulos.
La caja de Pandora se me resbala de las manos 
y al caer al suelo, una nube  femenina y mortal
lo inunda todo, creando un caos azul, ya necesario.
Nada sobrevive, excepto tu mirada lasciva que me
sigue entre las cenizas grises de la extinción.
Hay vestigios de una vida corrupta y decadente. 
los huesos en apariencia enteros se desintegran
a mi paso y forman una alfombra de polvo que se
filtra por todas partes y se vuelve aire muerto.
Todo está intacto, las copas en la vitrina, la
cama mirando al norte y mis zapatos preferidos 
sobre el suelo de madera. Todo yace en calma y yo
tengo conciencia, no se donde estoy, pero descifro,
y estoy sola en este no mundo.El dolor del silencio
me taladra el corazón y de inmediato empiezo a 
recordar melodías hermanas que no suenan por que ya
no tengo voz, existo sin materia en un espacio que ya 
no me pertenece y del que poseía llaves y escritura.
Ha sido el castigo adjudicado, por tanta indiferencia
y desidia. Los ojos lloraban, pero no fuimos capaces
secar las lágrimas con los pañuelos del consuelo.
La anciana en el suelo pedía ayuda, a cambio pisoteé 
su cuerpo endeble y cansado. La creación moribunda,
nos hizo señales de humo, en un intento de encontrar 
un gesto de fidelidad por nuestra parte, a cambio 
ofrecimos oídos sordos y ojos ciegos.  El niño lloraba
mientras la mosca mordía su carne condenada, y cambié
de canal.
Pandora ha venido a hacer justicia, puso vaselina en mis
manos y me usó como puerta para su venganza oportuna .

EL BAILE DE LOS IDIOTAS.

Juego con el candado y la llave. Emma es privilegiada por que tiene canción propia, y el móvil, escupe una melodía que me tributa bienestar. Tengo las hormonas embravecidas por el proceso inevitable y natural de la vida, proceso que afecta cien veces mas a las hembras, y nunca dejo de estar desconforme con la repartija, por que es evidente que jugamos con total desventaja. El ordenador se ha muerto hoy y he vuelto al bolígrafo, en realidad lleva muerto varios meses, pero a base de pócimas, tiritas y empeño lo he ido resucitando, aún así decidió sucumbir, voy a  comprarle un ataúd de roble y lo dejaré irse en paz, poniendo fin de una vez a esta mezquindad. El cascabel de la siamesa suena quebrando mi estado de embriaguez en el que me encuentro esta mañana. Mis hijos hacen bulla y desde la ventana descubro que el sol carece hoy, de toda potencia. El bosque envejece con total dignidad y nos da lecciones silenciosas. He puesto la mesa, he abierto una botella de vino y espero invitados que no van a venir, he pasado horas cocinando para los comensales vacíos, para los indigentes de espíritu, para los bailarines de la miseria. Decido vestirme, agrupo mi pelo junto al cuello y me siento a la mesa, soy mi propia invitada, brindo, bebo y como de lo que mis manos han preparado; río y confío en los días  venideros, estoy ideando el encuentro con la gente que merezco conocer y que merece conocerme. Es un ecuación matemática simple y exacta, es un caso de justicia merecida, con abogado ausente. La botella adolece y el efecto adormecedor me devora, ahuyentando con eficacia a la vergüenza.  Hay paz donde mire, libros en las ventanas y en el suelo y  plantas que bailan conmigo el vals de la victoria, ¿existe mayor fortuna?, hoy soy millonaria y solitaria. El boli BIC y azul, se entrega al manejo preciso de mis dedos, sometiéndose, como lo hace la marea, a la influencia lunar. Estoy asistiendo al baile de los idiotas, he acudido sin pareja y estoy coja; visto un chándal color azul que desentona por completo con los chaquets y los vestidos pomposos que los idiotas pasean por la pista con total pretensión. La reina del baile es una niña tonta, la mas tonta de todas, un mazacote de carne estéril a la que le falta sazón; un séquito de abyectos le halagan y la camelan y la niña tonta arde como una vara de incienso al lado de una ventana abierta,  se siente el centro del universo. Pero aún no ha descubierto que es  el higo mas yermo de la higuera, sus ojos de perra pekinesa, están vacíos y su vida es una verja herrumbrienta que nunca va a brillar. 
He aprendido unos cuantos pasos de baile, que por supuesto, no voy a exponer ante tanto
adoquín. Mi baile es el de la victoria, una danza maorí de bienvenida hacia los rincones 
olvidados del corazón y la espontaneidad.
Me niego a bailotear la danza de los idiotas!

VETUSTA MORLA ES NOMBRE DE TORTUGA!

Escogieron nombre de tortuga y empezaron a rodar.
No soy vitalicia en su historia, aún así me siento
cercana, me he hecho cercana por voluntad propia.
Me gusta tanto ese hombrecito del 79, que un imán
me empuja irremediablemente hacia esos acordes y
esas letras, que tantos critican, y yo amo y atesoro
para mi de manera mezquina.
Anoche entre sábanas y libros de poesía, adherí los
cascos a mis oídos dolientes de decibelios mortíferos
y me tomé en serio el arte de escuchar y escudriñar
las ideas de personas que sienten de manera casi
indecente y que viven sin el menor deseo de luces, ni
reconocimientos.
Busco un nombre, un apellido, gustos, algo que arroje
luz a esta búsqueda enfermiza y a esta admiración
asfixiante, pero a cambio obtengo nada y el mito crece
y crece, hasta convertirse en Goliat.
Fuimos vivos muertos que brindamos, con cerveza 
mexicana y limón de supermercado alemán, porque 
una noche  de sábado nos han devuelto las emociones 
y la esperanza. Soy una adolescente con edad de cristo 
y canas en la melena que se emociona con pequeñas 
cosas, como una canción o una idea que flota por el 
cosmos que de repente se solidariza con  las mías y se 
vuelven gemelas, y ahí hay un orgasmo emocional que 
quiero perpetuar. Soy y somos niños adultos que 
esperamos a la salida de los  garitos para capturar 
momentos metálicos con la ilusión de  un infante y 
volvimos a casa con la desilusión de un adulto de 
oficina que viste traje y corbata.
Fuimos hormigas atentas que cantamos y bailamos al
ritmo de bidones de gasolina y baquetas desproporcionadas, 
intentando buscar un sitio de privilegio para ver al flaco 
seductor e intentar sortear las alturas incómodas de novios
sosos y poco solidarios. Vuelvo a  ser niña cuando soy feliz, 
cuando la  emoción extraviada vuelve a casa después de un 
largo invierno. Soy feliz porque aún encuentro "Puchos" por 
el camino que versan la vida de manera precisa y preciosa y 
me recuerdan que merece la  pena pintarse las uñas de color 
marrón y ponerse pegatinas en las uñas con forma de flor, 
cuando el ánimo se ha instalado en los huesos.
Pucho me debes una foto y muchos mas momentos de teatrillo
con aires  de bohemia!
VETUSTA MORLA: es nombre de tortuga y estoy dispuesta
a caminar despacito  junto a ella y a contar las escamas de su
caparazón!

POESÍA PARA UN LUNES DE OTOÑO

En la humedad me amas
y eres azul en tus pezones.
Hablas suavemente en mis labios
y regresas a tu prisión en la 
melancolía.


Antonio Gamoneda.
(Libro del frío)

VUELVEN LOS DÍAS GRISES.

Tienes una sirena entre las sábanas 
a la que no has sabido dar un mar.
Hay un Klimt en el suelo del salón
y no encuentras  paredes para 
colgarlo.
Una pompa de jabón se ha escapado de
la esponja y vuela por el aire y  mis
ojos de recién nacida la siguen hasta
su extinción.
El libro que empecé el jueves me gusta
y solo pienso en un buen tinto y en ese
momento, que solo es mio, para continuar 
la historia de ese ángel, que es gorda, 
india y tiene las piernas varicosas.
Vuelven los días grises, los que me 
arrancan las palabras desde las tripas
Y el mundo sigue portándose mal, 
poniéndome así las cosas muy fácil.

TU PELO SON RESORTES.

Me gustaría ser como tu, 
mil mortales sueñan con tus huesos
y tu? como si no fuera contigo.
En cambio, coges tu guitarrita
pequeña donde tus dedos cobran
protagonismo y que el mundo gire
como de costumbre.......
La gente te escribe, te admira
y te elogia y tu en cambio apoyas tus
rodillas sobre la alfombra y a viajar.
Es casi indecente tu humildad y a la 
vez muy, pero que muy sexy.
Hay mástiles de guitarras, cables y notas
por todos lados, me imagino la magia en
el estudio, puede hasta tocarse.
Un papel en blanco cobra vida de repente
si tus palabras ilustran su geografía. 
Hace meses que espero el milagro, pacientes
esos mil mortales, también esperan como yo
oír tu voz de nuevo.
Porque una canción tuya bastará para 
sanarnos.

SALVAPANTALLAS 3.

Hay una extraña calma en el aire y él ha decidido volar
colocando una pluma blanca en cada una de sus manos,
y lo mejor?  es que lo ha conseguido levantando su
pequeño cuerpo del suelo.
Los pájaros se inquietan y miran al intruso que ha
robado su identidad, con asombro y desconfianza. 
Su pequeño cuerpo de trapo azul y blanco desentona 
con el tamaño de su cabeza que recuerda a algún 
personaje  del medioevo. Sus ojos están penetrando sin 
piedad, algo en el infinito y su boca generosa permanece 
cerrada y sellada con pegamento instantáneo. Su nariz 
se alza como un rascacielos en Manhattan,... parece un
buen tipo, de esos que andan por el mundo sin apenas 
haber levantado polvo a su paso.
Los tejados naranja del pequeño pueblo en el que ha
decidido aparecer hoy, son como los cartones ondulados,
que vienen en las cajas de galletas integrales.
Hay un pequeño arco en la estampa, por donde pasan
todos los sueños del mundo, y dependiendo de la
precisión del momento en que se pida el deseo y la
intensidad de la luz solar que sobre él incida pueden
cumplirse o no.
Una fuente de piedra con forma hexagonal da vida
al lugar, de ella nace un faro de cobre tallado por
manos mezquinas, y en su cúspide ondea una corneta
verde y beige anunciando que hay viento hoy.
Yo también quiero volar como él y quedarme
flotando en el espacio, ser la libélula sutil y preciosa
que anuncia una tarde de lluvia,  ajena a las prisas y 
a las obligaciones que contrajimos al decidir hacernos
mayores.

SALVAPANTALLAS 2.

Los rayos del sol alumbran a Vetusta Morla
que carga sobre si, una cuidad donde nada
falta. Hay una locomotora que nunca deja
de andar, un castillo que alcanza el centro solar
y dos lobos que subidos a un risco circular aullan
mirando al cielo en busca de la madre luna, una
rana naranja de labios finos y rosados sonríe con
picardía, seguro quiere decirme algo, pero permanece
muda, la flor lila que preside la estampa parece
una fonola de museo y cobija a un ser diminuto
de gelatina amarilla que conduce a la tortuga por
el espacio sideral. Un duende con aspecto muy
humano y gorro cónico rojo, está recogiendo
una mazorca de maíz mientras se apoya en
su rodilla derecha, y aprecio que el mago de Hoz
reposa sobre una pared de ladrillos y me da la espalda.
No puedo dejar de mencionar al robot naranja que
carga sobre su hombro un gran tronco talado quien
sabe de que mágico bosque, y se dispone a meterlo por
la chimenea del caserío multicolor. Y para acabar quiero
hacer mención a la regadera amarilla de un solo ojo y de
generosa boca ancha que supongo riega y da vida
a esta preciosa ilusión que estoy teniendo esta mañana
de domingo.

SALVAPANTALLAS.

Una mariquita de cuerpo verde, carga a su espalda
un dragón azul que viste esmoquin negro y tres
 pajaritas rojas. Debe ser invierno por que los árboles
son blancos y parecen congelados; unos seres extraños
y de colores visten túnicas amarillas hasta los pies y
caminan por calles esponjosas de color rosa y violeta,
no se hacia donde se dirigen, solo se que caminan
hacia la izquierda. Parecen peregrinos haciendo el
camino de Santiago, solo que estos parecen salidos
de la mente millonaria de Dalí.

EL SONIDO SECO DEL CELOFÁN

Una fina capa de celofán lo envuelve todo
y cuando quiero tocarlo aparece el sonido
seco del plástico.
Hay polvo en casi todo lo que veo y mis ojos
se van cansando de que las imágenes que
retiene sean todas tan añejas.
Plagiando vidas anónimas y tomando
prestado eso que tanto escasea, me río
de tu estupidez niña tonta, porque detrás de
tus palabras dulces y cuidadas existe la misma
monotonía que en el resto de los mortales,
intentas hacerme creer que tu existencia es
libre y divertida, pero se de sobra quien eres
y que al final, como todos, te doblegas y cedes
ante quien comparte contigo mezquinas noches
de cama. Te usan de escudo y para el placer y no
has caído en la cuenta de que resultas igual de
patética que esa gente de la que te burlas con
discreción y a escondidas. El séquito que te adula
no te hace gran favor, sin embargo engorda tu ego
obsceno y casi desmedido.
....Ya ves la vida es un espejo que refleja las
imágenes según la luz que recibe.

ES AHORA O NUNCA......

Quiero vivir  rodeada de gente que
viva la vida como si fuera el último día!

BIENVENIDO ROJO!

La piel que habito me es ajena.

Los escalones de la escalera

suman trece y el pelo me huele

a tabaco. Necesito una ducha que

lave el carmín y el dorado que

cubren mi cuerpo.

Respiro sin tener en cuenta

que cada gramo de aire que

entra a mis pulmones me regala

una vida confusa que flota sin

motivo aparente.

Los rotuladores de colores

dibujan en su pierna figuras

infantiles, que me recuerdan que

en ellos todo se estrena, todo

es nuevo..... huele a nuevo,

es como el primer beso, o la

primera vez que te tocan una teta.

No quiero crecer mas,

quiero quedarme inmóvil en este

estado de ingravidez lunar.

Seguir avanzando supone, perder

este momento, que quiero perpetuar

Hoy he colgado cuadros rojos

en mis paredes blancas, estoy

de fiesta, estrenando el rojo

en mi pálida existencia.

La sangre fluye y se intensifica

dando lugar a un torrente de vida!

QUIERO SER SUR.

Quiero ser sur.
Quiero ser la brisa de la noche que arrastra el olor del mar
Ser la adelfa que inunda de delicioso olor el jardín y las calles
de casitas blancas con fachadas de cal y geranios colgantes
ser la luna llena que ilumina el mar azul y la estrella que es
testigo de la danza de las olas que tranquilas pasean hasta
la orilla
quiero ser la barca que me lleva hacia el horizonte sin pedirme 
billete y me regala la libertad.
Siempre he imaginado mi vida junto al mar, en cambio vivo
mis días rodeada de montañas tupidas de verdes árboles
no está mal, pero me falta la sal en la piel y la arena
en el biquini color chocolate que tanto me gusta.
me falta el cigarro y la botella de Sirah en la playa 
me falta cumplir sueños que por un motivo u otro he
ido aparcando, posponiendo o simplemente dejando atrás
por cobardía.
Hay un extraño imán en el mar que me atrae sin piedad 
hacia él, hay un dominio total del gigante azul hacia mi 
que solo ejerce el mar, nadie mas puede manejarme de esa manera,
es la seducción mas brutal que mi piel haya experimentado
Soy  Alfonsina, a veces, entregándome sin reparos a las manos
húmedas y melodiosas del vaivén marino, soy un pez en el monte
una estrella de mar en un gallinero.............
un caballito de mar que nada sobre asfalto caliente.
Y aquí estoy con Lourdes y sin adelfas que perfumen mis noches 
solitarias.
Quiero ser sur y desde este norte cristalino intento escapar para
dar el gran salto a la taberna de los sueños cumplidos.

"DENOMINACIÓN DE ORIGEN: EXTRANJERO"

La patria es estar lejos de la patria,
una nostalgia de la infancia en noches
en que te sientes viejo, una nostalgia
que sube a tu garganta como el agrio
sabor del vino en las resacas duras.

La patria es un estado, pero de ánimo;
un viejo invernadero de pasiones.
La patria es la familia, ese lugar
en el que dan paella los domingos.

Una patria es la lengua en la que sueñas,
y el patio del colegio donde un día
bajo una lámina de cielo oscuro
decidiste escapar por vez primera.

Mi patria está en el cuerpo de Patricia,
mi himno es su gemido, mi bandera
su desnudez de doce de la noche
a ocho de la mañana, tras la ducha
mi patria va al trabajo, yo me exilio.

Juan Bonilla


¿Cuál es vuestra patria?

ALAS DE LIBÉLULA.

Mira su boca de marfil y sueña sus labios durante cien días en 
carreteras secundarias que conducen a un desierto gélido y 
cristalino.
La desnudez de sus ojos despierta el pudor de su alma y juntos
recorren las curvas de los huesos blandos que forman su esqueleto
endeble y tembloroso. Un cielo púrpura les regala una ráfaga vertical
de colores punzantes, que atraviesa sus ojos hasta dejarles ciegos,
pero aún sin vista, sus manos me cuentan que la lluvia no moja cuando 
la húmeda respiración extingue mezquinamente el aliento. 
Una soledad vertiginosa envuelve el mundo hoy y como en el orgasmo, 
los músculos se contraen hasta el dolor. Un gemido universal llega 
desde quien sabe donde y adormece el canto de los pájaros, pero el 
silencio dura unos pocos segundos, hasta que una libélula vuelve a dar 
sonido y forma a la vida con su alas frágiles y excitadas.
La vida tiene un extraño sabor a vidrio a veces y la lluvia vuelve a 
sorprenderme sin paraguas.

ESCALERA DE CARACOL.

Atrincherada en un rincón, esperando el momento oportuno para dar el salto a la vida, quiero no estar ausente ni perderme nada.
Nací para experimentar sensaciones. Mi piel es toda una esponja y el dinero solo es vulgaridad, cuando por la tarde el sol se despide.
De repente desperté y no me gustó lo que vi, me estaba dejando vencer como las ramas de los árboles sucumben al fuerte viento  de otoño y un aullido interno me empujó violentamente hacia la salida que me sacaría del túnel gris que me estaba robando la sonrisa, mi sonrisa que me viste cuando estoy desnuda y asustada. Soy un hotel con treinta y tres habitaciones viejas y grises en Cuba, pero que todo el mundo alquila por temporadas, atraídos por su  encanto. En mi hotelito siempre hay flores azules en la mesa y buen vino tinto al lado de la tina de baño. Estoy leyendo tus huellas y cada vez hay mas poesía en ellas. Estoy disfrutando de esta soledad, que cada día es mas bonita. Ya hay óxido en las articulaciones pero me gusta que así sea, un poco de suciedad nunca está de mas. Soy distinta porque tengo
diez años mas y ser diez años mas vieja me encanta! he aprendido a apreciar una buena copa de vino y voy conociendo a los mejores poetas de la historia,  la madera huele mejor si está mojada y eso lo  he aprendido cumpliendo años.
Me está creciendo una escalera de caracol en la melena y espero que conduzca al cielo. 

SINIESTRA DULZURA.

Andas hurgando en mi y vas a encontrar pura hiel.
No escarbes tan adentro, puede que salgan los
demonios del fondo de la tierra, llevan allí mil
años, y están deseando ser liberados.
No despiertes al enjambre, mis brazos pueden
espantar cien abejas, ni una mas y la ciento uno
va a picarte hasta el dolor.
Debajo de tus uñas hay maldad y no vas a arañarme
no pienso dejar que me inyectes tu veneno.
Duermo sobre un lecho de alacranes y espinas que
de madrugada se convierte en un colchón de flores
blancas y como verás estoy protegida de día y de noche.
Hay una dulzura siniestra en mi cuerpo y quiera Dios
que no te confundas conmigo, hay una única llave, una
llave maestra que abre mis puertas y si vas despacio
podría llegar a confesarte que la escondo debajo del 
felpudo de mi conciencia.


¿Verdaderamente quieres ir despacio y abrir esas puertas?

AMÉN.

Supe que eras el camino, al ver tus ojos oceánicos.
Supe que el faro que me llevaría a puerto, serían 
tus brazos infinitos y eléctricos.
Supe que mi casa era el amor, cuando mi casa dejó
de ser el amor.
Supe que tu voz  era "la reserva" cuando empezaste
a entonar aquella canción.
Supe que eras el poeta cuando comenzaste aquel poema
sideral y azul, que luego sería canción universal.
Supe aquel día que iba a brillar gracias a tu visita estival
y vespertina.
Supe que el vuelo que te alejó aquella mañana, luego te 
regresaría a mi eternamente.
Supe que la rana a la que nadie quería besar, luego sería un príncipe hermoso que  me besaría a mi y solo a mi.
Supe que echaría de menos a mi abuela hasta el dolor,
cuando el "caldito" de la infancia hervía en el fogón de mi cocina.
Supe que sería una eterna esquizofrénica del amor al enterarme que el amor escaseaba en los supermercados.
Supe que mi sonrisa contribuía a cambiar el analfabetismo emocional, que me persigue sin descanso por este rincón                                                                       del mundo.


Y supe que mi salvoconducto, en este caos eran las explosiones de felicidad que me proporcionaban las cosas minúsculas!!


Amén.

JUGANDO A TENER PODER.

Y llegaron los conquistadores, los usurpadores de siempre y les robaron su libertad. 
Y tuvieron que esconderse y correr dejando atrás lo que era suyo y lo que por ley les pertenecía.
Y se volvieron nocturnos y exiliados, noctámbulos a la fuerza y nos cogieron miedo, un miedo fundamentado y natural, que nos fuimos ganando a pulso. Es la ley del mas fuerte, la ley del arma sobre la razón, la ley del poder sin escrúpulo sobre la ley mas sabia, la ley del ignorante sobre la ley mas sagrada, que es la naturaleza.
En que momento inoportuno, te creíste mas que un ciervo y decidiste agazaparte tras un árbol para que tu escopeta cobarde le regalase un par de tiros??,Con que derecho te has creído para ir quitando vida ajena?? me quitaste el privilegio de verle hermoso y salvaje desde mi ventana, con su cola espumosa y blanca como la nieve, su hembra y sus crías le seguían y pobres míos que han de correr su misma suerte.....
Una tormenta habita dentro de mi y me convulsiona el corazón cuando pienso que alguien siente placer al quitarle la vida a un animal, simplemente por sentir ese placer inmundo  e inmediato de superioridad, pero me asusta mucho mas, tener la certeza de que el hombre se piensa y se siente mas que un animal, miembro y eslabón preciado de la cadena mas perfecta. 
No eres mas, ni eres mejor, tan solo has tenido la fortuna de nacer con dos patas.
El ciervo al que quitaste la vida te ganaba en dignidad, conocía el respeto y poseía la sabiduría que tu jamás podrás demostrar.
Andas jugando a tener poder.... porque no conoces lo que verdaderamente proporciona placer.

Lástima.

MI CASA ES EL AMOR!

El amor es la casa, el sexo es un cuadro o un adorno, un accesorio, tal vez una planta bonita. Si yo muriese mañana y pasado un tiempo olieras mi camiseta llena del sudor que produce mi cuerpo durante mis carreras matinales, te sentirías bien y el olor me mantendría presente durante mi ausencia corpórea, pero con el paso del tiempo mi camiseta dejaría de oler a mi y olería a tela simplemente, a género de algodón, olería a aire gracias al paso del tiempo y ya no contendría mi esencia, habría desaparecido de ella toda huella de mi y de mi paso por la vida, y tu irremediablemente me olvidarías como un pájaro olvida la primavera pasada. Y solo quedara el amor, los recuerdos que se graban en el alma a fuego, recordarás mis manos y mis besos, mi boca húmeda y mis ideas incendiarias, pero llegaría el  momento en que no serías capaz de evocar con claridad mi sonrisa generosa, ni mis pies arreglados con pedicura francesa, ni mis enfados cuando el amor no era capaz de gobernarlo todo, incluido al mundo, tendrías incluso dificultad para recordar como era el lunar que presidía mi espalda. Ahí es, cuando el protagonista vuelve a ser el amor, como una forma majestuosa, como el mar dominante de los recuerdos, como un conjunto de todo aquello que un día fui y me llevará a la eternidad. 
EL AMOR ES LA CASA, no hay lugar a dudas, lo demás es accesorio........