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Musica.
28 de noviembre de 2024
RESCATE.
27 de noviembre de 2024
TE ENTREGO AL MUNDO.
Voy a bajarme unos segundos de esta montaña rusa.
Aplacar el vértigo, que supone contemplar sin filtros la realidad, que casi nunca es la deseada.
Me libero de ti y te entrego al mundo.
No me gusta esta sensación de dependencia, ni la incertidumbre de desconocer las intenciones verdaderas.
Al final, el juego es divertido si existe adrenalina, y tú, ya empiezas a aburrirme.
Escasa humildad, exceso de narcisismo y entre medias, yo queriendo hacer no sé qué.
Me libero de ti, y te entrego al mundo.
Ojalá algún día, consigas encontrar la calma.
Mientras tanto, yo dejaré de pasearme por tu largo pasillo, y mis pasos se desdibujarán en tu recuerdo.
No te vayas lejos.
Ya me fui hace tiempo...
20 de noviembre de 2024
BEAUTIFUL GAME.
A qué sabe tu boca?
Mezcla de tabaco y ansiedad, fijo.
Estuve a dos centímetros de probarla, mientras hablábamos de golosinas.
Mi cuerpo reaccionó a los estímulos, y saltaron todas las alarmas.
Somos dos kamikazes dejándose llevar por el instinto
Había olvidado este estado tan putamente adictivo.
La adrenalina, corriendo por las arterias y el deseo, latiendo obediente.
Come de mi mano, te recompensaré con placer.
Sabes que no voy a conformarme con menos de la excelencia y creo que no vas a estar a la altura.
Ojalá equivocarse.
La coincidencia en el espacio-tiempo, es bastante peligrosa a esta altura.
Cómo crees que será?
Yo lo imagino hermoso y primitivo
Fuego, sábanas mojadas y cuerpos enmarañados
En las sagradas escrituras del deleite, el primer mandamiento es la entrega absoluta, sabrás hacerlo?
Mis labios saben besar con devoción, mi cuello siempre ha sido una autovía sedienta de caricias y de mi blusa, siempre acaba saliendo una bandada de golondrinas que anuncia el amor.
Acaso, necesitas algo más?
4 de octubre de 2024
KAMIKAZE
Sigo tu rastro sin descanso, y tus alas no me elevan hacia un lugar donde esté a salvo de esta obsesión.
Aún pienso en tus dedos rozando mi mano izquierda, y me quedo sin aliento
Leíste mis labios rojos, en medio de la oscuridad con el abrumador ruido de fondo, y te vi alejarte para satisfacer mi petición
Pongo esa canción en un loop perpetuo, e imagino que tú también la escuchas en simultáneo .
Me permito soñar siete minutos al día, porque el resto del tiempo, la cobardía y la rutina me devoran la vida.
Los lunes desapareces, y me dejas huérfana de ti.
Me buscas en el espacio tiempo, pero nuestra linea temporal, es jodidamente atemporal.
Hemos creado un lenguaje amable e ineficaz, que nos consuela de manera miserable.
Quisiera que olvides las formas y seas un kamikaze, que viene directo hacia mí.
Ojalá en la calle, camines los cinco putos metros que siempre nos separan y me abraces fuerte, mientras un susurro turbio al oído, me cuente que me buscas en cada esquina
No existe medicina para esta dolencia, ni cirugía que extirpe este deseo primitivo.
Y aquí estoy, a la una y cuarenta y siete de la madrugada, escribiendo lo que no puedo verbalizar.
Fuera, la lluvia moja el mundo con su terciopelo húmedo, mientras todos están sumidos en un episodio narcótico perpetuo.
Conquistaremos al menos un amanecer, y veremos asomar el sol mientras nos devoramos.
Y si finalmente la fortuna no está de nuestro lado, tiraré de recuerdos como combustible, para conquistar un nuevo día.
Seguimos siendo una historia incompleta, pero estamos a segundos de hacer nacer una galaxia.
Sopla fuerte, el universo nos regala su polvo cósmico para conseguirlo...
23 de julio de 2024
SOME NIGHTS.
Hace una noche plácida, estoy paseando a la perra y al volver, entro en casa y me doy una ducha fría. Abro el armario y escojo los shorts vaqueros más gastados que tengo, una camiseta negra y unos complementos dorados, que pienso irán bien con mi recién estrenado bronceado, traído de Cádiz. Poco maquillaje, un toque de rímel, gloss en los labios y carretera. Puede que sea la noche más hermosa de lo que va de verano, casi media noche y el reloj del coche, arroja la leyenda de unos maravillosos 27°. Camino por el casco antiguo y el viento mece mi pelo, dejo atrás un local de sushi, la gente camina, toma helados y nos miramos todos como auténticos depredadores. Entramos al local, pedimos dos cervezas, y salgo a beberme a sorbos largos la noche. Enciendo un mentolado y mis ojos agudos, fotografían todos esos instantes para convertirlos en letras que posteriormente serán una nueva entrada en mi blog. Hablo con Txema, saludo a Samu, que me cuentas novedades y empieza la jarana.
Existe una fauna gloriosa y decadente en la noche. A veces creo que en la nocturnidad, está la verdadera esencia de la existencia. Las guitarras rugen, y los micros del escenario, son testigos de todo tipo de situaciones; albergan bocas hermosas, bocas vulgares, y todas ellas necesarias. Desfilan altos, bajos, chicas, barbudos , narcisistas, perdedores, artistas, bohemios, esperanzados y gracias a todos ellos, la noche va tomando forma. Mi cuerpo, casi siempre responde con una especie de chispa interior que me recorre por completo y me hace efervescer. Bailo, y mi cabeza es un péndulo acelerado. Sonrío cuando suena algo que dispara la chispa y vuelvo a salir fuera, para calmar la llama y entonces mis ojos son testigos de una escena poco agradable. Una tía sin ningún escrúpulo, está acorralando a un chico con el alma rota y el cuerpo lleno de tatoos, ( y lo sé porque a las cuatro de la mañana me para para pedirme un cigarro y me cuenta su triste historia) soy una firme feminista, pero esa hembra no le hace ningún favor al género. Todos miramos atónitos la escena, hasta que alguien interviene, y dice que ya está bien. La hiena se va, acabo mi cigarro y entro a bailotear, pero esta vez, con una sensación agridulce.
En la barra alguien está de vuelta y sonríe, me extiende su mano, correspondo y celebro.Un poco más tarde, en la fachada del antiguo casino, el cigarro más efímero de la historia, me cuenta muchísimas cosas, casi sin pronunciar palabra. Unos ojos verdes que no se atreven casi ni a mirarme, se despiden y me quedo allí, etiquetando historias que no le importan absolutamente a nadie, y masticando la nostalgia.
En las arterias del garito, caigo en la cuenta de que los tíos se cuelan en los baños de las tías y es un hecho, que ya se está haciendo costumbre, y creo que es hora de poner algo de orden. Dejo pasar al bajista, que me jura que se mea, y soy indulgente porque se ha pasado tres horas largas de pie regalándonos el sonido sordo del instrumento, pero encaro al resto y con falsa dulzura les digo que justo al lado, está el meadero que les corresponde. Dos de ellos, se ponen en modo macho alfa y me preguntan el nombre, Valeria, respondo y por dentro me descojono porque me llamo Patricia, Pato para mí tribu. Uno me dice encantado, puedo darte dos besos? respondo con un NO rotundo y su colega empieza un soliloquio previsible y soporífero del que participo parcialmente, para concluir diciéndole que la vida es dura, y que tiene que ir acostumbrándose. Ir pidiéndole besos a las tías está tan pasado de moda, como el Varon Dandy, joder! Me da algo de pena el pobre chaval y al salir del túnel, le deseo buena noche y pactamos una especie de tregua amistosa. No soy tan malota en el fondo. Vuelvo a mi rincón favorito, una especie de ángulo de noventa grados desde donde puedo oler hasta el sudor de los músicos, a costa de quedarme sorda, porque los altavoces me rugen a pocos centímetros. La jarana se acaba y la noche va pasando como un tren de cercanías, se perfila la hora de irse a casa, pero la verdad es que ningún puto noctámbulo quiere irse a casa, jamás! El último piti, me juro y un botellín de agua que alguien me invita, pero que acabo pagando con dinero de plástico, para bajar el efecto narcótico, que quisiera prolongar eternamente, pero tengo que conducir de vuelta y hasta los más fiesteros han de tener conciencia. Recorro la estrecha calle de relojes y antiguos conventos, con una sonrisa puesta en la cara (el verano me resucita) me subo al coche y las líneas de la carretera son testigos de la historia que ahora mismo estáis leyendo.
Jamás seremos mas hermosos y mas felices que en este mismo instante, entonces habrá que exprimirlo, sin temores a esa larga lista de peros que nos empeñamos en sacar siempre a la luz.
La vida es todo eso que sucede, mientras te empeñas en hacer otros planes...
Y John, no se equivocaba ni medio pelo.
16 de mayo de 2024
APRENDIENDO A SOLTAR.
Han pasado 72 horas, y echo muchísimo de menos
a mi binomio. Esa criatura, que me persigue a todos lados.
Atrás queda Cádiz y su mar fragante, que he disfrutado a medias. La vida es una
experiencia agridulce continua. La vida, es la hostia.
Conduzco a ciento cincuenta kilómetros por hora, sobre el asfalto rugoso. No es
algo de lo que me enorgullezca, pero mi cansancio físico y la tristeza, me
empujan a llegar a casa cuanto antes. Tras nueve largas horas y seis provincias
que he ido dejando atrás, mi deseo se hace tangible. Saco las llaves del bolso,
y al abrir la puerta, el silencio y el olor a soledad me golpean fuerte. Subo
los peldaños con pesadumbre, se que en cuanto mis ojos encuentren cualquier
rastro suyo, serán inagotables cataratas de agua salada. Bingo! Sobre la cama,
ropa desperdigada, que cojo entre las manos y huelo. Soy masoca, pero necesito
tener un indicio, una huella que me acerque a lo que es mío, y que el
curso inevitable de la vida, me arrebata. Deshago la maleta con tedio, ordeno
con eficacia y mi único deseo, es acabar pronto para meterme en la cama. Cuando
estás triste, la cobardía te envuelve y solo quieres huir hacia las
sábanas para olvidar. Caigo doblegada.
Al día siguiente, repaso las fotos del viaje y
tengo un nudo en la garganta. Tú, conmigo en la plaza de la catedral, me
estás contando algo con mucho interés y no recuerdo que era, en otra, tú con tu
bolso de viaje, tu mochila militar y el mar de frente. La inconsciencia
de traer vida al mundo, es incuestionable, cuando llega el momento
de separarte de tus hijos. Es un trámite obligado lo sé, pero nadie te explica
que en ese instante, la sangre que alimenta tu cuerpo, se convierte en hormigón
armado.
Las puertas traseras del coche están abiertas, en Camposoto hace 28 grados, y
que un viento oportuno, hacen más llevaderos. Estás nervioso, queda media hora
para entrar, y repasas el material, y los documentos. Yo estoy haciendo un
esfuerzo titánico para no llorar, claramente no lo consigo. Es difícil que no
se escapen las lágrimas, ante tanta familia despidiéndose, allí somos todos
camaradas en la misma trinchera.
Tres de la tarde, me das dos besos y cargado como un peregrino, cruzas la
puerta, entras con decisión y mis ojos castaños te siguen con simétrica
atención. Dilato el momento al máximo, hasta que tú silueta desaparece entre la
arboleda, te has dado la vuelta dos veces para comprobar si sigo allí,
(cómo no hacerlo?) lo que me indica que algo he hecho bien.
Seguiría allí eones, solo por tenerte cerca.
Echando la vista atrás y haciendo un balance rápido, con las luces y sombras
que acompañan a cualquier experiencia vital, puedo decir con la certeza
que se me permite, que estoy muy orgullosa. Decidiste no seguir la senda establecida,
cogiste algún atajo y no pasa nada, decidiste no ser un eslabón más. Tu perfil
bajo, lejos de esconderte como pretendes, te ensalza y te hace inmenso, la
nobleza de los humildes es un don otorgado a unos pocos, y aunque no seas
consciente aún, tú, querido retoño, eres un reducto precioso, al que volver
constantemente.
Ya no estás para informarme de las horas más baratas de la tarifa eléctrica, la
galga, se ha quedado un poco más sola sin ti, y la casa está
completamente muda. Falta el bullicio de tus pasos sobre el suelo porcelánico
Estoy contando los días. Se te recibirá como mereces, con bizcocho de limón,
carrilleras al vino tinto o con esa pizza tan inflamatoria, con la que la gozas
sobremanera. Nos pelearemos al escoger que música pondremos en el
coche, y nos reiremos exageradamente, para no perder la costumbre.
La existencia es un carrusel de rutinas que repetimos en bucle, y aunque a
priori pueda parecer aburrida, poder llevarlas a cabo es un regalo hermoso. Lástima
que como todo, empecemos a valorarlas cuando nos faltan.
Wait, miss, love...
18 de febrero de 2024
ME VES?
Conozco
bien este juego, y es adictivo.
Las miradas se buscan entre el humo que flota
sobre esta cueva en la que te camuflas. Siempre agazapado, y expuesto al
mismo tiempo.
El
sonido sordo nos atrapa y movemos los cuerpos al ritmo de las canciones que nos
enganchan como esa droga dura que nos jode, pero que aún así, seguimos
consumiendo con sumisión.
He
encontrado varias veces tus ojos sobre los míos, y no creas que no te sigo en
el recorrido de tus pupilas, ni te correspondo en esa búsqueda furtiva, pero la
timidez gana terreno de forma abrupta, y no me queda más, que desviar
momentáneamente las intenciones (siempre primitivas) hasta el próximo encuentro.
Somos
dos animales, buscándose de manera torpe.
Recorro imaginariamente toda esa tinta sobre tu geografía con la yema de mis dedos. Dibujo las siluetas que voy aprendiendo de memoria mientras te miro de manera arcaica y como resultado, nacen galaxias nuevas.
En mi universo sólo somos tú y yo, manos entrelazadas y palabras sordas ahogadas.
Tu cuerpo es un lienzo cubierto y el mío, una
playa desierta.
Cuándo pasó todo esto? Fue aquella noche del
verano pasado cuando te vi irte sonriente comiéndote la vida? Te abrazaste a
tu colega y el mundo te pertenecía. Tú felicidad me desarmó.
El
universo me dijo: “es ahí”
De momento sé que no nos gusta
el frío, de eso tengo certeza. Ganaste puntos cuando mencionaste la playa.
Me encanta esa manera tuya,
de evadir los tópicos, y sospecho que tú también adoras mi forma de no caer en
los mismos.
Sabrás leerme entre líneas? Te estoy enviando
señales claras.
Esta comunicación no verbal que tenemos,
enciende mis sentidos y me hace estar en guardia, a la caza de cualquier
elemento que me indique por donde respiras.
Te pasa lo mismo? Me espías
para resolver las dudas que te surgen al mirarme?
Suena pretencioso, pero me juego todos mis
besos, a que SI!
Llegaremos a ser algún día una pincelada de
Klimt, tú y yo?
Eres de esos que se quedan sin aire, imaginando
que podría pasar?
Si el dardo te ha dado de lleno, dibuja un
indicio.
Las expectativas están muy altas.
En un mundo potencialmente decepcionante, espero
que seas el elemento que me aleje del desencanto...
8 de noviembre de 2023
DE CUARTELES DESANGELADOS Y LÁGRIMAS CAMUFLADAS.
El coche navega sobre el asfalto húmedo y hace kilómetros
sin piedad y mientras, la lluvia se solidariza conmigo y llora también sobre el
parabrisas. Atrás dejo una parte de mí y me desmorono, en una tarde
triste y plomiza.
Ni la visita por el casco antiguo, ha conseguido
mitigar la angustia que me anida en el pecho, solo ha sido un bálsamo simplón para evadirme
momentáneamente de la tristeza, un opio ineficaz. Tampoco me han consolado
las dos copas de vino blanco semidulce, ni los cigarrillos que me he fumado
mientras veía a la gente pasear por la plaza mayor. Es abrumadora la realidad
del mundo, cuando lo observas de verdad. Da miedo y algo de congoja
también. Veo a vagabundos durmiendo en los bancos de la plaza, un cura muy
ortodoxo con un rosario en la mano absorto en su oración, perros de todo tipo y
tamaños, cayetanos, reclutas inocentes, reclutas ignorantes, gente bien y
gente mal, camareros que te invitan a comer el menú del día, y un sinfín de
existencias, que no puedo ni escudriñar, simplemente para preservarme. Siempre he
visto más allá de la piel, y cada vez es más difícil. Se me atascan las
visiones en la garganta y me impiden respirar, es una asfixia agónica.
Somos hordas resignadas, intentando recoger las migajas de la
existencia perfecta, esa que nunca llega porque cuando crees que vas a tocarla
con la punta de los dedos, te ha adelantado sin que te dieras
cuenta. La realidad se precipita. En picado.
Casi todo lo que escribes es triste, me han dicho siempre. Es
cierto. Soy incapaz de voltear la cara, no puedo maquillar la vida. La
existencia, es una trampa llena de cepos y zancadillas, la dicha jamás es
completa, las cuestas demasiado pronunciadas y la buena voluntad
finalmente acaba por quebrarse.
Esta noche (especialmente) escribo triste, porque estoy triste.
Echo de menos a mi rebrote, una melena
larga y oscura, su mal humor cotidiano, encontrármelo leyendo junto a la estufa
con un tazón de avena con mate cocido en la mano, extraño el rumor de sus dedos
sobre las cuatro cuerdas, que el muy cabrón, acabó dominando con maestría. La
casa está silenciosa, la perra lo busca y no lo encuentra, y yo, deambulo
por la estancia siguiendo los vestigios de su perfume sobre la almohada. Cómo
me vais a echar de menos me dijiste con esa arrogancia tan tuya, y yo,
queriendo ocultar mis debilidades te dije, que no tanto. Jamás he mentido
más que aquel día.
Atrás dejo una parte de mí, y ahora no soy más que una hoja
marrón en este otoño ocre y sombrío...
PD: Miss you (la hostia)
10 de septiembre de 2023
RUTINA
Martes noche
La calada del porro sube rápido y acabamos en la
cama
El clímax se prolonga eones y en la oscuridad, mi
boca se curva
Pregunto si crees que alguien me querrá algún día
y respondes que tú me quieres como a nada y que soy tu único valor
importante, y pienso en lo bien que se nos da mentir a los adultos. Caen
dos lágrimas que sellan la noche y extenuada, me dejó ir
Pagamos el peaje y seguimos el camino.
Me cuesta desvincularme, son muchos años.
Sin embargo, tu te mueves como pez en un
agua demasiado turbia
Me propones un mercadeo carnal en el que no estoy
dispuesta a negociar y así nos exiliamos cada uno a su rincón del mundo
Necesito tu aliento y necesitas mi cuerpo
Tu lengua me busca y mi boca responde
Llévame, siempre fui nómada
Abrázame, nunca tuve tribu.
Conozco cada curva de tu cuerpo y los lunares que
te adornan la piel
Conoces mis rencores y haces de las
reconciliaciones el un instante intenso.
Flotamos entre humos, aprietas mis muñecas contra la pared, las miradas turbias aparecen y otra vez el vaho en los
cristales y el sudor en las sábanas.
Nuestros cuerpos son un nudo enmarañado que se
deshace al amanecer.
Es de día y no hay café caliente en la cocina,
las tostadas se han quemado, atravieso la
ventana con los ojos, y agradezco que el sol ilumine al mundo. El tedio se
presenta transversal en la estancia, pienso en la puta rutina de este mundo
autómata y suplico que pasen las horas veloces para que al caer la noche, te
busque con mis manos en la oscuridad y tu respondas con un cuerpo
ardiente, a punto de combustionar de forma espontánea.
Nos ves? La propagación es instantánea.
Imposible ya la extinción.
27 de agosto de 2023
OCASO
El sol se retira con premura
Los pájaros vuelan rasantes
Y la noche cae ya a plomo
Mis pies descalzos pisan la hierba
Tengo corazón de árbol y alma de acero
Sigo buscando la prosa perfecta pero
Sigo hipnotizada las líneas de la carretera
El túnel es un ventrículo central del monte
Los maquis caminaron estos montes antaño
Y la vida es un episodio perpetuo que se repite en bucle.
Somos un beso de mariposa que surge en medio de
Una galaxia caótica y perfecta.
De haberlo sabido antes, muchas lágrimas
No habrían caído de mis ojos
Ya no busco quimeras ni me alisto en ejércitos
Para librar batallas.
Es mi paz, el principal objetivo de esta guerra,
Llevo por armas la pluma y un cuaderno roído
ESTAFA
Tu que destruyes la sonrisa con una mirada
Tu que finges ser humano siendo hiena
Estás hecho de abandono y dolor
Aprendiste a unir tus trozos con hilos de odio, con agujas de hielo
Para ti la fe es un pecado y el amor desolación
Apologista del caos y el desorden, vas as buscando socios a los que
hundir contigo a esa cueva oscura a la que llamas existencia
Tu cuerpo está hecho de gritos y abusos, imposible encontrar un trozo
No conoces el placer de la levedad, ni la felicidad de las pequeñas cosas.
Esa vacuidad que arrastras es tu losa
Y esa falsa emancipación moral te queda grande.
Dar cobijo no siendo hogar, es pecado.
Ojalá cuando el ocaso te encuentre, hayas descansado tus huesos
al menos diez segundos en la paz que supone haber visto de frente a la felicidad...
23 de agosto de 2023
VERANO
La pila de libros en la mesita de noche.
El olor a peras recién cogidas
El sol aterciopelando mi piel
Las gotas de agua que hacen autovías por mi cuerpo
Las noches azules
El eco de las voces de los niños a lo lejos
El canto de los pájaros que suena de noche y de día
El humo de las barbacoas, que es una proposición indecente a todas horas
Los poemas que quiero escribir y se me escapan de la mente y que nunca llegan
al papel
Y esta estación maravillosa que perpetuaría hasta por las malas, y que tanto
bien me hace...
Verano, hagamos un pacto tu y yo, y seamos amantes eternos.
18 de noviembre de 2022
SÍNDROME DE STENDHAL
No es imprescindible estar en Florencia, para que el cuerpo experimente esos síntomas inequívocos que provoca el choque frontal con la belleza. Hay también hermosura en una figura papirofléxica, en unos pétalos de rosa secándose en las páginas de un libro favorito, y también en una melodía. Todo ello, puede provocarte taquicardia, mareos y vértigo, sin haber sacado un pie de casa.
A veces, me pasa que tengo la necesidad inmediata de escribir sobre lo que me hace vibrar y "Versos entre trincheras" me hace vibrar muy alto. Recuerdo haber ido en busca de mis auriculares de diadema (un artefacto muy aparatoso) pero sumamente efectivo, si lo que buscas es captar todos los detalles. Enlazo dispositivos y me abro con humildad, a ese universo majestuoso donde melodía y lírica se aman salvajemente para crear magnas galaxias. Los dedos recorren las teclas del piano y una voz privilegiada, y rota por momentos, se apodera del espacio - tiempo. No pasan muchos segundos, hasta que los redobles y el sonido sordo y grave se fusionan en una canción, que consigue ponerme los pelos de la nuca de punta. La sangre me recorre el torrente sanguíneo a otro ritmo, que está muy lejos de ser el habitual.
Las trincheras, la confesión íntima y urgente, la osadía de entregarse sin miedos a la caída sin red que te salve del desplome, es quizá la esquizofrénica complicidad que siento con esta canción. Mi pasión por hilvanar palabras para dar sentido a la existencia hueca que experimentamos día tras día, y que adormecemos con lo que se nos ocurre o con lo que mas a mano tenemos. Yo, me hundo en la nostalgia y dejo que me lleve hasta las profundidades más oscuras. Allí me sacude, me revuelca, me entierra en el fango y me hace doblegarme, me arrodilla, y yo le entrego mis lágrimas y con la sal que desprenden, voy reflotando a la superficie. En el ascenso, poco a poco voy dejando lo opaco y a medida que subo, se van viendo los destellos que la vida siempre se guarda en la manga. Es en esos instantes, cuando agradezco los nuevos amaneceres, las gotas de lluvia fría en la cara, hasta el dolor que me persigue últimamente como una sombra macabra y persistente, porque en todo ello, veo que seguimos aquí, vivos, jodidos, espectantes, e intentando encontrar nuestro camino, en esta maraña de autopistas, que es la vida.
Que esas trincheras nos salven del tedio y del miedo, y nos cobijen, cuando las bombas estallen demasiado cerca.
Fue un lunes tres de octubre, y yo, fui víctima del síndrome de Stendhal...
15 de septiembre de 2022
NOCTÁMBULO.
Las almas quebradas y las henchidas florecen como las rosas en mayo
Se hilvanan los versos de madrugada y la tinta danza sobre el blanco papel.
La expresión redime y libera a los monstruos que oprimen el pecho.
Bendita sea la escritura!
Y bienaventurados los que escriben, porque a través de sus letras, excarcelarán el fango del alma.
PADRE NUESTRO
Tu que no querías que viera las maravillas de la vida, que envenenaste a madre con yuyos nauseabundos, que no pudieron apagar mi destello, ni me privaron de conocer los prodigios del mundo.
Tu que creías oportuno llevar a un niño al boxeo, que no controlabas bien tu genio, a menudo soltabas sopapos asesinos, que un rostro inocente recibía con desconcierto
La muerte no persigue a los hijos de puta, pero si se ensaña con la bondad. Padre
Tu sangre recorre mis venas pero en el laboratorio de mi mente he conseguido aislar tu ADN y tu legado maldito.
Padre
Miento si digo que alguna vez te añoré, eres un ente lejano que sobrevuela un espacio aéreo desdibujado.
Papi
Sabes que escribo poesía? Que tengo dos hijos, una enfermedad autoinmune y una preciosa galga española? Tus nietos hacen música y no se les da mal. Tuviste una hija autodidacta, hipersensible, amante de la música, de Walt Whitman y de Gustav Klimt. También soy anárquica, rebelde y obstinada y todo eso te perdiste por cretino, pero tu ausencia, lejos de debilitarle, me convirtió en secuoya y me hizo tocar el cielo.
Aún respiras, o tus huesos yacen en algún sombrío cementerio?
Te busqué por pura conveniencia antes se que el siglo 20 fuese historia, pero la tierra te había engullido. No sentí decepción alguna.
Te sobreviví padre, y lo hago con entereza, a pesar de que los huesos me crujen y la vida me zancadillea constantemente.
Sonreír y expandirme, es mi venganza. Se de sobra que la vida es despiadada, pero esta vez, pudo hacer una excepción, no crees?
Hoy he volcado la caja en donde guardaba las manualidades escolares del día padre, y van cayendo en cascada hacia el precipicio de la liberación y con ellos un propósito de perdón demasiado débil.
Conservas ese bigote de represor argentino de los setenta? Creo que te funcionaba con tus conquistas extramaritales. Se vive bien en el infierno? Dicen que la ceniza impide respirar. Sin embargo yo, lo ilumino todo, con guirnaldas luminosas e ilusión.
Tan solo tengo un reproche, y es que me obligaste a buscar un clon de ti. Reafirmarme en un varón donde inconscientemente poder encontrarte. No lo conseguí. Los hombres son mezquinos, inmaduros, seres mutilados emocionalmente, con vergüenza a desnudar el alma.
Ese villano bondadoso, me ha hecho llorar como tu a madre y también me ha ayudado a crecer. Y no he salido huyendo como tu, es lo que nos diferencia. Mi vía de escape no es el alcohol, ni la violencia.
Mi salvoconducto son las palabras y un mundo construido en silencio donde tejo con dedicación una red de contención y armonía. No has triunfado padre. Aquí sigo y si me miras bien Estoy brillando más que nunca
24 de agosto de 2022
VESTIGIOS DE UNA TARDE DE VERANO.
1 de abril de 2022
CATORCE PELDAÑOS.
22 de marzo de 2022
LEVEDAD.
ALUD
13 de marzo de 2022
LUZ DE LUNA
INSOLENTE NOCHE.
TODO PASARÁ.
LOS LIBROS SON HIJOS DE LOS ÁRBOLES.
FE.
DESPEDIDA.
Hay dos cuerpos en la cama. Uno a cada lado del lecho. Se desean tanto que arden las paredes e incendian la noche, pero hay una grieta tan profunda entre ellos, que cualquier atisbo de acercamiento cae en picado a las profundidades del abismo donde viven, la rutina y el rencor. Besos reprimidos, manos atadas, la piel abrasada, y el deseo que se manifiesta como una cascada entre los muslos. Ella es su musa, y él, su primer azote. Podrían estar follando como animales ahora mismo, ensartados como un cuchillo caliente en mantequilla, pero ella se ha puesto los cascos e intenta escribir un poema, y él, se limita a aparentar que engrosa su dudoso caudal cultural. Donde vas impostor? Eres ese juguete roto, que va recogiendo los trozos de su puzzle destartalado en un día de viento bravo. Y tu, pequeña bomba de relojería, eres un puto cóctel molotov, siempre acercando el mechero a la tela del cuello de la botella. Sois un caos exquisito y desesperado, droga dura el uno para el otro. Cuando os acercáis, las esquirlas vuelan en todas las direcciones, abrís las bocas y dejáis al universo sin aire, os tocáis y se os seca la piel en segundos, como cuando antes del tsunami, se retira el mar hacia adentro, para volver con bravura y violencia. Vuestras noches turbias son cada vez mas sucias, largas y consagradas. Relegáis el sueño al fin del mundo, y de madrugada sois dos bestias en celo, que se revuelcan por el fango sórdido donde cultiváis la pasión. Esperáis a que la casa se duerma, para abrir una botella de vino, sacar el encaje, y empezar ese ritual corpóreo, que os funde en un único pecado inconfesable. Sois pura lascivia, manos que van en todas direcciones y que todo exploran, lenguas que sorben los elixires mas profundos, sois como bestias contorsionistas que por un gemido verdadero, os dobláis como muñecos de goma. Si las paredes y las cortinas hablaran, ahora mismo estaríais ardiendo en una pira gigante, por sacrílegos. He descubierto tu rincón favorito, y ahora solo quiero que sea mi patio de juegos. Una corriente eléctrica me traspasa a todas horas, y ese cosquilleo me enciende, hasta cuando duermo. Disfrútame. Haz de mi, lo que quieras, bañame con ese aceite transparente y surfea sobre mi, antes de que meta mis bagatelas en una maleta y desparezca. Alguien tiene que retirarse a tiempo, para no hacer de esta historia, otra vulgar experiencia vital, y ambos sabemos que tu, no tendrás el valor.
Haz de mi lo que quieras, aún nos quedan algunas noches y varias botellas de vino. Un brindis por la voz ronca cuando se apagan las luces, por la miradas turbias bajo las sabanas, y por ese puto dictador que maneja el universo entero, y que no es otro, que el deseo.
Jim, pronto dejaré de ser tu Lula y Buenos Aires, será siempre nuestro rincón exquisito.
22 de agosto de 2021
Instantes
No hay macula en el cielo y el atardecer nace tras un dia largo y doloroso. Buscas los tonos dorados en sus cabellos para encontrar un reflejo amigo y ya no sueñas con príncipes salvadores. Atrás quedan los sueños azules y enfrentas con ansiedad el futuro inmediato. Te sirves una copa de vino, inhalas los ultimos rayos brillantes y exhalas el tedio mientras disfrutas de un espectáculo grande tras ese ventanal medio sucio al que llaman mundo.
25 de noviembre de 2019
GUSTAV KLIMT (Microrrelato no premiado)
El carmín de mis labios, ha dibujado un círculo imperfecto en su glande, y el tío se contempla la polla como si fuera una reconocida obra de arte. Mientras me visto, y aún con los pezones como piedras, enciendo un cigarro y apuro los vestigios del tinto que hay en la copa. Me pongo el vestido, me quito el rímel corrido de las ojeras y en un intento inútil de dominar mi melena, le miro. Se ha dormido. Meto mis bragas en el bolso, los zapatos cuelgan de mis dedos y decido salir en silencio con la tristeza y la decepción de saber que aquel pobre desgraciado, no tendrá nunca, ni puta idea de quién es Gustav Klimt...


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