MICROFANTASÍAS.

Paramos el reloj del mundo cuando decidimos recorrernos. Descubrimos los lunares y los botones que abrían las compuertas de los ríos corporales. Me susurraste sin elegancia palabras sucias y abrí mis piernas sin condiciones. Agotamos los jadeos de las estanterías del deseo y aburrimos al amanecer con nuestros poemas físicos, que escribimos sobre sábanas revueltas y calientes.
Tus ojos hambrientos buscaron a los míos y  por un segundo eternos nos vimos flotando en una flamante galaxia...

 

 

De danzas cadenciosas y luciérnagas trovadoras.

La noche es un gato negro que se contonea elegante y exhibe sus historias con descaro. Pasea su existencia milenaria con lenta cadencia y en su danza suspendida, presume de conocer todos los secretos del mundo. Cuenta con la discreta complicidad de los astros y las historias mas fascinantes, han ocurrido bajo su legado.
Las luciérnagas son trovadoras experimentadas y en sus laboriosas poesías, que recitan por el ancho mundo, van dejando constancia de la magia y el esplendor que nace cada día con la llegada del ocaso.

Yugos, Salmos y Lágrimas contenidas.

Tengo un yugo en la garganta y soy represora de mis propias lágrimas, que pelean por brotar sin descanso.

Quiero sur. Quiero mar. Parecerme a un artesano literario decente, y  hay esmero en mi intención. Las notas musicales me balancean y hago el amor con la noche. Cruzo palabras con amigos y miradas furtivas con barbudos de juventud indecente. Acaricio páginas que me inundan y que caminan como caracoles sobre  baldosas amarillas.
Estoy escribiendo salmos con mis miedos que nunca aparecerán en ninguna biblia. Hay cierta vileza que nunca deja de atacar.  Hay tentaciones muy hijas de puta y mantengo con ellas autenticas batallas de las que rara vez salgo vencedora. Lienzos de encaje fino y humos sucios. Nadie sabe que la inocencia no es tan blanca como predican por las calles atestadas. Redundo en mis obsesiones pasajeras desafiando la lógica previsible. Obtengo a veces algo parecido a un resultado ganador, pero nunca es suficiente ni se acerca a la perfección. Entonces prosigo mi búsqueda a lomos de dromedarios perezosos que me retrasan y me aburren en un desierto lleno de oasis y canciones que suenan demasiado bajo, para mis oídos viciosos.

PRINCIPIOS FUNDAMENTALES DE LA EXISTENCIA.

Se dice que en los ojos de la mujer, los dioses varones visionaron un universo tan perfecto y hermoso, que tuvieron miedo y decidieron limitarlo por temor a que la paz, interfiriera en sus mezquinos intereses.
Domadora de leones y delicada mariposa a la vez. Transgresora, servil, silenciada y puta por sistema, la quieren sumisa y prudente, pero toda su piel reivindica a gritos libertad.
Blanco de todas las culpas, protagonista involuntaria de titulares, la mujer es nido y creadora de vida. Humilde en su eficiencia y enorme en su resistencia, ella es el eslabón principal de la cadena interminable de la existencia.

Un consuelo que no sea Miami.

Bajo aquel árbol robusto y con la desazón en el cuerpo, mi trinchera era Gil de Biedma y mis soldados, la música que llevaba en el dispositivo móvil y las palabras que volaban como lo hacen las golondrinas antes de que empiece la tormenta. Pensé cuantas veces había sacrificado diminutas parcelas de mi vida para complacer a otros, y como llegado el momento, esos otros me habían dejado tirada en la cuneta y encima, alardeaban de ello. Miré al frente, suspiré y tuve la certeza de que probablemente yo había sido así alguna vez, y que la fuerza que todo lo rige con total equilibrio, me estaba devolviendo la jugada. Acepté con  agrado y cierta sabiduría. Pero sobre todo aquello, de una cosa si que estoy segura, y es que, de estas reyertas emocionales  y embestidas  premeditadas, no hacéis más que fortalecerme cada vez más, soberanos hijos de puta.
Quiero algún tipo de consuelo, quien no? Pero, siendo Cuba, que nunca venga de Miami.

Desde la profundidad

Me pierdo en la inmensidad de la libertad.
De mi tiran hacia abajo mil anclas milenarias hundidas y hechas a la sal.
El lecho marino es el musgo donde descansa mi antonia asimétrica y mi risa se esconde entre los peces payaso que danzan una coreografía milimetrada de arena de mar.
Veo el cielo desde la profundidad, es un gran lienzo desnudo que se va llenando de pinceladas brillantes
con el  paso de las horas. Quisiera emerger y respirar, llenar los pulmones de amigos y humo de caros cigarrillos. Volver a sentir el aire y la sequía
Beber canciones y correr por carreteras secundarias
Sufrir la alergia en los ojos en primavera
Ver la sangre sin dilución, probar su sabor metálico sin degeneraciones. Ser cactus en un desierto sin oasis, Ser serpiente sobre el asfalto en verano
Pero cuando despierto compruebo que permanezco en la humedad azul, que mis huesos crujen y que todos mis sueños se escapan entre los dedos.

Plagio

Ladrón de guante blanco
Te acercaste a mi, con milimétrica destreza
Para plagiar mi valentía. Si. ser distinto en un mundo clonado, requiere mucha valentía.
Te bebiste mis libros favoritos y mis autores fetiche. Espiaste mis cuadros y fotografiaste en tu retina los detalles que había en mi universo.
Carecía de valor tu existencia y decidiste calcar las parcelas de mi, que más te cautivaron.
Fuiste nudista por un día, entregado fan en los conciertos y engrosaste tu  currículo de grupos musicales, dudosamente originales.
Te creíste liberado cuando aún vivías en un celda húmeda y oscura y hacías dos comidas diarias.
Maldecías tu suerte a la que no tuviste reparo en regresar, cuando la soledad te miraba de frente. Y  si, vivir en soledad también requiere de altas dosis de valor. Desnudabas tu alma con mezquino interés y admirabas desde lejos el coraje de los que caminan sin coraza. Y si, todos sabemos que tus títulos y tu falsa humildad solo te alejan de todo aquello que admiras y que no podrás conseguir, hasta que te despiojes de prejuicios y permitas a tu corazón elevarse como una pluma en un día de viento.
Te olvidé un día de enero y dejaste de existir para siempre..

Caprichos

La luna me avisó.
Mis dedos húmedos y la ceniza verde sobre la piel. El deseo furtivo encadenado en aquella mazmorra
Los labios cautivos y los ojos cansados de mirar sin poder ver.
Tu tacto sobre mi cuerpo encendido.
Tu voz grave mece mi noche descarada.
Tú media sonrisa sórdida, llena de pecado disimulado
Me estás mirando y yo te miro a través del gran cristal, en un juego de figuras cruzadas.
El pájaro adulto pervierte al pichón, y encuentra esa corrupción exquisita.
Que los dioses sepan perdonar mi atrevimiento
Nada más dulce que el deseo prohibido.
Nada más amargo que no poder masticarlo.
La serpiente repta zigzagueando y es un pañuelo en medio del mar, víctima de la bravura del gigante, grita en silencio y nadie la escucha.
La luna me avisó
Naciste en abril, hija de un padre que negó tu existencia, y no hay molde que pueda contenerte.

De poetas malditos y poemas sanadores.

Acudo boquiabierta al espectáculo de sus versos.
Envidiando con decoro su talento de decirlo todo en solo cinco líneas.
Menciona el vino y la ceniza de sus cigarrillos.
Maldice y blasfema como buen maldito y me detengo en el tiempo suspendida, desmembrando sus versos que son cometas que se elevan hacia el espacio sideral donde se disgregan y cada alma los interpreta a su manera.
Los poemas son regalos desinteresados que se sueltan libres para que quién tenga la necesidad de tomarlos, los ame haciéndolos suyos, o los odie para que sigan su camino y encuentren una morada digna de su inmensidad.

El talento de los malditos.

El optimismo me hace desvirtuar la realidad.
Y la realidad son esos ojos llenos de odio
Las manos sucias de dolor
Las palabras hechas de metralla
Los pájaros devorados por el trueno
Las flores marchitas de  desidia
El deseo mutilado por la falsa moral.
El optimismo me convierte en una espectadora inservible, en un gusano putrefacto y me aleja de la maldición que viste al talento verdadero.

GOLONDRINAS

Ya no quedan golondrinas. Fueron sustituidas por tatuajes, sobre pieles desteñidas. La magia es ahora,  una noche con luces de neón y los sueños son bocanadas de dióxido de carbono. Alguna vez la ilusión abarcó el mundo y a todos sus océanos, y las ramas ofrecieron abrazos firmes. Languidece la rebeldía y pasa la vida entre caros y  mullidos  sofás.

Que dirán nuestros ancestros desde el otro lado? Se retorcerán incrédulos y repudiarán nuestra moral prostituida. Por fortuna y de momento, la lluvia riega la esperanza y hace crecer el deseo de seguir conquistando emociones extraviadas

AZAR.

La salud mental de mi mundo, languidece.
Todos caminan en fila hacia el precipicio
y liberados se empujan unos a otros.
Abajo los recibe el celador del loquero
que amablemente los conduce a la escalera
que los hace subir nuevamente.
Nadie toma su medicación y con las camisas
de fuerza, han hecho hamacas confortables
donde duermen siestas eternas.
Mañana volveré a congregarme para ver
que puesto me dará el azar en esa fila...

COSTURAS.

Juega a hilvanar palabras
con un lápiz en la mano
al calor de la candela.
Piensa en olores que
la lleven a donde fue feliz.
Bebe de esas bocas oscuras
alimentada por el veneno
dulce de su carne.
Y busca esa melodía que
redima sus pecados.
Seremos jóvenes y
hermosos esta noche
y con las primeras luces
del amanecer, nos convertiremos
en volutas de humo azul
devorados por el hambre y
la desidia.

TÉ VERDE.

La inspiración se dio a la fuga
y la busco detrás de los muros de la rutina,
en el templo del tedio.
Los ancianos juegan a las cartas
mientras un te verde mentolado
deja ver su vaho en una tarde de lluvia.
He venido a consumirte, literalmente
pero no estás entre éstas cuatro paredes
y el desencanto me come los huesos.
Y mientras tanto escribo pésimos poemas
junto a una gran cristalera, que leeré la semana
que viene ahogada de aburrimiento...

FRÍOS QUIRÓFANOS

Aquí estoy, desnuda como en un quirófano frío a la vista de todos los médicos

que no son otros que mis propios miedos. Joven hermosa pero jodida.

Dinamitada por los días muertos, borracha de sueños y ahogada en fracasos
Arquitectura inacabada, blanca y vertical, espero la llegada de pájaros azules que vistan
mis lánguidas y vacías paredes. Los peces de colores que duermen en mi cama, me hacen cosquillas y desencadenan mi risa angustiada y genuina, dejando al descubierto mis dientes de unicornio inadaptado y solitario. Mis neuronas conectadas a mi sistema emocional, a través de kilómetros de cable transparente, alimentan ilusiones y desgastan una paciencia de por si, dinamitada aunque no derribada.
Los pétalos y las páginas, son la resistencia y en ellos he establecido mi perímetro de supervivencia.

NADIE ESCUCHA EL RUIDO.

El mismo ruido seco, que en secuencia, es exacto cada noche. Uñas gigantes arañan un mundo invisible y las dimensiones se mezclan y confunden la existencia ya de por si enmarañada. Vivo en Matrix desde siempre. No me siento parte de esto, nadie me entiende y a nadie entiendo tampoco. Soy parte de un macabro experimento que aún no ha conseguido doblegarme. Voy, vengo, conduzco, me medico, consumo, crío y leo, pero sigo siendo esa pieza mal pulida que nunca acaba de encajar. Mi mente corre sin descanso para encontrar las palabras adecuadas, pero mi exigente criterio me deja desnuda frente al mismo y gélido folio en blanco. Me refugio en la música, pero ella me agita la vida hasta tal punto que despierta los demonios de los que estoy  escapando constantemente. Hay hombres. Hombres que quiero escalar. Hombres que quiero fumarme y luego beberme. Hay libertades que me gustaría merecer. No traicionar las leyes naturales, no quiero ser para los demás, quiero ser todo eso que está mal visto, quiero ser para mí misma con toda la mezquindad posible, porque solo así, podré acercarme tan solo un poco a lo genuino, sin importarme que me comáis la carne con sucias críticas verbales. Una brizna de hierba es tan liviana que puede ser mecida por el viento y yo soy una brizna de hierba esta noche.
Mi corazón y sus cavidades están demasiado bregados para sucedáneos y bagatelas.  Ese sonido atronador sigue amenazando pero mi cuerpo menudo y frágil se ha posicionado detrás de la trinchera y está dispuesto a resistir.

ABANDONO

La noche y el cielo de su boca
Es una mina húmeda y oscura
Los huesos enfermos de hambre
La piel que ya nadie toca.

Los ojos ahora hacen huelga
La lengua que no pronuncia
Los pies no surcan camino
Sus manos acarician y denuncian

Palabras que espera y que no llegan
Y su alma  ya ha presentado renuncia.

EL ÑATO.

Rubio, de tirabuzones de oro y ojos azules, era el terror de las mujeres de los pueblos mas recónditos. Cómo buen nómada era vividor, amante del vino y un follador salvaje. Cuenta la leyenda que tenía tantos hijos como una higuera, higos tiene en septiembre. Buen orador y seductor experimentado, sabía ganarse la simpatía del mundo entero. Conocedor de leyendas indígenas ancestrales, me contaba historias difíciles de digerir para una niña y a veces hasta miedo me daba, cuando decía que los espíritus de los indios se vengaban de los humanos, cuando éstos, osaban interrumpir en sus templos de descanso. Liaba sus cigarros artesanales y salía a ver pasar la vida en la vereda lustrada de su San Juan querida. Me llevaba en su bicicleta negra al jardín de infantes y me recogía con puntualidad inglesa. Tenía un Jeep inservible de color camel en el patio de casa, que servía de refugio en nuestras tardes de juego. Guardaba patas de conejo secas, en los huecos de los ladrillos de adobe del patio, que aseguraba atraían a la suerte. Una vez le detuvieron por escándalo público y mi abuela, (la mujer más paciente y sumisa que jamás haya visto) le llevó café y un sándwich al calabozo. El "ñato" era de esos hombres de biografía, de esos tíos que siempre se recuerdan. El mes de octubre de 1910, dió un ejemplar masculino difícil de repetir. Ese año nacía mi abuelo y creo que cada descendiente de su prole, aún le mantiene vivo de alguna manera, portando su ADN.
Salud nono!

INSPIRACIONES NOCTURNAS.

La noche no acata ni se somete. Insolente, su halo envuelve alguna de las historias mas fascinantes. La luna la ampara, el lobo le canta y las luciérnagas la alumbran. Vetustas estrellas la espían desde lo alto y sus destellos son cómplices mudos de su existencia. Y yo, indefensa y desarmada ante su inabarcable misterio, decido hacerme un ovillo y dormirme en sus comisuras, mecida por su mágica bruma y la melodía de su canto noctámbulo y embriagador

EL GRIS QUE SIEMPRE NOS ACOMPAÑA.

Y la niebla que había fuera, atravesó el cristal y se apoderó de mis huesos.  Y ni las luces del pino que brillaban con intensidad frente a la ventana, alegró mi corazón que ya lleva hibernando algunos años.

La ilusión, es ese pueblo que  dejé atrás hace ya muchos kilómetros...

PORCIONES DEL ALMA.

Me aparto a ese rincón silencioso y solitario, donde las libélulas son reinas de plata y reposan sobre lienzos gigantes, pintados con vulgar gusto y exquisito sentimiento. En el fondo del mar duerme nuestro tacto de terciopelo. Nunca fuimos quienes planeamos y de una asfixia dolorosa, resurgimos en la espuma del océano, que siempre nos lleva a esa salvación yerma y esteparia.

LOS LIBROS SON HIJOS DE LOS ÁRBOLES.

Papiroflexia del verbo. Arquitectura de las palabras, tus hojas son refugio y salvoconducto. Tus brazos siempre abiertos, son ramas generosas que reciben y abrazan. Sustento del espíritu, tu tinta es la sangre que emulsiona nuestras emociones y tus palabras, la columna vertebral de nuestra existencia. Los libros, son la música del universo y la adicción de los cobardes que viven con valentía.

WALLS

Nada puede evitarlo. Tus manos sobre las cuerdas, tus ojos miran hacia la nada. Esta noche volaré como nunca. Tu voz áspera sobre mi pecho, es el mas suave de los terciopelos. Te busco para traerte  en esta noche de niebla pero estás tan lejos de mi... Solo tu alma flota en el aire y yo aspiro ansiosa tu estela. Quisiera no ser materia, el dolor se disiparía con facilidad.  Todo y todos caminan en la dirección errónea. Sigue tocando, bebe hasta el desorden absoluto, provoca al mundo adormecido con porno emocional y duro. Que tus botas gastadas pateen sus culos burgueses, y que tu timidez sencilla te convierta en Goliat.
En un burdel de Arizona, te sorprendió la belleza y fabricaste una canción. Todo el mundo ama las canciones de amor y nadie puede decir lo contrario.

BOB DYLAN ODIA LOS TELÉFONOS

El día en que el mundo se cuestionaba si Dylan era merecedor del nobel de literatura, las palabras se reían de todos nosotros. Se burlaban de nuestra pequeñez y de nuestra osadía. El teléfono sonó tres veces sin que nadie respondiera al otro lado.  La llamada se hacía desde Suecia, pero Bob no se sintió intimidado y se permitió no contestar. Los genios no atienden a las necesidades de los mortales. Ellos son atemporales y sus caprichos se permiten como se le permite una travesura a un niño pequeño.
Escribir por el simple placer de hacerlo, para descomprimir el corazón, para sobrevivir. Eso ha debido pensar Bob, y yo, yo le entiendo tan bien...
El viento me dijo, que Bob Dylan odia los teléfonos.

TESTIGOS MUDOS

Los cristales de todas las ventanas del mundo, son testigos inmóviles del éxodo de las nubes, del vuelo de los pájaros, de las lágrimas de inquilinos socavados que fingen ser esponjas que absorben felicidad. Todo se reduce a instantes, desencuentro de emociones. El eterno desequilibrio.
Existen pequeños reductos de belleza en la tristeza. El azúl llegará.

MIS LABIOS ROJOS

Te sorprendí aquella noche fría, en la que los chicos con barba me abrían la puerta de aquel bar tan vintage, perdiéndote en mis labios rojos y no pude hacer nada mas, que beber mi cerveza y sentir cierta complicidad y empatia...

SÁBADO

Bailo en el hueco de tu mano.
Beso la curva de tu cuello
Admiro la erección firme
Me pierdo en tu boca perversa.
Mariposa
Puig Carlino
Lluvia
Rebecos
Flash
Siamés
Olor  a tinta
Otoño
Mermelada.
Soy el resultado erróneo de un intento de normalidad.
Donde te escondes?
Puedo verte a traves de las paredes y de tu dispositivo móvil.
Vocación de GPS
Intencionalidad y alevosía. De nada sirvieron mis buenas intenciones, al final ganó la corrupción.
La niebla de mi ojo, no me impide ver la realidad. El sentido común no necesita ningún órgano. Tal vez al cerebro.
Bailo en el hueco de tu mano, esta canción  sórdida que esta plagada de graves.