VERANO

La pila de libros en la mesita de noche.
El olor a peras recién cogidas
El sol aterciopelando mi piel
Las gotas de agua que hacen autovías por mi cuerpo
Las noches azules
El eco de las voces de los niños a lo lejos
El canto de los pájaros que suena de noche y de día
El humo de las barbacoas, que es una proposición indecente a todas horas
Los poemas que quiero escribir y se me escapan de la mente y que nunca llegan al papel
Y esta estación maravillosa que perpetuaría hasta por las malas, y que tanto bien me hace...
Verano, hagamos un pacto tu y yo,   y seamos amantes eternos. 

SÍNDROME DE STENDHAL

No es imprescindible estar en Florencia, para que el cuerpo experimente esos síntomas inequívocos que provoca el choque frontal con la belleza. Hay también hermosura en una figura papirofléxica, en unos pétalos de rosa secándose en las páginas de un libro favorito, y también en una melodía. Todo ello, puede provocarte taquicardia, mareos y vértigo, sin haber sacado un pie de casa. 

A veces, me pasa que tengo la necesidad inmediata de escribir sobre lo que me hace vibrar y "Versos entre trincheras" me hace vibrar muy alto. Recuerdo haber ido en busca de mis auriculares de diadema (un artefacto muy aparatoso) pero sumamente efectivo, si lo que buscas es captar todos los detalles. Enlazo dispositivos y me abro con humildad, a ese universo majestuoso donde melodía y lírica se aman salvajemente para crear magnas galaxias. Los dedos recorren las teclas del piano y una voz privilegiada, y rota por momentos, se apodera del espacio - tiempo. No pasan muchos segundos, hasta que los redobles y el sonido sordo y grave se fusionan en una canción, que consigue ponerme los pelos de la nuca de punta. La sangre me recorre el torrente sanguíneo a otro ritmo, que está muy lejos de ser el habitual. 

Las trincheras, la confesión íntima y urgente, la osadía de entregarse sin miedos a la caída sin red que te salve del desplome, es quizá la esquizofrénica complicidad que siento con esta canción. Mi pasión por hilvanar palabras para dar sentido a la existencia hueca que experimentamos día tras día, y que adormecemos con lo que se nos ocurre o con lo que mas a mano tenemos. Yo, me hundo en la nostalgia y dejo que me lleve hasta las profundidades más oscuras. Allí me sacude, me revuelca, me entierra en el fango y me hace doblegarme, me arrodilla, y yo le entrego mis lágrimas y con la sal que desprenden, voy reflotando a la superficie. En el ascenso, poco a poco voy dejando lo opaco y a medida que subo, se van viendo los destellos que la vida siempre se guarda en la manga. Es en esos instantes, cuando agradezco los nuevos amaneceres, las gotas de lluvia fría en la cara, hasta el dolor que me persigue últimamente como una sombra macabra y persistente, porque en todo ello, veo que seguimos aquí, vivos, jodidos, espectantes, e intentando encontrar nuestro camino, en esta maraña de autopistas, que es la vida. 

Que esas trincheras nos salven del tedio y del miedo, y nos cobijen, cuando las bombas estallen demasiado cerca.

 Fue un lunes tres de octubre, y yo, fui víctima del síndrome de Stendhal...

https://open.spotify.com/album/1tw0v0curct6YZNpYt2om1

NOCTÁMBULO.

 

Se despiertan las rimas en la noche.
Las almas quebradas y las henchidas florecen como las rosas en mayo
Se hilvanan los versos de madrugada y la tinta danza sobre el blanco papel.
La expresión redime y libera a los monstruos que oprimen el pecho.
Bendita sea la escritura! 
Y bienaventurados los que escriben, porque a través de sus letras, excarcelarán el fango del alma.

PADRE NUESTRO

 

Padre
Tu que no querías que viera las maravillas de la vida, que envenenaste a madre con yuyos nauseabundos, que no pudieron apagar mi destello, ni me privaron de conocer los prodigios del mundo.
Tu que creías oportuno llevar a un niño al boxeo, que no controlabas bien tu genio, a menudo soltabas sopapos asesinos, que un rostro inocente recibía con desconcierto
La muerte no persigue a los hijos de puta, pero si se ensaña con la bondad. Padre
Tu sangre recorre mis venas pero en el laboratorio de mi mente he conseguido aislar tu ADN y tu legado maldito.
Padre
Miento si digo que alguna vez te añoré, eres un ente lejano que sobrevuela un espacio aéreo desdibujado.
Papi
Sabes que escribo poesía? Que tengo dos hijos, una enfermedad autoinmune y una preciosa galga española? Tus nietos hacen música y no se les da mal. Tuviste una hija autodidacta, hipersensible, amante de la música, de Walt Whitman y de Gustav Klimt. También soy anárquica, rebelde y obstinada y todo eso te perdiste por cretino, pero tu ausencia, lejos de debilitarle, me convirtió en secuoya y me hizo tocar el cielo.
Aún respiras, o tus huesos yacen en algún sombrío cementerio?
Te busqué por pura conveniencia antes se que el siglo 20 fuese historia, pero la tierra te había engullido. No sentí decepción alguna.
Te sobreviví padre, y lo hago con entereza, a pesar de que los huesos me crujen y la vida me zancadillea constantemente.
Sonreír y expandirme, es mi venganza. Se de sobra que la vida es despiadada, pero esta vez, pudo hacer una excepción, no crees?
Hoy he volcado la caja en donde guardaba las manualidades escolares del día padre, y van cayendo  en cascada hacia el precipicio de la liberación y con ellos un propósito de perdón demasiado débil.
Conservas ese bigote de represor argentino de los setenta? Creo que te funcionaba con tus conquistas extramaritales. Se vive bien en el infierno? Dicen que la ceniza impide respirar. Sin embargo yo, lo ilumino todo, con guirnaldas luminosas e ilusión.
Tan solo tengo un reproche, y es que me obligaste a buscar un clon de ti. Reafirmarme en un varón donde inconscientemente poder encontrarte. No lo conseguí. Los hombres son mezquinos, inmaduros, seres mutilados emocionalmente, con vergüenza a desnudar el alma.
Ese villano bondadoso, me ha hecho llorar como tu a madre y también me ha ayudado a crecer. Y no he salido huyendo como tu, es lo que nos diferencia. Mi vía de escape no es el alcohol, ni la violencia.
Mi salvoconducto son las palabras y un mundo construido en silencio donde tejo con dedicación una red de contención y armonía. No has triunfado padre. Aquí sigo y si me miras bien Estoy brillando más que nunca

VESTIGIOS DE UNA TARDE DE VERANO.

El verano debería perpetuarse. Las cosas mas hermosas acontecen en esta parcela del año y yo como Ícaro, atraído por el sol, soy la polilla que vuela por el aire en busca de instantes que merecen ser contados. Tarde estival en la plaza, el calor es protagonista indiscutible, y sin quererlo, la vida me regala instantes que luego, iré hilvanando hasta construir una historia . Un escenario, un técnico de sonido que fuma mucho y que sospecho, ama a Queen, una barra de bar demasiado austera, dos o tres tómbolas, un carrito de comida chatarra y de fondo, un convento precioso, con monjas como huéspedes, que conducen automóviles de varias plazas, y practican la pastelería. Por las calles, paganos, gente disfrazada de cualquier cosa, adora a un tonel que con los años se convirtió en buey y que regala vino por el morro y por su miembro, y embriagados por el alcohol y el desenfreno, van camino a la verbena. Entre tanto, me fijo en dos mujeres francesas, abuela y nieta seguramente. Llegan cuando se ha escondido el sol, y me conmueve ver a la joven coger con cuidado de las manos a la señora de pantorrillas gruesas, le sonríe sin descanso y la hace danzar canciones modernas que la anciana ejecuta con destreza y maestría. Es hermosa esa conexión atemporal que provoca el amor. Luego, se sientan en un banco y sigue la vida. Todos esperamos, es la acción principal de la existencia. Y de repente veo a un chaval de pelo rizado y uñas pintadas de negro, arrodillado en las alturas, ha hincado las rodillas para rezar al dios escenario. Todos tenemos fe y a nuestra manera, la manifestamos. En su suplica, quizá implora que la voz no le falle, que la gente disfrute o que este viaje no se acabe nunca. En cualquier caso, me emociono y me uno a su ruego. Son nuestras ramas y al final, queremos para ellos, el mejor riego que el río, pueda ofrecerles. Esas ramas conforman Mösz, un árbol mágico con cuatro ramas centrales, una de ellas, mas pequeña que las otras tres, pero no menos importante, porque es la que sostiene el peso, cuando la grande falla. Y casi siempre ocurre el milagro, las piezas del engranaje encajan a la perfección, no pasa entre ellas ni un haz de luz, y es entonces cuando surge el hechizo. Atrás quedan las diferencias, las grietas y el posible hastío. Y es ahí cuando una voz rota, te rasguña el corazón, un bajo ronco y metálico improvisa, y unos platillos dorados danzan endemoniados. Mientras tanto, el ritual sigue intacto, una canción dedicada al amor de tu vida, y una mirada de ángel que corresponde con una tímida sonrisa desde abajo. Una relación que se va construyendo de a poco y que nos va convirtiendo en algo parecido a una familia disfuncional y no sanguínea. Ojalá poder prolongar instantes, pero la realidad es tirana y nos empuja a avanzar hacia un mundo voraz, que se aleja continuamente de la utopía. Mientras tanto, yo voy a practicar la resistencia y desde mi trinchera, seguiré construyendo historias que me recuerden que hubo instantes hermosos en nuestras vidas, y que pudimos presenciarlos. Larga vida a los corazones que se permiten palpitar...

CATORCE PELDAÑOS.

Cobarde. Subes los 14 peldaños para adormecerte, y abajo, dejas tu caos que nos envenena a todos. Vives por inercia y por despecho. Para dar por culo, esencialente. Estás desnudo, todos esos billetes que a fin de mes, engordan tu cuenta bancaria, no son capaces de tapar las miserias de tu geografía. Lo has perdido todo, tu, que te vanaglorias de ser el mas astuto. Una vida entera, por una sola noche, no parece un trato inteligente. Y ahí te quedas, en las alturas, ido y narcotizado, imaginando la vida arrebatada, devolviendo injustamente los golpes que te dieron. Cobarde. Ya no te quedan mas que gritos y esa soledad tan buscada, que acabará por devorarte el aliento.

LEVEDAD.

 Masticas las ruinas de un placer audaz y vetusto. El vicio, tiene un poder hipnotizador, y a ti, te ha envuelto de lleno. Despiertas del letargo cuarenta años después y te sacudes la herrumbre, engrasas tu mecanismo y corres sin parar. Escupes la moral y los dogmas y hasta sientes cierta culpa, pero ves el tiempo escurrirse entre tus dedos y no quieres desperdiciar los segundos. Has despertado! La audacia te viste por completo y te sientes hermosa y poderosa. Ves a los mortales desde las alturas, y te juras que jamás, volverás a conformarte con bagatelas ni con los deshechos que otros, han ido descartando. Arquea la espalda y vacíate, como lo hacen los embalses tras las crecidas. Tu silueta cóncava, será la cima por donde se alcance la libertad. Allí están las flores que diluyen tu sufrimiento. El humo blanco flota por el aire al salir de tu boca, y va dibujando galaxias comestibles, y de repente descubres la electricidad sanadora de la risa, ese rincón exquisito, que siempre, ha sido tu hogar. Enhebras las palabras, que van cobrando un sentido, hasta ahora desconocido, y entre tanta verborrea espontánea, te confiesas hasta quedarte tan liviana como una pluma. Me ves? Soy esa péndola blanca y etérea que se deja manejar por el viento...

ALUD

Se nos precipitó la vida Como se precipita un alud en el Himalaya. Las toneladas nos sepultaron y quedamos congelados como los estanques en invierno. Estamos muertos de amor y de abandono. Cortar el hilo rojo es como un sacrilegio. Todos intentando encontrarlo y nosotros ebrios de orgullo, vamos a separar los caminos que juntos anduvimos. Aquí se queda mi amor, a tus pies como un montículo de ceniza volátil. Bastará un golpe de viento para que la eleve y la reduzca a nada. Hasta siempre, caballero andante. Ojalá consigas llenar algún día, ese agujero negro, que tienes en el pecho

LUZ DE LUNA

La linterna mas hermosa del mundo Irradia su fulgor tenue sobre la noche Envolviéndolo todo con su luz perlada El mundo parece una canica desde las alturas y de noche juega a meterla en los hoyos del universo Desencadena las oscilaciones marinas y la locura despiadada en muchas almas. Bajo su techumbre late la pluralidad de la vida Y consciente de su poder sonríe altiva Su misterioso lado oscuro inspira preciosas canciones Y su redondez manchada es indispensable geometría.

INSOLENTE NOCHE.

La noche no acata ni se somete. Insolente, su halo envuelve alguna de las historias más fascinantes. La luna la ampara, el lobo le canta y las luciérnagas la alumbran. Vetustas estrellas la espían desde lo alto y sus destellos son cómplices mudos de su existencia. Y yo, indefensa y desarmada ante su inabarcable misterio, decido hacerme un ovillo y dormirme en sus comisuras, mecida por su mágica bruma y la melodía de su canto noctámbulo y embriagador.

TODO PASARÁ.

Todo pasará, este vacío del corazón, esta tuberculosis del alma, esta orfandad de fe. Geografía memorizada, el tacto preciso y placentero. Escapar siempre de ti, para volver al fin cansada y humillada a tus brazos, que son ramas desnudas y oblicuas, rígidas de desengaño, cargadas de savia orgasmada. Que el tiempo te desdibuje y te atenúe. Desteñirme de ti, es mi actual ambición.

LOS LIBROS SON HIJOS DE LOS ÁRBOLES.

Papiroflexia del verbo. Arquitectura de las palabras,tus hojas son refugio y salvoconducto. Tus brazos siempre abiertos, son ramas generosas que reciben y abrazan. Sustento del espíritu, tu tinta es la sangre que emulsiona nuestras emociones y tus palabras, la columna vertebral de nuestra existencia. Los libros, son la música del universo y la adicción de los cobardes que viven con valentía.

FE.

Que bonita estás a pesar del dolor con tu sonrisa triste y el rosado de tus mejillas. Te has lavado el pelo y tu rostro limpio es casi mármol. Hoy recogiste una mariposa del suelo, estaba inmóvil bajo la lluvia, le hiciste un hueco en la palma de tu mano y caminaste con ella hasta ponerla a cubierto. Luego abriste una botella de vino crecido en roble, mientras el cielo lloraba. Que bonita estás a pesar de estar rota, los pedazos están dispersos por el aire, pero sigues intacta. Te brotan lágrimas saladas pero te las limpias con el dorso de la mano y te pones a cantar, y te elevas por momentos. Que bonita estás, envuelta en encaje negro (que es azabache sobre tu piel de nieve). Danzas al ritmo que tu cuerpo marca, con los muslos húmedos y la boca abierta y seca. Te entregas sin reservas y en el fondo sabes que esa simbiosis tóxica, uno de los organismos no acabará con vida. Y caminas las mañanas escapando de la asfixia, te paraliza el miedo, odias esa rutina que se te ha metido en los huesos, y escapar es la única opción posible. Extrañarás las flores de los cerezos, la tierra entre tus manos, los gritos y hasta el tacto sucio de tu opresor. Los relojes y sus mecanismo te ofrecen la libertad, ellos marcan el tiempo y te recuerdan que por el este, siempre veras las luces primeras del día y que cada día desperdiciado, es un paso mas hacia la libertad, porque la frustración te empuja inexorablemente hacia la fuga. Que bonita estás ahora que vuelves a ser hoja que mueve el viento. Resurgirás como las setas en otoño, como el manantial tras la tormenta, volverá la ilusión y nuevas manos moldearán tu arcilla. Te veo. Eres una vasija profunda y estás deseando conservar el elixir de la vida. Que bonita te sienta la libertad, cae sobre tu cuerpo como una cascada que te purifica. Echa en esta parcela tus raíces y déjalas profundizar sin descanso, para que nunca más te corten las ramas. Se sombra para los pájaros, y testimonio para el mundo. Que bonita te ves...

DESPEDIDA.

Hay dos cuerpos en la cama. Uno a cada lado del lecho. Se desean tanto que arden las paredes e incendian la noche, pero hay una grieta tan profunda entre ellos, que cualquier atisbo de acercamiento cae en picado a las profundidades del abismo donde viven, la rutina y el rencor. Besos reprimidos, manos atadas, la piel abrasada, y el deseo que se manifiesta como una cascada entre los muslos. Ella es su musa, y él, su primer azote. Podrían estar follando como animales ahora mismo, ensartados como un cuchillo caliente en mantequilla, pero ella se ha puesto los cascos e intenta escribir un poema, y él, se limita a aparentar que engrosa su dudoso caudal cultural. Donde vas impostor? Eres ese juguete roto, que va recogiendo los trozos de su puzzle destartalado en un día de viento bravo. Y tu, pequeña bomba de relojería, eres un puto cóctel molotov, siempre acercando el mechero a la tela del cuello de la botella. Sois un caos exquisito y desesperado, droga dura el uno para el otro. Cuando os acercáis, las esquirlas vuelan en todas las direcciones, abrís las bocas y dejáis al universo sin aire, os tocáis y se os seca la piel en segundos, como cuando antes del tsunami, se retira el mar hacia adentro, para volver con bravura y violencia. Vuestras noches turbias son cada vez mas sucias, largas y consagradas. Relegáis el sueño al fin del mundo, y de madrugada sois dos bestias en celo, que se revuelcan por el fango sórdido donde cultiváis la pasión. Esperáis a que la casa se duerma, para abrir una botella de vino, sacar el encaje, y empezar ese ritual corpóreo, que os funde en un único pecado inconfesable. Sois pura lascivia, manos que van en todas direcciones y que todo exploran, lenguas que sorben los elixires mas profundos, sois como bestias contorsionistas que por un gemido verdadero, os dobláis como muñecos de goma. Si las paredes y las cortinas hablaran, ahora mismo estaríais ardiendo en una pira gigante, por sacrílegos. He descubierto tu rincón favorito, y ahora solo quiero que sea mi patio de juegos. Una corriente eléctrica me traspasa a todas horas, y ese cosquilleo me enciende, hasta cuando duermo. Disfrútame. Haz de mi, lo que quieras, bañame con ese aceite transparente y surfea sobre mi, antes de que meta mis bagatelas en una maleta y desparezca. Alguien tiene que retirarse a tiempo, para no hacer de esta historia, otra vulgar experiencia vital, y ambos sabemos que tu, no tendrás el valor. 

Haz de mi lo que quieras, aún nos quedan algunas noches y varias botellas de vino. Un brindis por la voz ronca cuando se apagan las luces, por la miradas turbias bajo las sabanas, y por ese puto dictador que maneja el universo entero, y que no es otro, que el deseo. 

Jim, pronto dejaré de ser tu Lula y Buenos Aires, será siempre nuestro rincón exquisito.

Instantes

 No hay macula en el cielo y el atardecer nace tras un dia largo y doloroso. Buscas los tonos dorados en sus cabellos para encontrar un reflejo amigo y ya no sueñas con príncipes salvadores. Atrás quedan los sueños azules  y enfrentas con ansiedad el futuro inmediato. Te sirves una copa de vino, inhalas los ultimos rayos brillantes  y exhalas el tedio mientras disfrutas de un espectáculo grande tras ese ventanal medio sucio al que llaman mundo.

GUSTAV KLIMT (Microrrelato no premiado)

El carmín de mis labios, ha dibujado un círculo imperfecto en su glande, y el tío se contempla la polla como si fuera una reconocida obra de arte. Mientras me visto, y aún con los pezones como piedras, enciendo un cigarro y apuro los vestigios del tinto que hay en la copa. Me pongo el vestido, me quito el rímel corrido de las ojeras y en un intento inútil de dominar mi melena, le miro. Se ha dormido. Meto mis bragas en el bolso, los zapatos cuelgan de mis dedos y decido salir en silencio con la tristeza y la decepción de saber que aquel pobre desgraciado, no tendrá nunca, ni puta idea de quién es Gustav Klimt...

PACHI, IS IN DA HOUSE

Paz llegó a la ciudad una calurosa tarde de julio, y con ella trajo alegría, entusiasmo, y unas cuantas sugerencias musicales Traía puestas sus viejas Vans gastadas y dos mochilas a cuestas. Fuimos a su encuentro cuando bajó del bus vetusto que mojaba a los pasajeros con su aire acondicionado trucho  y defectuoso. Ya ves, que hasta en el viejo continente, a veces, todo es una garcha. Subimos al coche, dos paradas de rigor para comprar agua mineral y helados y 25 km por delante rumbo a casa. Y una vez en el pueblo, anécdotas, intercambio de regalos y a zampar alfajores de los buenos. La huésped pidió por favor, el derecho a una siesta necesaria y reparadora y nosotros, como buenos anfitriones correspondidos a su petición, durmiendo dos horas, para hacerle el aguante. A las ocho de la tarde, un WhatsApp inoportuno despierta a la bella durmiente y en el patio trasero, le esperan unas cuantas frambuesas ecológicas en un cuenco de acero inoxidable, que yo misma le he recogido mientras dormía. Paz es vegetariana y yo intento complacer sus preferencias culinarias como puedo, pero lo que si es una evidencia, es que hay conexión desde el minuto  cero. Comparto su visión y su decisión de no comer cadáveres. Pero aún tengo que evolucionar, hacia lugares más amables. Y en ese proceso ando. Ya de noche,  Paz, saca su iPod y en un toque, localiza la Osa mayor. Está encantada con la escasa contaminación lumínica y disfruta del espectáculo. Dante se le acopla unos minutos después y nace la buena onda. A Hernán le cuesta más interactuar, pero está  contento de tenerla en casa. Yo riego las hortensias bajo un manto de estrellas, mientras me tomo un polo de frutilla y soy feliz porque es verano, y por poder disfrutar de esos instantes perfectos. Al día siguiente, para el desayuno, zumo de naranja, tostadas con mermeladas caseras y vegetales en la mesa para comer. Por la tarde, y tras la siesta, salimos a enseñarle el Bierzo. Visita fugaz a una casona rústica y famosa de la comarca, (A Tope!) cenamos pizzas en un marroquí y despedimos la noche con helados junto a un castillo templario. La gente se pasea disfrazada, nosotros sonreimos cómplices, ante aquella alegría estival y la vida pasa fugaz como un sutil roce de manos.
Una tobillera rosada adorna ahora, el tobillo de la chica de amplia sonrisa, una artesana se la ha colocado en el pie. La tormenta que amenazaba hace un rato, ya es historia, y de noche devoramos los kilómetros negros por la oscura autovía comarcal. Yo me acuesto, porque el lobo acecha, pero la juventud se monta su particular fiesta nocturna, en torno a una mesa enana de teka que sostiene unas cuantas birras con limón. Creo intuir que son las cuatro de la madrugada, cuando deciden dar tregua al diálogo y a las confesiones e irse a la cama. Creo que ha sido un día bonito. El sábado, fue más rústico, y creo que Paz, estará de acuerdo conmigo. Un gato negro pequeño y escurridizo, y niños por doquier, nos hacen añorar el silencio, por un escaso espacio de tiempo. Comentamos las escenas y nos confesamos algunas cosas camino de la ciudad, a la que acudimos, con la intención de entregarnos al consumismo. Tiro por la culata! porque solo volvemos con una camiseta gris, unos vaqueros y unas zapas surferas para Txema. Se acerca el fin del trayecto berciano, y una fina capa de tristeza cubre mi jornada dominical, vuelvo a quedarme sola entre mis hombres y sé que echaré de menos esa compañía cómplice femenina. El tiempo vuela entre preparar equipajes, y mi poca pericia con la ropa lavada de la invitada. Te debo un par de calcetines, pequeña!  Despedida, abrazo a los chavales y nos vamos a la estación de buses again. Silencio de camino, que solo se ve interrumpido por el sonido de el Hammond, que escupen los altavoces. Calor y espera en un domingo desierto, junto a la dársena cinco. Me asombra que recuerde el número de la dársena, pero que sin embargo, olvide tomar mis medicinas. La mente es caprichosa a veces. Preguntamos al conductor por qué lado ubicamos el equipaje y nos abrazamos. Ella agradece la hospitalidad y abraza de corazón. Yo escondo una lágrima reprimida, mirando a la perra marrón que está junto a nosotros. Paz sube y nos quedamos parados junto a las puertas automáticas para verla partir. Hemos prometido cuidarla como si fuera nuestra hija, pero esa promesa sobra, porque íbamos a hacerlo de todas formas. Arranca el transporte y nuestras manos se adivinan tras un cristal ahumado y oscuro. Mi mente repite un mantra de buena voluntad que reza: Buen viaje. Cuídate mucho! Y mientras veo alejarse el micro, miro mis All Star azules y agradezco haber podido disfrutar de su compañía esos tres días. Greta Van Fleet ha sido el puto descubrimiento y la gran revelación de este año, y cada vez que suene una canción de ellos por el globo, me acordaré de vos Paz, alias Pocahontas trotamundos, que camina descalza por un tiempo, que se te antoja, demasiado pequeño y que quieres, y seguro vas a estrujar.
Absorbe lo mejor del universo y devuelvelo mejorado. Estoy segura de que sabrás hacerlo.
Hasta pronto!
(Chasquido de dedos, for ever) ;)

Fuga

Por las arterias de la ciudad
circulamos en viajes anodinos
Intentando fugas redentoras
Rodando para no sucumbir


No mas TRAGEDIA, rezan los muros
De una ciudad en penumbra


Buscamos todas las palabras
que se escapan entre los dedos
Los sueños rotos, la vida extraviada


Volveremos a vestirnos por las mañanas
tomaremos café con prisa y saldremos
a la calle a cumplir con rutinas demoledoras
a fingir que tenemos planes y un rumbo fijo

Y el Oscar es para ese puñado gordo de almas
que se arrastran desteñidas y agotadas
en busca de una micra de felicidad.


Será la lluvia, quién finalmente nos redima
la que lave nuestras manchas camufladas
la brújula que nos marque el norte
La salvación entre comillas...

Bendita Diáspora

Los afroamericanos, los latinos, los musulmanes, los asiáticos y toda la diáspora en general, lo pasaron mal, el día en que el pato Donald llegó a la casa blanca, con su tupé amarillo canario símbolo vergonzoso, que lo distingue. Fue un día de luto. Ellos armaron sus canutos en silencio y como en una hermandad, lloraron y compartieron humo. Pero pasado el mal trago, la pena y la rabia, volvieron a sus trincheras a planear la ofensiva y la resistencia. A buen sitio! A ritmo de funky, rap y soul, siguieron con sus vidas, vomitando reivindicaciones, pintando paredes y maldiciendo cada nueva ley restrictiva e inhumana. Un payaso tiene los códigos nucleares y desde entonces, el mundo es un sitio demasiado inseguro!

En el Sur hay refugio.

Han salido de caza, bajo la luz pálida de la luna. Los seres de la noche son transparentes y tenaces y en sus ojos brilla la codicia. No dudarán en usar todas sus armas para atraparte, pero tú misión será correr siempre hacia el sur para evitar que su gélido aliento te alcance. Serán horas difíciles y tu cuerpo exhausto pedirá una tregua, pero en la primera luz del amanecer, habrás encontrado un aliado. En cuanto el sol alcance un milímetro de sus pieles mortecinas, desaparecerán para siempre y caerán en el abismo del olvido, allí donde la magia ofrece segundas oportunidades a los idólatras de la existencia. Entonces, podrás volver al andar tranquilo sin descuidar jamás tu espalda, guárdate  de los que te sonríen y te dedican palabras amables, son ellos peores que el peor peligro que puedas encontrarte. Vigila desde tu atalaya dorada y no bajes nunca la guardia. Tan solo los amaneceres, serán el respiro necesario para recaudar fuerzas y seguir adelante.

 

 

De molinos eólicos y plagios.

Absorta, miro por la ventana los molinos eólicos que giran como veletas en el horizonte. Nada importa en esos instantes en los que mis ojos, siguen de manera casi mecánica sus movimientos circulares. Mientras tanto el mundo sigue su curso vital. Los amantes se besan sin ruborizarse, los niños no dejan de nacer, un fisioterapeuta almeriense, que lleva gafas de pasta muy evidentes, se abre en canal y me cuenta una porción pequeña de su vida, y empatizamos al instante. Mientras tanto en una cafetería de ciudad, en un rincón acogedor, alguien ha pedido un descafeinado con leche sin lactosa, para celebrar que la VIDA, es aún, un negocio rentable. Mientras tanto, mis ojos ávidos de historias,  siguen el recorrido de la existencia y como un pintor de cuarta categoría, plagio las vidas de los demás con pinceladas sinceras y palabras milimétricas.

Controladores aéreos y atardeceres dorados.

Las turbinas del avión se pusieron en marcha y empezamos a movernos con elegante lentitud. Nos posicionamos en la pista y pensé de inmediato en la torre de control, allí hay gente que se encarga de que los aviones no se caigan, ni se pierdan sin dejar rastro. Nos elevamos y pronto nos perdimos entre nubes espesas. Miré por la pequeña ventanilla y vi el dorado del tranquilizador atardecer. Respiré, cerré los ojos y agradecí formar parte de este macabro juego, que es EXISTIR.

CARNE DE MI CARNE

Vivir con la pena como mochila. Cargar con ella sin descanso y aún así, creerme liviana para construirte un mundo saludable. Redimirte del dolor inevitable, del complejo agotador, del hastío constante. Eres demasiado sano para este mundo enfermo. Te escondes tras tus canciones sórdidas, y te escudas en el anonimato. Tu ira sin control, te hace vulnerable, pero ahí estoy yo para ser paracaídas.  Te Conformas con poco en un mundo demasiado ambicioso. Cuando el aire está viciado me empeño en filtrar la atmósfera, con la única ambición de proporcionarte un reducto de confort. No tengas miedo. Todos estamos mas perdidos que tu, solo que aprendimos a mentir mucho antes y además con gran maestría. Desconoces tu propia inmensidad.  Enciende las luces de tu faro para que algún buque  siga tu rumbo y consiga así, llegar a puerto sano y salvo. Déjate ver. Muestra tu mapa cargado de próspera geografía. Sonríe y que del vapor de tu saliva,  florezca la felicidad arrebatada. Hazte digno de este mundo de mierda, (y que él sepa apreciar tu presencia también), porque a pesar de ser el mayor caníbal, merece la pena ser devorado.

De aviones subterráneos y plácidas mecedoras.

Llovía desde el suelo y desde el techo crecían variadas flores. Entonces descubrió que los aviones volaban por debajo de sus pies pequeños y que para evitar pisarlos y ocasionar múltiples tragedias, usaría un arnés invisible para caminar flotando por el aire. Así, dijo, los pasajeros podrán llegar salvos a sus destinos. Tras un día agotador y tedioso, preparó café que calentó con nitrógeno líquido y con la taza humeante en la mano, suspiró y hecha un ovillo, se durmió unos minutos en su mecedora.

MICROFANTASÍAS.

Paramos el reloj del mundo cuando decidimos recorrernos. Descubrimos los lunares y los botones que abrían las compuertas de los ríos corporales. Me susurraste sin elegancia palabras sucias y abrí mis piernas sin condiciones. Agotamos los jadeos de las estanterías del deseo y aburrimos al amanecer con nuestros poemas físicos, que escribimos sobre sábanas revueltas y calientes.
Tus ojos hambrientos buscaron a los míos y  por un segundo eternos nos vimos flotando en una flamante galaxia...

 

 

De danzas cadenciosas y luciérnagas trovadoras.

La noche es un gato negro que se contonea elegante y exhibe sus historias con descaro. Pasea su existencia milenaria con lenta cadencia y en su danza suspendida, presume de conocer todos los secretos del mundo. Cuenta con la discreta complicidad de los astros y las historias mas fascinantes, han ocurrido bajo su legado.
Las luciérnagas son trovadoras experimentadas y en sus laboriosas poesías, que recitan por el ancho mundo, van dejando constancia de la magia y el esplendor que nace cada día con la llegada del ocaso.

Yugos, Salmos y Lágrimas contenidas.

Tengo un yugo en la garganta y soy represora de mis propias lágrimas, que pelean por brotar sin descanso.

Quiero sur. Quiero mar. Parecerme a un artesano literario decente, y  hay esmero en mi intención. Las notas musicales me balancean y hago el amor con la noche. Cruzo palabras con amigos y miradas furtivas con barbudos de juventud indecente. Acaricio páginas que me inundan y que caminan como caracoles sobre  baldosas amarillas.
Estoy escribiendo salmos con mis miedos que nunca aparecerán en ninguna biblia. Hay cierta vileza que nunca deja de atacar.  Hay tentaciones muy hijas de puta y mantengo con ellas autenticas batallas de las que rara vez salgo vencedora. Lienzos de encaje fino y humos sucios. Nadie sabe que la inocencia no es tan blanca como predican por las calles atestadas. Redundo en mis obsesiones pasajeras desafiando la lógica previsible. Obtengo a veces algo parecido a un resultado ganador, pero nunca es suficiente ni se acerca a la perfección. Entonces prosigo mi búsqueda a lomos de dromedarios perezosos que me retrasan y me aburren en un desierto lleno de oasis y canciones que suenan demasiado bajo, para mis oídos viciosos.