Desde la profundidad

Me pierdo en la inmensidad de la libertad.
De mi tiran hacia abajo mil anclas milenarias hundidas y hechas a la sal.
El lecho marino es el musgo donde descansa mi antonia asimétrica y mi risa se esconde entre los peces payaso que danzan una coreografía milimetrada de arena de mar.
Veo el cielo desde la profundidad, es un gran lienzo desnudo que se va llenando de pinceladas brillantes
con el  paso de las horas. Quisiera emerger y respirar, llenar los pulmones de amigos y humo de caros cigarrillos. Volver a sentir el aire y la sequía
Beber canciones y correr por carreteras secundarias
Sufrir la alergia en los ojos en primavera
Ver la sangre sin dilución, probar su sabor metálico sin degeneraciones. Ser cactus en un desierto sin oasis, Ser serpiente sobre el asfalto en verano
Pero cuando despierto compruebo que permanezco en la humedad azul, que mis huesos crujen y que todos mis sueños se escapan entre los dedos.

Plagio

Ladrón de guante blanco
Te acercaste a mi, con milimétrica destreza
Para plagiar mi valentía. Si. ser distinto en un mundo clonado, requiere mucha valentía.
Te bebiste mis libros favoritos y mis autores fetiche. Espiaste mis cuadros y fotografiaste en tu retina los detalles que había en mi universo.
Carecía de valor tu existencia y decidiste calcar las parcelas de mi, que más te cautivaron.
Fuiste nudista por un día, entregado fan en los conciertos y engrosaste tu  currículo de grupos musicales, dudosamente originales.
Te creíste liberado cuando aún vivías en un celda húmeda y oscura y hacías dos comidas diarias.
Maldecías tu suerte a la que no tuviste reparo en regresar, cuando la soledad te miraba de frente. Y  si, vivir en soledad también requiere de altas dosis de valor. Desnudabas tu alma con mezquino interés y admirabas desde lejos el coraje de los que caminan sin coraza. Y si, todos sabemos que tus títulos y tu falsa humildad solo te alejan de todo aquello que admiras y que no podrás conseguir, hasta que te despiojes de prejuicios y permitas a tu corazón elevarse como una pluma en un día de viento.
Te olvidé un día de enero y dejaste de existir para siempre..

Caprichos

La luna me avisó.
Mis dedos húmedos y la ceniza verde sobre la piel. El deseo furtivo encadenado en aquella mazmorra
Los labios cautivos y los ojos cansados de mirar sin poder ver.
Tu tacto sobre mi cuerpo encendido.
Tu voz grave mece mi noche descarada.
Tú media sonrisa sórdida, llena de pecado disimulado
Me estás mirando y yo te miro a través del gran cristal, en un juego de figuras cruzadas.
El pájaro adulto pervierte al pichón, y encuentra esa corrupción exquisita.
Que los dioses sepan perdonar mi atrevimiento
Nada más dulce que el deseo prohibido.
Nada más amargo que no poder masticarlo.
La serpiente repta zigzagueando y es un pañuelo en medio del mar, víctima de la bravura del gigante, grita en silencio y nadie la escucha.
La luna me avisó
Naciste en abril, hija de un padre que negó tu existencia, y no hay molde que pueda contenerte.

De poetas malditos y poemas sanadores.

Acudo boquiabierta al espectáculo de sus versos.
Envidiando con decoro su talento de decirlo todo en solo cinco líneas.
Menciona el vino y la ceniza de sus cigarrillos.
Maldice y blasfema como buen maldito y me detengo en el tiempo suspendida, desmembrando sus versos que son cometas que se elevan hacia el espacio sideral donde se disgregan y cada alma los interpreta a su manera.
Los poemas son regalos desinteresados que se sueltan libres para que quién tenga la necesidad de tomarlos, los ame haciéndolos suyos, o los odie para que sigan su camino y encuentren una morada digna de su inmensidad.

El talento de los malditos.

El optimismo me hace desvirtuar la realidad.
Y la realidad son esos ojos llenos de odio
Las manos sucias de dolor
Las palabras hechas de metralla
Los pájaros devorados por el trueno
Las flores marchitas de  desidia
El deseo mutilado por la falsa moral.
El optimismo me convierte en una espectadora inservible, en un gusano putrefacto y me aleja de la maldición que viste al talento verdadero.

GOLONDRINAS

Ya no quedan golondrinas. Fueron sustituidas por tatuajes, sobre pieles desteñidas. La magia es ahora,  una noche con luces de neón y los sueños son bocanadas de dióxido de carbono. Alguna vez la ilusión abarcó el mundo y a todos sus océanos, y las ramas ofrecieron abrazos firmes. Languidece la rebeldía y pasa la vida entre caros y  mullidos  sofás.

Que dirán nuestros ancestros desde el otro lado? Se retorcerán incrédulos y repudiarán nuestra moral prostituida. Por fortuna y de momento, la lluvia riega la esperanza y hace crecer el deseo de seguir conquistando emociones extraviadas

AZAR.

La salud mental de mi mundo, languidece.
Todos caminan en fila hacia el precipicio
y liberados se empujan unos a otros.
Abajo los recibe el celador del loquero
que amablemente los conduce a la escalera
que los hace subir nuevamente.
Nadie toma su medicación y con las camisas
de fuerza, han hecho hamacas confortables
donde duermen siestas eternas.
Mañana volveré a congregarme para ver
que puesto me dará el azar en esa fila...

COSTURAS.

Juega a hilvanar palabras
con un lápiz en la mano
al calor de la candela.
Piensa en olores que
la lleven a donde fue feliz.
Bebe de esas bocas oscuras
alimentada por el veneno
dulce de su carne.
Y busca esa melodía que
redima sus pecados.
Seremos jóvenes y
hermosos esta noche
y con las primeras luces
del amanecer, nos convertiremos
en volutas de humo azul
devorados por el hambre y
la desidia.

TÉ VERDE.

La inspiración se dio a la fuga
y la busco detrás de los muros de la rutina,
en el templo del tedio.
Los ancianos juegan a las cartas
mientras un te verde mentolado
deja ver su vaho en una tarde de lluvia.
He venido a consumirte, literalmente
pero no estás entre éstas cuatro paredes
y el desencanto me come los huesos.
Y mientras tanto escribo pésimos poemas
junto a una gran cristalera, que leeré la semana
que viene ahogada de aburrimiento...

FRÍOS QUIRÓFANOS

Aquí estoy, desnuda como en un quirófano frío a la vista de todos los médicos

que no son otros que mis propios miedos. Joven hermosa pero jodida.

Dinamitada por los días muertos, borracha de sueños y ahogada en fracasos
Arquitectura inacabada, blanca y vertical, espero la llegada de pájaros azules que vistan
mis lánguidas y vacías paredes. Los peces de colores que duermen en mi cama, me hacen cosquillas y desencadenan mi risa angustiada y genuina, dejando al descubierto mis dientes de unicornio inadaptado y solitario. Mis neuronas conectadas a mi sistema emocional, a través de kilómetros de cable transparente, alimentan ilusiones y desgastan una paciencia de por si, dinamitada aunque no derribada.
Los pétalos y las páginas, son la resistencia y en ellos he establecido mi perímetro de supervivencia.

NADIE ESCUCHA EL RUIDO.

El mismo ruido seco, que en secuencia, es exacto cada noche. Uñas gigantes arañan un mundo invisible y las dimensiones se mezclan y confunden la existencia ya de por si enmarañada. Vivo en Matrix desde siempre. No me siento parte de esto, nadie me entiende y a nadie entiendo tampoco. Soy parte de un macabro experimento que aún no ha conseguido doblegarme. Voy, vengo, conduzco, me medico, consumo, crío y leo, pero sigo siendo esa pieza mal pulida que nunca acaba de encajar. Mi mente corre sin descanso para encontrar las palabras adecuadas, pero mi exigente criterio me deja desnuda frente al mismo y gélido folio en blanco. Me refugio en la música, pero ella me agita la vida hasta tal punto que despierta los demonios de los que estoy  escapando constantemente. Hay hombres. Hombres que quiero escalar. Hombres que quiero fumarme y luego beberme. Hay libertades que me gustaría merecer. No traicionar las leyes naturales, no quiero ser para los demás, quiero ser todo eso que está mal visto, quiero ser para mí misma con toda la mezquindad posible, porque solo así, podré acercarme tan solo un poco a lo genuino, sin importarme que me comáis la carne con sucias críticas verbales. Una brizna de hierba es tan liviana que puede ser mecida por el viento y yo soy una brizna de hierba esta noche.
Mi corazón y sus cavidades están demasiado bregados para sucedáneos y bagatelas.  Ese sonido atronador sigue amenazando pero mi cuerpo menudo y frágil se ha posicionado detrás de la trinchera y está dispuesto a resistir.

ABANDONO

La noche y el cielo de su boca
Es una mina húmeda y oscura
Los huesos enfermos de hambre
La piel que ya nadie toca.

Los ojos ahora hacen huelga
La lengua que no pronuncia
Los pies no surcan camino
Sus manos acarician y denuncian

Palabras que espera y que no llegan
Y su alma  ya ha presentado renuncia.

EL ÑATO.

Rubio, de tirabuzones de oro y ojos azules, era el terror de las mujeres de los pueblos mas recónditos. Cómo buen nómada era vividor, amante del vino y un follador salvaje. Cuenta la leyenda que tenía tantos hijos como una higuera, higos tiene en septiembre. Buen orador y seductor experimentado, sabía ganarse la simpatía del mundo entero. Conocedor de leyendas indígenas ancestrales, me contaba historias difíciles de digerir para una niña y a veces hasta miedo me daba, cuando decía que los espíritus de los indios se vengaban de los humanos, cuando éstos, osaban interrumpir en sus templos de descanso. Liaba sus cigarros artesanales y salía a ver pasar la vida en la vereda lustrada de su San Juan querida. Me llevaba en su bicicleta negra al jardín de infantes y me recogía con puntualidad inglesa. Tenía un Jeep inservible de color camel en el patio de casa, que servía de refugio en nuestras tardes de juego. Guardaba patas de conejo secas, en los huecos de los ladrillos de adobe del patio, que aseguraba atraían a la suerte. Una vez le detuvieron por escándalo público y mi abuela, (la mujer más paciente y sumisa que jamás haya visto) le llevó café y un sándwich al calabozo. El "ñato" era de esos hombres de biografía, de esos tíos que siempre se recuerdan. El mes de octubre de 1910, dió un ejemplar masculino difícil de repetir. Ese año nacía mi abuelo y creo que cada descendiente de su prole, aún le mantiene vivo de alguna manera, portando su ADN.
Salud nono!

INSPIRACIONES NOCTURNAS.

La noche no acata ni se somete. Insolente, su halo envuelve alguna de las historias mas fascinantes. La luna la ampara, el lobo le canta y las luciérnagas la alumbran. Vetustas estrellas la espían desde lo alto y sus destellos son cómplices mudos de su existencia. Y yo, indefensa y desarmada ante su inabarcable misterio, decido hacerme un ovillo y dormirme en sus comisuras, mecida por su mágica bruma y la melodía de su canto noctámbulo y embriagador

EL GRIS QUE SIEMPRE NOS ACOMPAÑA.

Y la niebla que había fuera, atravesó el cristal y se apoderó de mis huesos.  Y ni las luces del pino que brillaban con intensidad frente a la ventana, alegró mi corazón que ya lleva hibernando algunos años.

La ilusión, es ese pueblo que  dejé atrás hace ya muchos kilómetros...

PORCIONES DEL ALMA.

Me aparto a ese rincón silencioso y solitario, donde las libélulas son reinas de plata y reposan sobre lienzos gigantes, pintados con vulgar gusto y exquisito sentimiento. En el fondo del mar duerme nuestro tacto de terciopelo. Nunca fuimos quienes planeamos y de una asfixia dolorosa, resurgimos en la espuma del océano, que siempre nos lleva a esa salvación yerma y esteparia.

LOS LIBROS SON HIJOS DE LOS ÁRBOLES.

Papiroflexia del verbo. Arquitectura de las palabras, tus hojas son refugio y salvoconducto. Tus brazos siempre abiertos, son ramas generosas que reciben y abrazan. Sustento del espíritu, tu tinta es la sangre que emulsiona nuestras emociones y tus palabras, la columna vertebral de nuestra existencia. Los libros, son la música del universo y la adicción de los cobardes que viven con valentía.

WALLS

Nada puede evitarlo. Tus manos sobre las cuerdas, tus ojos miran hacia la nada. Esta noche volaré como nunca. Tu voz áspera sobre mi pecho, es el mas suave de los terciopelos. Te busco para traerte  en esta noche de niebla pero estás tan lejos de mi... Solo tu alma flota en el aire y yo aspiro ansiosa tu estela. Quisiera no ser materia, el dolor se disiparía con facilidad.  Todo y todos caminan en la dirección errónea. Sigue tocando, bebe hasta el desorden absoluto, provoca al mundo adormecido con porno emocional y duro. Que tus botas gastadas pateen sus culos burgueses, y que tu timidez sencilla te convierta en Goliat.
En un burdel de Arizona, te sorprendió la belleza y fabricaste una canción. Todo el mundo ama las canciones de amor y nadie puede decir lo contrario.

BOB DYLAN ODIA LOS TELÉFONOS

El día en que el mundo se cuestionaba si Dylan era merecedor del nobel de literatura, las palabras se reían de todos nosotros. Se burlaban de nuestra pequeñez y de nuestra osadía. El teléfono sonó tres veces sin que nadie respondiera al otro lado.  La llamada se hacía desde Suecia, pero Bob no se sintió intimidado y se permitió no contestar. Los genios no atienden a las necesidades de los mortales. Ellos son atemporales y sus caprichos se permiten como se le permite una travesura a un niño pequeño.
Escribir por el simple placer de hacerlo, para descomprimir el corazón, para sobrevivir. Eso ha debido pensar Bob, y yo, yo le entiendo tan bien...
El viento me dijo, que Bob Dylan odia los teléfonos.

TESTIGOS MUDOS

Los cristales de todas las ventanas del mundo, son testigos inmóviles del éxodo de las nubes, del vuelo de los pájaros, de las lágrimas de inquilinos socavados que fingen ser esponjas que absorben felicidad. Todo se reduce a instantes, desencuentro de emociones. El eterno desequilibrio.
Existen pequeños reductos de belleza en la tristeza. El azúl llegará.

MIS LABIOS ROJOS

Te sorprendí aquella noche fría, en la que los chicos con barba me abrían la puerta de aquel bar tan vintage, perdiéndote en mis labios rojos y no pude hacer nada mas, que beber mi cerveza y sentir cierta complicidad y empatia...

SÁBADO

Bailo en el hueco de tu mano.
Beso la curva de tu cuello
Admiro la erección firme
Me pierdo en tu boca perversa.
Mariposa
Puig Carlino
Lluvia
Rebecos
Flash
Siamés
Olor  a tinta
Otoño
Mermelada.
Soy el resultado erróneo de un intento de normalidad.
Donde te escondes?
Puedo verte a traves de las paredes y de tu dispositivo móvil.
Vocación de GPS
Intencionalidad y alevosía. De nada sirvieron mis buenas intenciones, al final ganó la corrupción.
La niebla de mi ojo, no me impide ver la realidad. El sentido común no necesita ningún órgano. Tal vez al cerebro.
Bailo en el hueco de tu mano, esta canción  sórdida que esta plagada de graves.

Le hice una tarta de cumpleaños, la decoré con  flores y mariposas de azúcar y se la llevé a casa.

Era septiembre.

Me la devolvió alegando que no podía comer cosas grasas.

Le dije: - Es de piña!..

Lo que  ignoraba, es que yo sabía, que un rato antes se había comido medio solomillo de cerdo.

La tarta era de piña...

De piña.

VIERNES

Que bonito despestar!
El peor invento de la humanidad sonó
y comenzó la tragedia griega. Me desperté
en otra galaxia. El hemisferio derecho de mi
cerebro mandaba algo y el izquierdo, descojonándose, ejecutaba de manera completamente antagónica. Apoyada en el mármol frío del lavabo, tuve el valor de mirarme al espejo. El cristal devolvió la imagen de un sapo con ojos hinchados....
Dejé caer agua fría sobre mi cara de anfibio y empecé a nadar por el largo pasillo, pensando que si hoy no llega a ser viernes, lo hubiera decretado a golpe de estado (pacifista, está claro)
Buenos días!

PUNTO DE FUGA.

Me despierto. Es medio día. Los huesos me crujen y en ellos cargo el peso de mi mundo desordenado. Pienso y odio hacerlo. Tengo conciencia en un mundo que desprecia el compromiso. Quiero tener paciencia, necesito tener fe, en medio de una atmósfera asfixiante. Vuelvo a creer y de manera coyuntural vuelve la desilusión. La rutina y mi capacidad de aguantarla me asusta y me conmueve a la vez. Quizá, tenga vocación de sumisa aunque cada partícula de mi pequeño cuerpo de mujer grite lo contrario. He cometido errores, pero este ha sido tridimensional! Mis pensamientos son esquirlas asesinas que despido en todas las direcciones. Esta noche voy a  subir a un tren destino Soledad, allí tengo una cabaña pequeñita,  rodeada de cipreses y malvones rojos. En el corredor hay una mecedora de madera noble, que balancea mi cuerpo joven y enfermo. Enfrente hay un lago con una pequeña barca a la que he llamado "Martina". A veces me subo a ella y cuando muere el sol, remo un rato largo y  llego a la luna. Allí soy única y solitaria, desde la superficie irregular de agujeros grises, observo el mundo, me desnudo y salto en muerta gravidez. El tiempo no tiene importancia allí arriba, es mi refugio cuando el tedio tensa demasiado la soga. Luego, cuando me doy cuenta de mi agotamiento, respiro profundo, vuelvo a vestirme y antes de volver a subirme a Martina, me siento unos minutos al borde de la redondez a contemplar esa bola azúl que gira y flota en la nada, suspiro y con resignación vuelvo a remar hasta mi cabaña. Hago noche en ella y me duermo mirando los cipreses mecidos por la brisa noctámbula. Al despertar me despido de Soledad.  Cierro la puerta. Escondo la llave bajo el felpudo y espero con pesadumbre el tren que me devuelva a la realidad...

BINOMIO.

Soy su refugio. Lo se por como me abraza y nos volvemos un ovillo en la cama, cuando el olor a sudor flota en el ambiente. Soy su diosa de piel de seda y olor a canela. Me recita poemas mudos con los ojos y su lengua enloquece dentro de mi boca. Soy su mundo aunque a veces lo niegue y el terror asoma de madrugada si no me tiene cerca. Me mira cuando me desvisto y noto que brota. Me dice que soy su universo y que nacimos para crecer juntos, como los álamos se estiran junto a la humedad. Soy la luz que hace que su cuerpo de polilla me siga donde le ordene. Soy la leona que acaricia su espalda con uñas afiladas. Somos tan carnales que el amor desparece en nuestro tiempo, pero juraría que si muero antes que el, me lloraría por las noches y eso trasciende cualquier lógica emocional. Eso desclasifica todo secreto de sumario sobre lo que llaman amor y adquiere una dimensión de amantes atemporales y liberados de etiquetas y costumbres.
Soy su mundo y voy dejando polvo de alas de mariposa en su barba, que dibuja elipses en mis piernas blancas que son perfectas anfitrionas.

DE CUANDO EL AMOR, SALVÓ AL MUNDO

La oscuridad. El silencio. La emoción que galopa como un corcel desbocado.
Una cerilla que ilumina su pelo engominado, encadenada a otra cerilla que
sirve de preludio al tsunami de sensaciones que está por llegar.
Ha salido con un traje de rayas verticales y tras pronunciar la primera palabra
mi garganta se anuda sin posibilidad de alisamiento.
Clavo mis ojos en sus manos de dedos largos como espaguettis y en su piel
blanca y fina. Reparo en las iniciales que algún día le tatuaron bajo el codo
derecho y hago cábalas sobre posibles significados. Parezco una obsesa
compulsiva al intentar inmortalizar cada paso que da, pero en realidad no
ha entrado nadie al recinto mas devota de su estampa que yo. O tal vez, si?
Comienza el espectáculo y me arrepiento de haber llevado mi puta Kodak, que
tanto adoro, porque se que me he perdido segundos gloriosos, pero al llegar a casa
me perdono, y pienso que por lo menos le tengo en el disco duro.
Suenan canciones preciosas, clásicas. El baila y se desarma para luego tranquilizarse,
maquilla de negro sus ojos y se retuerce por el suelo, se vuelve hombre lobo y se
empequeñece tanto a la vez, que me saca las lágrimas desde las tripas. Habla de su madre,
de la intimidad de su habitación, de sus demonios y no se olvida de su padre y lo hace con
tanta convicción que te araña el corazón de tal manera, que ni una tirita podría taponar la
pequeña hemorragia al salir del teatro, (en este caso, un auditorio)
Camina, salta, coquetea con sus músicos, lame los instrumentos y la complicidad, flota en el aire
como la bruma en una mañana de noviembre. Somos cuatro a cada lado de las segunda fila
y creo que no miento si digo que estamos todos eclipsados, necesitados de ver esa magia que
nuestra hada entregada, nos ha ido contagiando. Cuando baja del escenario y se pasea a escasos centímetros, convulsiono sin manifestarlo pero cuando pasa su botella de tequila y llega a mis
manos, poco importa mi enfermedad crónica y la mierda que tomo para mitigarla, le entro sin
reparo y bebo para olvidar....
Klinex, chistes, silencios eternos, aplausos que van desde la nada al big bang y un flash inoportuno,
que permitió que ese muchachito bilbaíno me chillara en plena función, son recuerdos que hacen de esta vida tan llena de zancadillas, una experiencia mas bonita. Momentos que mitigan el hastío y la mala fortuna.
Le vimos luego, en una barra de bar con nombre repetido, ya sin maquillaje y agotado, con chupa y vaqueros caídos y una bandolera cruzada a la espalda, que contenía el mundo entero. No me atreví a acercarme, mi amiga si lo hizo y fui feliz por ella, porque durante una fracción pequeña de tiempo conoció la ingravidez y eso fué maravilloso!
No olvidaré jamás el viaje en el que cuatro personas, completamente desconocidas, tuvieron el valor
de celebrar los pequeños momentos que nos hacen eternos.
Invisibles a brillar!!