RUTINA.

El vibrador suena sobre la superficie plana de la mesita de noche.
Son las 7 y media y la tiranía de su sonido sacude mis párpados.
Camino borracha de sueño por el pasillo y levanto las persianas
abro las ventanas y el aire de la madrugada renueva mis huesos
rígidos de rutina. La gata me espera tras el cristal opaco del baño
y con un maullido me reclama comida y cobijo tras una jornada
noctámbula, cuando yo inicio la mía y nos damos besos de esquimal
sobre el mueble del lavabo y celebramos el reencuentro, pero su
entusiasmo dura poco y me deja con mis besos congelados y anticuados
en un rincón al lado de la báscula. El día surge, fuera el globo ha
comenzado a girar desde hace un rato largo y yo me declaro en huelga
de ideas y entusiasmo.
Hoy solo acepto todo aquello que no tengo. Belice por ejemplo es la
banda sonora de mi pereza voluntaria. A ritmo de elementos lesbianos
defiendo absurdas teorías y asfixio molestas alergias.

Voy a escribir consignas espirituales en las nubes a ver si de una
vez somos capaces de mirar al cielo y esbozar una sonrisa sincera
sin gran esfuerzo.

UN SÁBADO CUALQUIERA.

La piel de mi cuerpo aloja mil
lunares que mañana, tal vez sean
cáncer o estrellas que alumbren mi
geografía irregular.

Estoy soñando contigo y se lo debo
a una copa de mencía.
Aún desahucio con la lengua las
semillas de fresas que se escondieron
entre mis dientes y un pez naranja rojizo,
sustituye al que optó por el suicidio
voluntario hace apenas unos días.

Kakfa me odia por relegarlo y mi
mente me pide metamorfosis, porque
los días son partículas microscópicas
de años luz de duración.

Quiero ser tu obsesión
tu claustrofobia
tu inspiración de letra lesbiana
el ritmo compasado de tu garganta
la luna de tu noche, el cuarto
creciente  de tu cuerpo.

Norah, sonaba en el coche, mientras
un mar de vida verde me saludaba a
través de la luna tintada.

Hay una luz al final del túnel pero
no voy a seguirla, me parece mas
seductor el morado del vino que
ahora engendro en mi cuerpo.

Brindo con los malditos que como
yo beben  y escriben los sábados
por la noche.

Sigue buscando, yo sigo aquí
esperando que tu trayectoria
encuentre la mía.

  
  HE DESPERTADO MI UNIVERSO
Y YA NO PUEDO PARAR DE CRECER.

ME ESPÍAN.

Me estás espiando, lo sé.
Me miras por detrás de la
ventana, mimetizado y avergonzado
de hacerlo como un niño que tira
una piedra y esconde la mano.
Pasas despacio para hacerte notar y
esperas que con un poco de suerte
yo acuda a tu llamada silenciosa y
evidente, pero no puedo...
        [ y lo sabes.]
Confesaré algún día que ese interés que
se prolonga en el tiempo me corteja
y me hace sentir una pieza importante
de este puzzle que jamás va a completarse.

Soy como una crisálida verde invertida que
mira al mundo patas para arriba, esperando
que me crezca un par de alas con polvo mágico
que me hagan volar por las ciudades que aún
tengo pendientes, aunque mi vida esté limitada
solo a dos días.

                 [ Esas 48 horas serán explosivas]

AMNESIA.

No recuerdo a los escaparates de noche
en su cómplice estado de nocturnidad
iluminados con estrategia por débiles
focos que realzan su composición.
Mi melancolía se rebela por esas ausencias a las  que la someto, la obligo a recordar escenas  diurnas y desabridas.  Vivo de día y  almaceno en mi mente instantáneas de luz no estelar, camino como hormiga siguiendo el rastro de millones, que anduvieron antes que yo, profundo es el surco que me entierra y me hace olvidar el olor  de la luna. De noche todo huele diferente y los ojos del gato enseñan su verdadero aspecto desnudando la horizontalidad de sus pupilas.
Las fulanas pasean sus caderas de miel por las aceras empedradas y las miradas de mil
hombres se clavan en sus huesos, ellas les invitan a pasar y ellos dejan el sombrero en el recibidor. De nuevo la noche baila y  aulla en idioma sideral. Los murciélagos fuman en pipa de marfil y yo permanezco  presa de  mi falta de memoria. No recuerdo a los escaparates de noche a pie de una boca de metro, envueltos de vapor con sabor a subsuelo y periódico trajinado. Las urbes están desnudas sin las cristaleras gigantes que celebran su magia, los neones cobran protagonismo, convirtiéndose en Goliat a medianoche y despertando a David con los primeros rayos de sol. No recuerdo a los escaparates de noche, ni las bocinas perturbadoras, no recuerdo los cortes de manga en los atascos, ni el humo asesino que vomitan los tubos de escape. No recuerdo la noche, porque el día me ha adoptado, tendré que quitarme el mandil, para lucir medias negras con liguero.

EXPOLIO A LA LLUVIA.

Masturbame el alma y vacíala por dentro
evacuúr los fluidos para volver a empezar
a componer las piezas desde el principio.
Graduarme en los sonidos primarios y
redescubrir la vida a través de la poesía.
Anginas del corazón, hinchazón de la voz,
tartamudeo de pies, poseerme hasta mi propia
súplica. Que la lástima no sea la flecha que
me conduzca a ti, tras tus gafas y tus
adicciones poco elegantes, te espero como
una madre postiza, entre artilugios de látex
y vergüenzas de orfanato lejano, me ofrezco
a salvaguardar tu abrupta inocencia.
Compromisos en formato de escritura con firma
incluida, que los pájaros sean los notarios de
ambas partes y que el felino agazapado con piel
de cebra cuide de las gallinas a modo de zorra.
El toro hoy nació banderillero y el torero
es la aceituna donde todos clavan el mondadiente
"Que arte maestro" le gritan y el negro animal
se hincha de vanidad y en la arena, minúsculo
el hueso de la aceituna llora sangre.
El deterioro de las lágrimas es un expolio a la
lluvia. Estoy a punto de estallar y no funciona
el detonador. La toxicidad de tu mirada es
levadura, el germen acabará pudriendo tus
pupilas. Suenan tus palabras sordas en la
noche y el eco dibuja estatuas de bronce entre
las  cuatro paredes de cartón.

VIERNES PARA ZOÉ.

Los puentes de tu lengua conducen hacia la locura
y mis venas son autopistas sin salidas ni glorietas.
Cuba me inspira y sus crías maldicen mi mal gusto.
Dos pájaros con máscara anti gas me dan los buenos
días desde una rama en blanco y negro, porque a
los colores los devoró  la onda expansiva.
El horóscopo me delata TAURO y los astros se burlan
de mi suerte, y me opero de vanidades a la espera de
mármoles que peinen mi mal humor.
Todos mi ídolos flotan en piscinas de plástico y fuman
cigarros cuyo humo ondulan sus cejas, clones del bigotín
de Dalí.
El sol se escondió en la caja fuerte del Banco Nacional y
las hormigas reclaman su luz a través de manifestaciones
multitudinarias y ordenadas. La inmediatez del deseo surge
como un hongo alucinógeno y yo, experta domadora
intento contenerlo con látigo y contundencia. Las lesbianas
se visten de gala y no me invitan a sus fiestas y desde fuera les
miro con la nariz apoyada en el cristal, se pierden a una fiel
confidente. Soy un proyecto de felicidad incompleto, un déficit
un borrador de Hacienda sin confirmar. Me faltan compañías,
sangres compatibles, dilataciones del alma.
La vulgaridad reaparece y el sol ha salido de la caja metálica
en un intento de fuga, en busca de aire limpio que le haga
olvidar el sabor herrumbriento de su encierro voluntario.
Las hormigas, han organizado un guateque para celebrarlo.
:)

UN DÍA MAS.

Si la lluvia moja, existo
si mi alma contagia, río.
Otoño y mar, sal y música
son el marco de esta postal
que compré hace algunas
décadas en un mercadillo
alejado e íntimo.
Si el vino embriaga, sueño
si mis melodías suenan,
me doy generosa.
Si me faltan poemas duermo
y prolongo el sueño, hasta
que Mario me despierte con
zumo de naranja y rimas
propias.
Si hay fuego, escribo
si hay pájaros, canto
y cuando lo hago soy mejor
mortal.
Si hay árboles la existencia
cobra sentido, hasta el punto
de que se acaban las preguntas.
Si el teléfono suena es que a
alguien le importo, y a veces
suena.
Si hay recuerdos hay historia
y eso se celebra siempre, con
vino, mar, sal y otoños....

NOCTURNIDAD.

Nace el vuelo.
La mente emerge
y otras vidas
tienen lugar.
Disparates ajenos
que tienen cabida
por momentos.
En sueños, soy hoja
en otoño, perro del
hortelano, bicicleta,
cantante y poeta a
la vez. Soy Barcelona,
tierra, libro, sitar
y la suela de los
zapatos de Serrat.
Bagabundeando esnifo
el aire contaminado
buscando poemas en
las papeleras, siguiendo
el rastro de las miserias
de otros mortales que altivos
me miran de reojo. Todo lo
que para vosotros pasa
inadvertido, por cotidianidad
o hastío para mi se vuelve
vital y hermoso.
Lo quiero todo y lo quiero
ya!
No voy a seguir esperando
las experiencias que merezco.
Mi nariz de payaso está mas
roja que nunca y en el piano
mis dedos se deslizan como
un río  que viaja entre
montañas.
A la espera de componer la
sinfonía de la satisfacción.

34 ABRILES.

                                        Con todas sus lluvias y lágrimas.

                                                     Con todo el amor e ilusiones.

                                                     Los pájaros me desearon mar

                                                          y yo desee mil neones.

                                          A pesar de todo, la vida me ha tratado
                                          bien y con  mirada cómplice, agradezco
                                          que cada nuevo abril, me abra sus mareas
                                          para nadar entre delfines, rascacielos y
                                                                 caparazones.


                                          Sigo buscando, porque me faltan maricones!

DE COMO UNA ESCAFANDRA CONTUVO EL UNIVERSO ENTERO...

El coche recorría carreteras secundarias
en una noche de primavera, las estrellas
asomaban tímidas tras la última luz de la
tarde y sin mas pensé en nuestra existencia
limitada, y en un instante llegué a la
conclusión de que somos un Big Bang
contenido en una escafandra.
Soy un coctel molotov, esperando la chispa
adecuada para cumplir con mi cometido. Tras
la sonrisa adolescente hay un furtivo al
acecho, un criminal en serie planeando con
cinismo milimetrado un crimen doloroso, todos
llevamos tatuado el mismo destino en la piel
es cuestión de ADN y no reconocerlo es
prolongar una realidad tan evidente como
desoladora.

Eres dinamita, escondida en un zulo húmedo
y admiro tu valentía desde el rincón mas cobarde.
Con tinta de vino rojo afirmo que casi nadie
se atreve a vivir como tu lo haces, sin
importarte cuanto pesan las consecuencias que
cargas en la espalda y eso me convierte en
espectadora privilegiada, en un nexo luminoso
de neón parpadeante que de vez en cuando aporta
luz a esta atmósfera decadente y moribunda que
huele a riachuelo bonaerense.
Soy tu alumna aventajada.
Nos está costando el exilio emocional, pero
creo que puede hacerse mejor, quiero pasar la
prueba del algodón sin ver impurezas al final.
Necesito ver los resultados y ahora que has
estimulado las partículas ya no habrá vuelta
atrás.
Gracias por despertarme ese costado dormido.

La escafandra no puede aguantar mucho mas tiempo!

TE PAREZCO CRUEL?

No  siento  culpas ni tengo  de que  arrepentirme.
Cuando me acuesto duermo tranquila y  nada me
quita el sueño. No hay remordimientos que me
quemen la conciencia y por eso bailo libre sobre tu carne
quemada con descaro. Te convertiste en una impostora
de primera división, una farsante auto engañada durante
décadas. Pobre diabla, intentando encajar tus miserias
en un ataúd de rebajas de julio.  No te empeñes en
venderme el cuento de tu libertad coaccionada y
vaticana, porque dejas tu culo al aire y expuesto a
críticas lapidarias y bien merecidas. Llegó el
momento de sentar la cabeza, de extender el largo de
tus faldas y de ir a misa los domingos sentada en primera
fila, bien visible y presumiendo de amnesia porque te
olvidaste hasta del padre nuestro. Te asociaste al club de
los que "Comen santo y cagan diablo" y pronto te hicieron
miembro honorífico.
Mierda barata y resignación intravenosa. Rebaños que siguen
al pastor equivocado.......
Escalofríos en primavera, me sacudo el polvo y salgo corriendo
a gran velocidad en la dirección opuesta!
No quiero tener nada que ver con esta asamblea de idiotas, que
parece haber abducido al mundo entero.

SODOMA.

Recojo los zapatos y la ropa que ha ido cayendo en
el pasillo, las ruinas y pasiones se despliegan y se
exhiben como en un museo. El decantador medio vacío 
delata una noche llena de vaivenes sórdidos y compases
sensuales que componen sinfonías inéditas que bien 
podrían llamarse Sodoma, como el cónsul al que tanto 
admiro! Sin acordes, ni compañía, intento con dignidad
espantar el aburrimiento que cada día me cala mas los 
huesos. Tiro de red, pero las personas interesantes están
tomando sofisticados cócteles en wiskerías coquetas de 
ciudades progres que debería conocer, antes de morir.
Y vuelvo a revolcarme sola y desesperada en el lodo
maldito de tus pupilas arrogantes y vuelves a tenerme
sin permiso, ni derecho. 
Suena su voz angelical mientras, arrodillada te miro
desde abajo y pareces Everest, tan lejano y soberbio.
La noche vuelve a golpear la puerta y no estoy preparada
para otra partida noctámbula, ni siquiera he cepillado
mis dientes de caballo, aunque los tacones siempre en 
guardia se alzan  imponentes junto al catre que da reposo
a nuestros cuerpos. ¿Quién sabe? Igual si me los calzo,
sea la misma diosa de anoche y después de la batalla
corra a refugiarme en el abecedario que últimamente es el 
hotel donde me hospedo en mis días grises.

JULIA.

Recuerdo sus rodillas cuadradas  como una magdalena de limón
y su pelo, que olía a Agree. Llevaba los patines en los hombros
colgados como un bolso de Vuitton. La sonrisa eterna y su nariz
respingona, se levantaba como una torre gemela ya extinguida.
Los niños querían tenerla y  las niñas queríamos ser ella.
Brisa de verano, alegría perpetua, dientes de dulce de leche y
talento desmedido. Si pienso en ella? convergen  dos calles:
Ayacucho y Tres de febrero y no pregunten porque.
Década y media sin vernos, año arriba  año abajo pero se intuye
una delgada línea de camaradería  como un spaghuetti  frágil y
asustado que va a probar el primer hervor.
Reminiscencias y  admiración. Nunca fui su gemela, ese menester
correspondió a la Troncoso en tiempos de guardapolvo blanco y a
otras diosas que no conocí, pero desde el viejo continente la sueño
madre de preciosas niñas y la sueño apocalíptica también y eso
mantiene el cordón umbilical nutrido y latente.
Vino, elipses, faso, y camisetas rockeras son ella.
Poesía, Rodney y full of  love (que por cierto, aun deseo)
Duquesa, sexo, y madrugadas de insomnio, computadora,
shorts de jean y borcegos se suben a un escenario y cuando Julia
abre la boca mil golondrinas echan a volar en forma de poesía,
entonces?  los corazones estallan.
Desde este frío invierno te pido mas! mas poesía, mas sonrisas y
mas amor, que inmediatamente se refleja, traspasa océanos y se
convierte en bienestar  emocional. He decidido inventarme un
mundo para mi sola, en él hay locos, borrachos, poetas, músicos,
mimos y tragasables de circo. Nada es políticamente correcto allí
y por eso es perfecto, Hay pureza en mi nación. Hay ganas de habitarla?
Estas invitada duquesa.

MORIR DE AMOR.

"Podría morirme de amor" te dije anoche después de cenar, mientras el telediario contaba las mentiras de todos los días. Me miraste con miedo, pero entendiste a la primera lo que quería decirte. Somos almas gemelas en distintos universos. Telepatía cósmica. Tal vez fuera el efecto del vino (made in home) o la sobredosis de  bienestar emocional que he experimentado  estos días, en cualquier caso, no resulta difícil morir de amor en un mundo de plástico, es casi un acto heroico, una elección suicida que no tendrá recompensa mas allá de la fortuna que acumulará mi corazón pornográfico.
No me asusta el caos ni el vacío que deja cuando asoma la madrugada, no me importa el mal aliento ni las colillas por el suelo si la noche anterior estalló la alegría y paseó el deseo disfrazado. La vida misma viaja en furgoneta y desayuna en estaciones de servicio pide café con leche y croisant de jamón y queso, luego?  todo vuelve a empezar. Poco, muy poco pido para tocar el cielo, playa y mar, guitarras y magia, una compañía afortunada y mi gata lavándose la cara. Tal vez mi portaminas  del 0.5.  No hay monedas, ni billetes, nada que nos corrompa el sueño dorado de la treintena. En el umbral del ecuador vital, nos resistimos a ser buenos  niños y emprendemos un último éxodo hacia la locura, conscientes de  que no muy tarde la materia nos pondrá en nuestro sitio y nos hará viejos de golpe. Mientras tanto Rock and rolL.

TRINCHERA.

Unos tímidos rayos de sol se reflejan en los tubos metálicos de las calefacciones
que tosen humos sin parar, los veo desde dentro y observo el hielo sobre las losas
de los tejados centenarios y pienso que con amor, el norte sería sin duda Caribe.
La casa huele a tostadas y a cítricos y yo huelo a azahar trepador cercano al mar.
Flotando aún, intento en vano poner orden al caos que ha ocasionado tanto flash
sensitivo y he descubierto que padezco bulimia emocional. Como Kurt, voy directa
a un cuarto oscuro. No tomo medidas de contención, voy a saco e intuyo que puede
acabar mal, aún así decido hacer puenting con unas cuerdas roídas y frágiles.
Lourdes, alivia mi lumbalgia crónica con su voz angelical y masajea mis músculos
atrofiados. Soy un saco de anhelos desperdiciados, la cobardía materializada, una
indigente espiritual pidiendo amor en la puerta de los supermercados.
Yo de mayor quiero ser rockera, te dije y sonreíste tras tus gafa pastas generosas,
pero ya soy mayor y no quiero asumir fracasos, soy un intento a medias de
libertad y coherencia, pero peleo a diario por no caer a las  zarpas del
conformismo. No quiero ser vieja con 33.  Me niego y lo mio me cuesta. No hay café
caliente en la trinchera por la mañana y los disparos no son tan efectivos
entonces. Caliento mis manos con mi propio aliento y asomo la cabeza, es cuando
apunto y disparo con certeza. Mis retinas captan el momento exacto de tu caída por
herida de muerte, me has guiñado un ojo instantes antes. Lloro . Me cuelgo el fusil al
hombro y me alejo con mis miserias a cuestas. Mi espalda  pesa un poco mas hoy.
Kurt, me espera del otro lado.

GRACIAS POR LA MAGIA

La noche prometía nieve y al bajar del coche
calentamos el cosmos con humo de tabaco mentolado.
Los primeros de la fila siempre. Mirábamos a través
de la verja metálica, como presos en un gueto frío,
encerrados, fuera. Necesitábamos con urgencia vibrar a
ritmo de sitar.
Las puertas se abren por fin, me adentro flotando sobre
la niebla y puedo presumir de ser yo quien ha pisado antes
que nadie la sala rumiante. Un sello rojo en la mano hace
el resto y me obsequia la noche perfecta.
Pido cervecita mexicana con cítrico en el cuello y me sitúo
en primera fila.(No quiero que me acusen de poco apasionada)
LLevo un chaleco a lo Axel Pi, es mi pequeño tributo. Confieso.
Un folio en el suelo desnuda el secreto y bailo a ritmo
de "lesbianos" mientras tanto. El medio maniquí del
escenario me mira desafiante y la maraca me dispara, yo
me sublevo y tiro una foto para vengarme. Falta poco y lo se
porque el humo se manifiesta, el corazón orgasma y aparecen
la elegancia materializada y el talento en forma de cuerpos
delgados y masculinos. Con una chaqueta entallada de rayas se
origina  el mundo y detrás, la historia habla por si sola.
Estalla toda la purpurina del mundo y mi cuerpo se pone en
funcionamiento, la garganta se queja, pero decido no oírla,
es el día de la cita y no puedo ser buena.
Guitarras, bajo y batería aullan, y somos lobos el día de luna llena,
licántropos con sed de acordes jugosos. Flota el hechizo en el aire.
Todo se paraliza  en un momento y a través de la oscuridad un carro
de supermercado pasea al niño de la voz  Lucky Strike  por el local y
los mortales allí congregados miramos como infantes asombrados
el espectáculo.
Luego, la noche deja momentos estupendos como cuando un barbudo
delgadísimo de pupilas románticas baila sobre su batería, como cuando
David convierte en Goliat la cuerda que sujeta  su guitarra hermosa o
como cuando un  sombrero negro que viaja de cabeza en cabeza, otorga
magia a los dedos virtuosos que acarician las cuerdas que escupen sonidos
sexys como Prince.
Soñé con ser alfombra, para recoger la huella de tus rodillas
impresas en el tejido, pero me quedé solo en la púa que tocó
tus dedos. Y me llega. Aunque lamenté no haber sido rubia, de
morros carmín y enfundada en tacones de vértigo, (solo por tiempo
limitado) para poder robarte una charla sobre letras de canciones, 
inspiraciones,  musas, escritores malditos  y cantantes lisérgicos.
Tal vez en un futuro me lo recompenses con una canción. ¿Quién sabe?
Yo estuve con los Rolling españoles anoche y fui feliz e invisible en
mi rinconcito privilegiado. ¿Quién puede decir lo mismo?
Me declaro enamorada del perfume que desprendeis.
Que la complicidad sea eterna.
Gracias por la magia!!!!
SALUD.

ESTOY BRILLANDO.

Huele a flores por toda la casa,
los niños duermen y aún lloro
desde ayer. El corazón me crece
por momentos y siento una calma
inquietante. Ato mis muñecas al
cielo y una voz muy grave me
acompaña hace ya casi un mes.
Sigo las ondulaciones de la
carretera cada mañana, en un
intento de recuperar la
normalidad, la gente se sigue
aferrando a la apatía como un
modo de supervivencia,  y yo
resisto desde mi trinchera
de rosas y sonrisas vírgenes.
Necesito una primavera de lluvias
y canallas que me canten al oído
para siempre.
Todo lo que requiero se va en la
dirección opuesta y tal vez sea el
momento de reconocer mis malas
elecciones, pero voy a brindar antes.
Soy aficionada a la libertad y a sus
tesoros, por eso fuí pirata.
Una vez fuí colilla entre tus labios, el
calcetín que cubrió tus dedos y la niña
mas obediente.  No me llegan los días
de la vida para explicar la felicidad
que me acontece en segundos, entonces
lloro y nace el abecedario.
Estoy brillando como una estrella,
reclamando un poco de atención, y me
contestan con indiferencia.  Han sido años
de pan y circo y creo que es posible otra
reacción, un Big Bang que nos sople
las cenizas y nos haga efervescer.
Dormidos desde hace siglos, que suene
el despertador de madrugada y nos
despegue los párpados herrumbrientos.

LA HUELLA DE TUS LABIOS EN LA TAZA DE CAFÉ.

El, sueña entre lobos que muerden sus tobillos.
No entienden su fibra sutil y perfumada. Cuando
abre la boca su aliento es el aroma blanco del
mundo y su voz  el oxígeno de los mortales. Le
taladra el pecho tanto amor y se ha atrevido a sentir,
sin red que amortigue la caída. Su delgadez adorna
las calles dormidas y yo me pierdo entre tanta
elegancia. No hay nada mas bonito que sus labios
impresos en la taza de café, ni sus dedos anudando
el cordón de sus botas. Su mirada se pierde en el
puerto, como la estela que dejan los aviones en el
cielo limpio. Los ojos que creen haberlo visto todo
se emocionan con nuevos tesoros que brotan de
la tierra, el banjo en tus manos es como la poesía
de Hernández en invierno. Duele tanto corazón. Puedo
tocar la magia que flota en las Ramblas desde aquí y
estoy apartada, recluida en el castillo, esperando
lanzar mi trenza por la ventana, para que el valiente
venga a salvarme. La niebla me envuelve y me lleva de
viaje por la estrella dibujada en tu ojo izquierdo.
Una cajita de lata desgastada es nuestro mundo y los
hilos callejeros nuestro secreto. Un atrapasueños
gigante filtra las pesadillas y brota la fe de esmeralda.
Las eses que raspan tus dientes, son delfines jugando
en el mar, y como una niña me quedo mirando el
espectáculo. Voto por un viernes eterno, y por vino
a granel, por sueños absurdos y por tu existencia
viajera. Sigue soñando pequeño, que algún día los
lobos se cansarán de mordisquear y en cambio tu
perfume será eterno.

AMOR CON SABOR A PSICODELIA.

Hubo una delgada linea que traspasar
y un trozo de terciopelo que revolcar.
Sueño la noche perfecta, entre violas
algo de alcohol, tabaco y miradas.
La voz se hace eco y mis oídos muros
de cartón. Canto tus canciones y miro
con entusiasmo la luna llena en la
noche en que los aullidos y los fluidos
salieron a pasear.
El mayordomo me trae el correo mientras
mis dedos se ponen juguetones.
El carnaval casi es navidad hoy, lo
absurdo se sube al autobús y viaja de
manera gratuita y obscena por la ciudad.
Tragedia, confusión y sudores en la bola
suspendida, el mundo es la bola plateada
de las discotecas, brilla y gira hasta
marear.
Una flor de hielo me ofreciste y la cogí
sin dudar, el cielo se abre y pasa la luz
a la cueva del desencuentro.
Me tumbo a hibernar en tu barba poblada
y sueño con barcos que surcan el cielo y
con campos de amapolas que hacen flotar.
El lazo de seda se desliza entre mis piernas
y deja al descubierto el secreto de mis dunas
de abril.
Enero me deja desnuda y desvalida, pobre
como un árbol en invierno, vacía como un
vaso sin crema de wisky.
Ven y despliega tus alas, mirarme y consuela
este frío que me brota del hueso, Sálvame
de este letargo y escribeme una canción.

DARK SIDE OF THE MOON.

Doblé en la esquina y el viento me gritó con algo de violencia en la cara.
Su grito frío y mojado me mostró su humedad en forma de aliento, y
olía a pino de monte y a gotas de lluvia. Es medio día y el pastor acude
a recoger su rebaño. La carretera recién duchada hace eses y es una
serpiente huyendo del frío. Las fachadas tiritan de soledad y los pájaros
hibernan bajo tierra. Una canción de banda sonora sale a la superficie
y lobos y vampiros se ponen a bailar. Neófitos, licántropos y chupasangres
reconvertidos (y con propósito de enmienda), se pasean ante las distintas
fases de la luna y desatan la locura. Yo las he visto todas y tengo síndrome
de abstinencia. Necesito mas. La cara oculta de la luna es mi refugio y me
toca mover ficha en esta partida, perdida desde su inicio. No soy buena
jugadora, pero sé amar.
Me he asomado a la ventana y flota la misma soledad que ayer...... que
anteayer, que el pasado siglo. Nada ocurre en esta latitud, el tiempo se
quedó inmóvil y paralizado. A veces un aullido nocturno rompe el silencio
e inyecta pulsaciones a este corazón dormido.

BURLAS DE PURPURINA.

Acaricié el cuello de la gata y mi mano se llenó de pelos.
El aire flotante hizo lo siguiente. El vapor se escapa del
termo que nutre mi mates de mañana y dibuja elipses
en la nada, se alegraron a mis ojos ciegos. El olivo joven
se somete a la orden del viento que hoy sopla del oeste,
o del este, no lo se, jamás he sabido situarme en el  globo,
soy inservible en ese menester. No tengo vocación de
brújula.
Ayer me dio por elaborar una lista de canciones que
acompañarán a mis lecturas, porque creo de verdad que
hay músicas para cada momento y en mis mañanas de
lecturas aparecen voces "oruga" que escupen seda y
perfeccionan cada momento.
Leí un poema hace unos minutos  de una escritora de
nombre francés y me emocioné. A veces  encuentro
almas gemelas que expresan lo que yo aún no he escrito
que sienten de idéntica manera y que hablan por mi.
Consonancia, hermandad, exactitud y semejanza que
se encuentran a kilómetros de distancia, tal vez miles
y que hacen que la magia salga a bailar un vals.
La potencia nuclear de los sentimientos expresados
sobre el papel que se toca y que se arruga, es el regalo
en esta mañana otoñal de frío y de vientos inquietos.
Pájaros negros y traviesos, que un día conocí en el
bosque se pasean por los alrededores y emiten los
mismos graznidos que reconozco en los castaños y que
asocio al musgo húmedo y al verde ocre de los robles.
Sonidos que me hacen recordar, que traen olores que
que se quedaron en mi y que morirán conmigo.
El muñeco de nieve lleno de purpurina, me apunta con
su nariz puntiaguda y me juzga desde la altura de la mesa
seguro que se está riendo de mi, pero no me importa, se
encajar sus burlas de plástico; en enero estará metido en
una bolsa de plástico en el desván, y tardará un año entero
en volver a ver la luz, entonces se volverá a reír de mi y ....
la rueda volverá a girar.
Extraño la niñez, tan solo por volver a tener esa percepción
de todo, la navidad ya no es como entonces, las bolas brillan
menos y el árbol ha menguado, mis ojos de niña le veían
gigante entonces. Las personas también empequeñecen y
reciben el título de piojos de posguerra.
El reloj hace foofting y me limita. Limita mis tiempos y mis
dedos sobre el teclado.
A la tarde tengo una cita con Goethe.

TESOROS COMPARTIDOS.

Soneto de La Dulce Queja

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

SUS COLAS FUERON EL TIMÓN.

 Unos hilos finos manejan mi existencia 
soy marioneta en unas manos crueles
que castigan mi sonrisa (que ilumina 
días grises y tormentosos), con  un mal 
humor infecto.

Mi voz cantando es mi único flotador
y me mantiene a salvo en medio del
océano, si ella se apaga voy a caer a
las profundidades.


Los peces me verán caer y me guiñarán
un ojo en un gesto de complicidad  y 
seré como un alga desprendida de su 
origen viajando a la deriva entre el yodo
y los corales.


Los hipocampos flanquean mi cuerpo
y con sus pequeñas colas onduladas 
dirigen mi silueta de aceite y miel,
ellos son el timón en este viaje.

La navidad será un duelo este año
aunque las luces titilen en el árbol
no habrá nada real que ofrecer
solo un plato de mantecados 
rancios e ilusiones desgastadas.


Tengo que reciclar mis miserias,
pero el Ayuntamiento no ha puesto
los contenedores adecuados para 
poder hacerlo, cavaré un hoyo en
el fondo de mi casa y enterraré allí
los desperdicios, así, al final obtendré
una vida ecológica y un alma
biodegradable.


Hoy ha venido a verme el viento
y ha renovado la espesura de esta
atmósfera de la que respiro.
Siempre cae lluvia, baila el viento
y sale el sol. Mas allá de eso, nos
corresponde aprender a vivir!

DE COMO TUS CADERAS ME HICIERON ENLOQUECER.

Flota la bruma de una felicidad condicionada,

una canción pone mi mecanismo en marcha

y solo quiero vivir a pleno rendimiento.

No hay maldad, ni abstinencias, en el bolso

que he preparado para hacer este viaje

solo unas bragas, algunos libros y música

completan mi equipaje. Jamás seré mas rica.

Mis labios que han sufrido represión buscan

humedades que alimenten su abismo que 

toca fondo en el cielo y allí está tu cuerpo

que es espiga, y sexual en casi toda su geodesia 

Una llama roja e infernal, y yo estoy temblando

de frío.

Mil veces imaginé  la entrega,  e iba mas 

allá de la donación carnal, era una 

simbiosis sideral cuyos únicos elementos

eran tu voz y mi cuerpo intentando seguir tus

caderas, que consiguen que pierda la cordura. 

Tu mirada perdida en la nada, detonó los deseos 

mas inconfesables y ajeno a mi existencia, tu 

sigues caminando por la capital, contaminada por 

bocinas y humos con los que te has hermanado.

Vamos nadando por el desierto mas caudaloso

y me he cansado de nadar. Mis sueños impares

siempre tienen recompensa y la estrella que nació

ayer en el cielo, me está mandando señales de 

humo. Nueva York me espera con sus neones 

insomnes y sus taxis amarillos, pero no cruzaré

el charco si no vienes conmigo. Podría ofrecerte

Buenos Aires en el mismo paquete, por un módico

beso en los labios.

CARCOMA EN LOS HUESOS.

No me hables de injusticias ni de atropellos
si no estás dispuesta a tomar medidas.
No quiero  oír quejidos vacíos que no 
tendrán eco. 
Son siglos de acoso y derribo,  huesos
con carcoma y vidas residuales.
Historias que me recuerdan  lo que no 
he de repetir, un legado de naftalina
que huele a hidrocarburo. No me hables 
de nada que no sirva para hacerte mas 
fuerte, está en tus manos cambiarlo, tu 
lamento eterno no hace mas que 
desacreditarte. Grita! Salta y Escupe! si 
hace falta,  Gime! Reclama! y Protesta!, 
es tu derecho hurtado desde que llegaste, 
te han estafado, desde la  edad de cuna y 
tienes la obligación de reaccionar, el deber
moral de vengarte. Detrás de nosotras
llegarán generaciones de féminas que
necesitarán de nuestra obra. Seremos 
embajadoras...  las delegadas de una 
prole que tendrá la obligación de ser 
mejor de lo que hemos sido.
No quiero oír tu quejido, ya no lo aguanto
Me he hecho a mi misma y mis referentes
son gigantes, he bebido vino y he celebrado
a mujeres únicas, que han roto el molde
para siempre. Aún estoy mejorando, es un 
proceso lento  y  apasionante y tu  apatía me 
distrae. Estaré ahí si tu elección es la 
metarmofosis, puedes dejar de ser el cenicero
donde todos apagan sus colillas, pero si decides
seguir siendo mártir, no estaré allí para verlo.
Deshabita de una vez  la cueva de la represión!!
....Fuera el sol está brillando para ti....

DIECIOCHO DE JULIO.

El viento vivo azota las hojas del álamo dorado 
y el sonido me transporta a la edad de la 
inocencia.
Aquella tarde de julio, encontré un billete verde
argentino en mitad de la vereda brillante, aquel
día era  tu cumpleaños y el entusiasmo hizo lo
demás. Corrí al supermercado y compré harina,
huevos y levadura, encendimos el horno de barro
y mientras el fuego danzaba un baile perfecto y 
milenario en su interior, batí huevos y mezcle
harina con la ilusión de un niño el día de reyes 
magos. Tenía yo nueve o diez años.
Di tiempo al proceso, que todo tiene en el universo y 
esperé con impaciencia, el resultado de aquel regalo 
que nunca planeé. Tu, ajena a aquellos movimientos
dormías tu siesta de invierno; supongo que te escondías
de la realidad plomiza, que casi nunca estaba de tu lado.
A veces desaparecías por temporadas y nadie se daba 
cuenta de aquellas ausencias, ahora puedo verlo.
Entonces eramos inevitablemente presos de la edad de
la ignorancia, la misma que nos protegió del azote de
la realidad. Pasaron lunas. Abrí la puerta del horno y el 
bizcochuelo era largo y poco alto, no me importó.
Decoré su superficie tostada con pinos de plástico 
y flores silvestres y cuando la bandeja dejó de quemar, 
la tomé con mis manos pequeñas e infantiles y fui en 
busca tuya. 
Atravesé el patiecito exterior y entré en la cocina,
ollas y  una vitrina vieja eran mis cómplices; por fin
llegué a la habitación que te cobijaba y toqué tu 
hombro, despertaste adormecida y estiré mis brazos,
te ofrendaba la vida misma en aquella bandeja.
Correspondiste con una sonrisa llena de abrazos.
Pusimos a calentar agua y preparamos mate.
Compartimos todo lo que teníamos aquella tarde
y fuimos de plastilina aquel dieciocho de julio.