DE COMO UNA ESCAFANDRA CONTUVO EL UNIVERSO ENTERO...

El coche recorría carreteras secundarias
en una noche de primavera, las estrellas
asomaban tímidas tras la última luz de la
tarde y sin mas pensé en nuestra existencia
limitada, y en un instante llegué a la
conclusión de que somos un Big Bang
contenido en una escafandra.
Soy un coctel molotov, esperando la chispa
adecuada para cumplir con mi cometido. Tras
la sonrisa adolescente hay un furtivo al
acecho, un criminal en serie planeando con
cinismo milimetrado un crimen doloroso, todos
llevamos tatuado el mismo destino en la piel
es cuestión de ADN y no reconocerlo es
prolongar una realidad tan evidente como
desoladora.

Eres dinamita, escondida en un zulo húmedo
y admiro tu valentía desde el rincón mas cobarde.
Con tinta de vino rojo afirmo que casi nadie
se atreve a vivir como tu lo haces, sin
importarte cuanto pesan las consecuencias que
cargas en la espalda y eso me convierte en
espectadora privilegiada, en un nexo luminoso
de neón parpadeante que de vez en cuando aporta
luz a esta atmósfera decadente y moribunda que
huele a riachuelo bonaerense.
Soy tu alumna aventajada.
Nos está costando el exilio emocional, pero
creo que puede hacerse mejor, quiero pasar la
prueba del algodón sin ver impurezas al final.
Necesito ver los resultados y ahora que has
estimulado las partículas ya no habrá vuelta
atrás.
Gracias por despertarme ese costado dormido.

La escafandra no puede aguantar mucho mas tiempo!

TE PAREZCO CRUEL?

No  siento  culpas ni tengo  de que  arrepentirme.
Cuando me acuesto duermo tranquila y  nada me
quita el sueño. No hay remordimientos que me
quemen la conciencia y por eso bailo libre sobre tu carne
quemada con descaro. Te convertiste en una impostora
de primera división, una farsante auto engañada durante
décadas. Pobre diabla, intentando encajar tus miserias
en un ataúd de rebajas de julio.  No te empeñes en
venderme el cuento de tu libertad coaccionada y
vaticana, porque dejas tu culo al aire y expuesto a
críticas lapidarias y bien merecidas. Llegó el
momento de sentar la cabeza, de extender el largo de
tus faldas y de ir a misa los domingos sentada en primera
fila, bien visible y presumiendo de amnesia porque te
olvidaste hasta del padre nuestro. Te asociaste al club de
los que "Comen santo y cagan diablo" y pronto te hicieron
miembro honorífico.
Mierda barata y resignación intravenosa. Rebaños que siguen
al pastor equivocado.......
Escalofríos en primavera, me sacudo el polvo y salgo corriendo
a gran velocidad en la dirección opuesta!
No quiero tener nada que ver con esta asamblea de idiotas, que
parece haber abducido al mundo entero.

SODOMA.

Recojo los zapatos y la ropa que ha ido cayendo en
el pasillo, las ruinas y pasiones se despliegan y se
exhiben como en un museo. El decantador medio vacío 
delata una noche llena de vaivenes sórdidos y compases
sensuales que componen sinfonías inéditas que bien 
podrían llamarse Sodoma, como el cónsul al que tanto 
admiro! Sin acordes, ni compañía, intento con dignidad
espantar el aburrimiento que cada día me cala mas los 
huesos. Tiro de red, pero las personas interesantes están
tomando sofisticados cócteles en wiskerías coquetas de 
ciudades progres que debería conocer, antes de morir.
Y vuelvo a revolcarme sola y desesperada en el lodo
maldito de tus pupilas arrogantes y vuelves a tenerme
sin permiso, ni derecho. 
Suena su voz angelical mientras, arrodillada te miro
desde abajo y pareces Everest, tan lejano y soberbio.
La noche vuelve a golpear la puerta y no estoy preparada
para otra partida noctámbula, ni siquiera he cepillado
mis dientes de caballo, aunque los tacones siempre en 
guardia se alzan  imponentes junto al catre que da reposo
a nuestros cuerpos. ¿Quién sabe? Igual si me los calzo,
sea la misma diosa de anoche y después de la batalla
corra a refugiarme en el abecedario que últimamente es el 
hotel donde me hospedo en mis días grises.

JULIA.

Recuerdo sus rodillas cuadradas  como una magdalena de limón
y su pelo, que olía a Agree. Llevaba los patines en los hombros
colgados como un bolso de Vuitton. La sonrisa eterna y su nariz
respingona, se levantaba como una torre gemela ya extinguida.
Los niños querían tenerla y  las niñas queríamos ser ella.
Brisa de verano, alegría perpetua, dientes de dulce de leche y
talento desmedido. Si pienso en ella? convergen  dos calles:
Ayacucho y Tres de febrero y no pregunten porque.
Década y media sin vernos, año arriba  año abajo pero se intuye
una delgada línea de camaradería  como un spaghuetti  frágil y
asustado que va a probar el primer hervor.
Reminiscencias y  admiración. Nunca fui su gemela, ese menester
correspondió a la Troncoso en tiempos de guardapolvo blanco y a
otras diosas que no conocí, pero desde el viejo continente la sueño
madre de preciosas niñas y la sueño apocalíptica también y eso
mantiene el cordón umbilical nutrido y latente.
Vino, elipses, faso, y camisetas rockeras son ella.
Poesía, Rodney y full of  love (que por cierto, aun deseo)
Duquesa, sexo, y madrugadas de insomnio, computadora,
shorts de jean y borcegos se suben a un escenario y cuando Julia
abre la boca mil golondrinas echan a volar en forma de poesía,
entonces?  los corazones estallan.
Desde este frío invierno te pido mas! mas poesía, mas sonrisas y
mas amor, que inmediatamente se refleja, traspasa océanos y se
convierte en bienestar  emocional. He decidido inventarme un
mundo para mi sola, en él hay locos, borrachos, poetas, músicos,
mimos y tragasables de circo. Nada es políticamente correcto allí
y por eso es perfecto, Hay pureza en mi nación. Hay ganas de habitarla?
Estas invitada duquesa.

MORIR DE AMOR.

"Podría morirme de amor" te dije anoche después de cenar, mientras el telediario contaba las mentiras de todos los días. Me miraste con miedo, pero entendiste a la primera lo que quería decirte. Somos almas gemelas en distintos universos. Telepatía cósmica. Tal vez fuera el efecto del vino (made in home) o la sobredosis de  bienestar emocional que he experimentado  estos días, en cualquier caso, no resulta difícil morir de amor en un mundo de plástico, es casi un acto heroico, una elección suicida que no tendrá recompensa mas allá de la fortuna que acumulará mi corazón pornográfico.
No me asusta el caos ni el vacío que deja cuando asoma la madrugada, no me importa el mal aliento ni las colillas por el suelo si la noche anterior estalló la alegría y paseó el deseo disfrazado. La vida misma viaja en furgoneta y desayuna en estaciones de servicio pide café con leche y croisant de jamón y queso, luego?  todo vuelve a empezar. Poco, muy poco pido para tocar el cielo, playa y mar, guitarras y magia, una compañía afortunada y mi gata lavándose la cara. Tal vez mi portaminas  del 0.5.  No hay monedas, ni billetes, nada que nos corrompa el sueño dorado de la treintena. En el umbral del ecuador vital, nos resistimos a ser buenos  niños y emprendemos un último éxodo hacia la locura, conscientes de  que no muy tarde la materia nos pondrá en nuestro sitio y nos hará viejos de golpe. Mientras tanto Rock and rolL.

TRINCHERA.

Unos tímidos rayos de sol se reflejan en los tubos metálicos de las calefacciones
que tosen humos sin parar, los veo desde dentro y observo el hielo sobre las losas
de los tejados centenarios y pienso que con amor, el norte sería sin duda Caribe.
La casa huele a tostadas y a cítricos y yo huelo a azahar trepador cercano al mar.
Flotando aún, intento en vano poner orden al caos que ha ocasionado tanto flash
sensitivo y he descubierto que padezco bulimia emocional. Como Kurt, voy directa
a un cuarto oscuro. No tomo medidas de contención, voy a saco e intuyo que puede
acabar mal, aún así decido hacer puenting con unas cuerdas roídas y frágiles.
Lourdes, alivia mi lumbalgia crónica con su voz angelical y masajea mis músculos
atrofiados. Soy un saco de anhelos desperdiciados, la cobardía materializada, una
indigente espiritual pidiendo amor en la puerta de los supermercados.
Yo de mayor quiero ser rockera, te dije y sonreíste tras tus gafa pastas generosas,
pero ya soy mayor y no quiero asumir fracasos, soy un intento a medias de
libertad y coherencia, pero peleo a diario por no caer a las  zarpas del
conformismo. No quiero ser vieja con 33.  Me niego y lo mio me cuesta. No hay café
caliente en la trinchera por la mañana y los disparos no son tan efectivos
entonces. Caliento mis manos con mi propio aliento y asomo la cabeza, es cuando
apunto y disparo con certeza. Mis retinas captan el momento exacto de tu caída por
herida de muerte, me has guiñado un ojo instantes antes. Lloro . Me cuelgo el fusil al
hombro y me alejo con mis miserias a cuestas. Mi espalda  pesa un poco mas hoy.
Kurt, me espera del otro lado.

GRACIAS POR LA MAGIA

La noche prometía nieve y al bajar del coche
calentamos el cosmos con humo de tabaco mentolado.
Los primeros de la fila siempre. Mirábamos a través
de la verja metálica, como presos en un gueto frío,
encerrados, fuera. Necesitábamos con urgencia vibrar a
ritmo de sitar.
Las puertas se abren por fin, me adentro flotando sobre
la niebla y puedo presumir de ser yo quien ha pisado antes
que nadie la sala rumiante. Un sello rojo en la mano hace
el resto y me obsequia la noche perfecta.
Pido cervecita mexicana con cítrico en el cuello y me sitúo
en primera fila.(No quiero que me acusen de poco apasionada)
LLevo un chaleco a lo Axel Pi, es mi pequeño tributo. Confieso.
Un folio en el suelo desnuda el secreto y bailo a ritmo
de "lesbianos" mientras tanto. El medio maniquí del
escenario me mira desafiante y la maraca me dispara, yo
me sublevo y tiro una foto para vengarme. Falta poco y lo se
porque el humo se manifiesta, el corazón orgasma y aparecen
la elegancia materializada y el talento en forma de cuerpos
delgados y masculinos. Con una chaqueta entallada de rayas se
origina  el mundo y detrás, la historia habla por si sola.
Estalla toda la purpurina del mundo y mi cuerpo se pone en
funcionamiento, la garganta se queja, pero decido no oírla,
es el día de la cita y no puedo ser buena.
Guitarras, bajo y batería aullan, y somos lobos el día de luna llena,
licántropos con sed de acordes jugosos. Flota el hechizo en el aire.
Todo se paraliza  en un momento y a través de la oscuridad un carro
de supermercado pasea al niño de la voz  Lucky Strike  por el local y
los mortales allí congregados miramos como infantes asombrados
el espectáculo.
Luego, la noche deja momentos estupendos como cuando un barbudo
delgadísimo de pupilas románticas baila sobre su batería, como cuando
David convierte en Goliat la cuerda que sujeta  su guitarra hermosa o
como cuando un  sombrero negro que viaja de cabeza en cabeza, otorga
magia a los dedos virtuosos que acarician las cuerdas que escupen sonidos
sexys como Prince.
Soñé con ser alfombra, para recoger la huella de tus rodillas
impresas en el tejido, pero me quedé solo en la púa que tocó
tus dedos. Y me llega. Aunque lamenté no haber sido rubia, de
morros carmín y enfundada en tacones de vértigo, (solo por tiempo
limitado) para poder robarte una charla sobre letras de canciones, 
inspiraciones,  musas, escritores malditos  y cantantes lisérgicos.
Tal vez en un futuro me lo recompenses con una canción. ¿Quién sabe?
Yo estuve con los Rolling españoles anoche y fui feliz e invisible en
mi rinconcito privilegiado. ¿Quién puede decir lo mismo?
Me declaro enamorada del perfume que desprendeis.
Que la complicidad sea eterna.
Gracias por la magia!!!!
SALUD.

ESTOY BRILLANDO.

Huele a flores por toda la casa,
los niños duermen y aún lloro
desde ayer. El corazón me crece
por momentos y siento una calma
inquietante. Ato mis muñecas al
cielo y una voz muy grave me
acompaña hace ya casi un mes.
Sigo las ondulaciones de la
carretera cada mañana, en un
intento de recuperar la
normalidad, la gente se sigue
aferrando a la apatía como un
modo de supervivencia,  y yo
resisto desde mi trinchera
de rosas y sonrisas vírgenes.
Necesito una primavera de lluvias
y canallas que me canten al oído
para siempre.
Todo lo que requiero se va en la
dirección opuesta y tal vez sea el
momento de reconocer mis malas
elecciones, pero voy a brindar antes.
Soy aficionada a la libertad y a sus
tesoros, por eso fuí pirata.
Una vez fuí colilla entre tus labios, el
calcetín que cubrió tus dedos y la niña
mas obediente.  No me llegan los días
de la vida para explicar la felicidad
que me acontece en segundos, entonces
lloro y nace el abecedario.
Estoy brillando como una estrella,
reclamando un poco de atención, y me
contestan con indiferencia.  Han sido años
de pan y circo y creo que es posible otra
reacción, un Big Bang que nos sople
las cenizas y nos haga efervescer.
Dormidos desde hace siglos, que suene
el despertador de madrugada y nos
despegue los párpados herrumbrientos.

LA HUELLA DE TUS LABIOS EN LA TAZA DE CAFÉ.

El, sueña entre lobos que muerden sus tobillos.
No entienden su fibra sutil y perfumada. Cuando
abre la boca su aliento es el aroma blanco del
mundo y su voz  el oxígeno de los mortales. Le
taladra el pecho tanto amor y se ha atrevido a sentir,
sin red que amortigue la caída. Su delgadez adorna
las calles dormidas y yo me pierdo entre tanta
elegancia. No hay nada mas bonito que sus labios
impresos en la taza de café, ni sus dedos anudando
el cordón de sus botas. Su mirada se pierde en el
puerto, como la estela que dejan los aviones en el
cielo limpio. Los ojos que creen haberlo visto todo
se emocionan con nuevos tesoros que brotan de
la tierra, el banjo en tus manos es como la poesía
de Hernández en invierno. Duele tanto corazón. Puedo
tocar la magia que flota en las Ramblas desde aquí y
estoy apartada, recluida en el castillo, esperando
lanzar mi trenza por la ventana, para que el valiente
venga a salvarme. La niebla me envuelve y me lleva de
viaje por la estrella dibujada en tu ojo izquierdo.
Una cajita de lata desgastada es nuestro mundo y los
hilos callejeros nuestro secreto. Un atrapasueños
gigante filtra las pesadillas y brota la fe de esmeralda.
Las eses que raspan tus dientes, son delfines jugando
en el mar, y como una niña me quedo mirando el
espectáculo. Voto por un viernes eterno, y por vino
a granel, por sueños absurdos y por tu existencia
viajera. Sigue soñando pequeño, que algún día los
lobos se cansarán de mordisquear y en cambio tu
perfume será eterno.

AMOR CON SABOR A PSICODELIA.

Hubo una delgada linea que traspasar
y un trozo de terciopelo que revolcar.
Sueño la noche perfecta, entre violas
algo de alcohol, tabaco y miradas.
La voz se hace eco y mis oídos muros
de cartón. Canto tus canciones y miro
con entusiasmo la luna llena en la
noche en que los aullidos y los fluidos
salieron a pasear.
El mayordomo me trae el correo mientras
mis dedos se ponen juguetones.
El carnaval casi es navidad hoy, lo
absurdo se sube al autobús y viaja de
manera gratuita y obscena por la ciudad.
Tragedia, confusión y sudores en la bola
suspendida, el mundo es la bola plateada
de las discotecas, brilla y gira hasta
marear.
Una flor de hielo me ofreciste y la cogí
sin dudar, el cielo se abre y pasa la luz
a la cueva del desencuentro.
Me tumbo a hibernar en tu barba poblada
y sueño con barcos que surcan el cielo y
con campos de amapolas que hacen flotar.
El lazo de seda se desliza entre mis piernas
y deja al descubierto el secreto de mis dunas
de abril.
Enero me deja desnuda y desvalida, pobre
como un árbol en invierno, vacía como un
vaso sin crema de wisky.
Ven y despliega tus alas, mirarme y consuela
este frío que me brota del hueso, Sálvame
de este letargo y escribeme una canción.

DARK SIDE OF THE MOON.

Doblé en la esquina y el viento me gritó con algo de violencia en la cara.
Su grito frío y mojado me mostró su humedad en forma de aliento, y
olía a pino de monte y a gotas de lluvia. Es medio día y el pastor acude
a recoger su rebaño. La carretera recién duchada hace eses y es una
serpiente huyendo del frío. Las fachadas tiritan de soledad y los pájaros
hibernan bajo tierra. Una canción de banda sonora sale a la superficie
y lobos y vampiros se ponen a bailar. Neófitos, licántropos y chupasangres
reconvertidos (y con propósito de enmienda), se pasean ante las distintas
fases de la luna y desatan la locura. Yo las he visto todas y tengo síndrome
de abstinencia. Necesito mas. La cara oculta de la luna es mi refugio y me
toca mover ficha en esta partida, perdida desde su inicio. No soy buena
jugadora, pero sé amar.
Me he asomado a la ventana y flota la misma soledad que ayer...... que
anteayer, que el pasado siglo. Nada ocurre en esta latitud, el tiempo se
quedó inmóvil y paralizado. A veces un aullido nocturno rompe el silencio
e inyecta pulsaciones a este corazón dormido.

BURLAS DE PURPURINA.

Acaricié el cuello de la gata y mi mano se llenó de pelos.
El aire flotante hizo lo siguiente. El vapor se escapa del
termo que nutre mi mates de mañana y dibuja elipses
en la nada, se alegraron a mis ojos ciegos. El olivo joven
se somete a la orden del viento que hoy sopla del oeste,
o del este, no lo se, jamás he sabido situarme en el  globo,
soy inservible en ese menester. No tengo vocación de
brújula.
Ayer me dio por elaborar una lista de canciones que
acompañarán a mis lecturas, porque creo de verdad que
hay músicas para cada momento y en mis mañanas de
lecturas aparecen voces "oruga" que escupen seda y
perfeccionan cada momento.
Leí un poema hace unos minutos  de una escritora de
nombre francés y me emocioné. A veces  encuentro
almas gemelas que expresan lo que yo aún no he escrito
que sienten de idéntica manera y que hablan por mi.
Consonancia, hermandad, exactitud y semejanza que
se encuentran a kilómetros de distancia, tal vez miles
y que hacen que la magia salga a bailar un vals.
La potencia nuclear de los sentimientos expresados
sobre el papel que se toca y que se arruga, es el regalo
en esta mañana otoñal de frío y de vientos inquietos.
Pájaros negros y traviesos, que un día conocí en el
bosque se pasean por los alrededores y emiten los
mismos graznidos que reconozco en los castaños y que
asocio al musgo húmedo y al verde ocre de los robles.
Sonidos que me hacen recordar, que traen olores que
que se quedaron en mi y que morirán conmigo.
El muñeco de nieve lleno de purpurina, me apunta con
su nariz puntiaguda y me juzga desde la altura de la mesa
seguro que se está riendo de mi, pero no me importa, se
encajar sus burlas de plástico; en enero estará metido en
una bolsa de plástico en el desván, y tardará un año entero
en volver a ver la luz, entonces se volverá a reír de mi y ....
la rueda volverá a girar.
Extraño la niñez, tan solo por volver a tener esa percepción
de todo, la navidad ya no es como entonces, las bolas brillan
menos y el árbol ha menguado, mis ojos de niña le veían
gigante entonces. Las personas también empequeñecen y
reciben el título de piojos de posguerra.
El reloj hace foofting y me limita. Limita mis tiempos y mis
dedos sobre el teclado.
A la tarde tengo una cita con Goethe.

TESOROS COMPARTIDOS.

Soneto de La Dulce Queja

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua, y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

SUS COLAS FUERON EL TIMÓN.

 Unos hilos finos manejan mi existencia 
soy marioneta en unas manos crueles
que castigan mi sonrisa (que ilumina 
días grises y tormentosos), con  un mal 
humor infecto.

Mi voz cantando es mi único flotador
y me mantiene a salvo en medio del
océano, si ella se apaga voy a caer a
las profundidades.


Los peces me verán caer y me guiñarán
un ojo en un gesto de complicidad  y 
seré como un alga desprendida de su 
origen viajando a la deriva entre el yodo
y los corales.


Los hipocampos flanquean mi cuerpo
y con sus pequeñas colas onduladas 
dirigen mi silueta de aceite y miel,
ellos son el timón en este viaje.

La navidad será un duelo este año
aunque las luces titilen en el árbol
no habrá nada real que ofrecer
solo un plato de mantecados 
rancios e ilusiones desgastadas.


Tengo que reciclar mis miserias,
pero el Ayuntamiento no ha puesto
los contenedores adecuados para 
poder hacerlo, cavaré un hoyo en
el fondo de mi casa y enterraré allí
los desperdicios, así, al final obtendré
una vida ecológica y un alma
biodegradable.


Hoy ha venido a verme el viento
y ha renovado la espesura de esta
atmósfera de la que respiro.
Siempre cae lluvia, baila el viento
y sale el sol. Mas allá de eso, nos
corresponde aprender a vivir!

DE COMO TUS CADERAS ME HICIERON ENLOQUECER.

Flota la bruma de una felicidad condicionada,

una canción pone mi mecanismo en marcha

y solo quiero vivir a pleno rendimiento.

No hay maldad, ni abstinencias, en el bolso

que he preparado para hacer este viaje

solo unas bragas, algunos libros y música

completan mi equipaje. Jamás seré mas rica.

Mis labios que han sufrido represión buscan

humedades que alimenten su abismo que 

toca fondo en el cielo y allí está tu cuerpo

que es espiga, y sexual en casi toda su geodesia 

Una llama roja e infernal, y yo estoy temblando

de frío.

Mil veces imaginé  la entrega,  e iba mas 

allá de la donación carnal, era una 

simbiosis sideral cuyos únicos elementos

eran tu voz y mi cuerpo intentando seguir tus

caderas, que consiguen que pierda la cordura. 

Tu mirada perdida en la nada, detonó los deseos 

mas inconfesables y ajeno a mi existencia, tu 

sigues caminando por la capital, contaminada por 

bocinas y humos con los que te has hermanado.

Vamos nadando por el desierto mas caudaloso

y me he cansado de nadar. Mis sueños impares

siempre tienen recompensa y la estrella que nació

ayer en el cielo, me está mandando señales de 

humo. Nueva York me espera con sus neones 

insomnes y sus taxis amarillos, pero no cruzaré

el charco si no vienes conmigo. Podría ofrecerte

Buenos Aires en el mismo paquete, por un módico

beso en los labios.

CARCOMA EN LOS HUESOS.

No me hables de injusticias ni de atropellos
si no estás dispuesta a tomar medidas.
No quiero  oír quejidos vacíos que no 
tendrán eco. 
Son siglos de acoso y derribo,  huesos
con carcoma y vidas residuales.
Historias que me recuerdan  lo que no 
he de repetir, un legado de naftalina
que huele a hidrocarburo. No me hables 
de nada que no sirva para hacerte mas 
fuerte, está en tus manos cambiarlo, tu 
lamento eterno no hace mas que 
desacreditarte. Grita! Salta y Escupe! si 
hace falta,  Gime! Reclama! y Protesta!, 
es tu derecho hurtado desde que llegaste, 
te han estafado, desde la  edad de cuna y 
tienes la obligación de reaccionar, el deber
moral de vengarte. Detrás de nosotras
llegarán generaciones de féminas que
necesitarán de nuestra obra. Seremos 
embajadoras...  las delegadas de una 
prole que tendrá la obligación de ser 
mejor de lo que hemos sido.
No quiero oír tu quejido, ya no lo aguanto
Me he hecho a mi misma y mis referentes
son gigantes, he bebido vino y he celebrado
a mujeres únicas, que han roto el molde
para siempre. Aún estoy mejorando, es un 
proceso lento  y  apasionante y tu  apatía me 
distrae. Estaré ahí si tu elección es la 
metarmofosis, puedes dejar de ser el cenicero
donde todos apagan sus colillas, pero si decides
seguir siendo mártir, no estaré allí para verlo.
Deshabita de una vez  la cueva de la represión!!
....Fuera el sol está brillando para ti....

DIECIOCHO DE JULIO.

El viento vivo azota las hojas del álamo dorado 
y el sonido me transporta a la edad de la 
inocencia.
Aquella tarde de julio, encontré un billete verde
argentino en mitad de la vereda brillante, aquel
día era  tu cumpleaños y el entusiasmo hizo lo
demás. Corrí al supermercado y compré harina,
huevos y levadura, encendimos el horno de barro
y mientras el fuego danzaba un baile perfecto y 
milenario en su interior, batí huevos y mezcle
harina con la ilusión de un niño el día de reyes 
magos. Tenía yo nueve o diez años.
Di tiempo al proceso, que todo tiene en el universo y 
esperé con impaciencia, el resultado de aquel regalo 
que nunca planeé. Tu, ajena a aquellos movimientos
dormías tu siesta de invierno; supongo que te escondías
de la realidad plomiza, que casi nunca estaba de tu lado.
A veces desaparecías por temporadas y nadie se daba 
cuenta de aquellas ausencias, ahora puedo verlo.
Entonces eramos inevitablemente presos de la edad de
la ignorancia, la misma que nos protegió del azote de
la realidad. Pasaron lunas. Abrí la puerta del horno y el 
bizcochuelo era largo y poco alto, no me importó.
Decoré su superficie tostada con pinos de plástico 
y flores silvestres y cuando la bandeja dejó de quemar, 
la tomé con mis manos pequeñas e infantiles y fui en 
busca tuya. 
Atravesé el patiecito exterior y entré en la cocina,
ollas y  una vitrina vieja eran mis cómplices; por fin
llegué a la habitación que te cobijaba y toqué tu 
hombro, despertaste adormecida y estiré mis brazos,
te ofrendaba la vida misma en aquella bandeja.
Correspondiste con una sonrisa llena de abrazos.
Pusimos a calentar agua y preparamos mate.
Compartimos todo lo que teníamos aquella tarde
y fuimos de plastilina aquel dieciocho de julio.

CIRROSIS EN EL CORAZÓN.

Me emocionan las emociones
y no puedo remediarlo,
Ni quiero.
Tengo, como dirían los
expertos una vida interior
llena de riquezas.
La guitarra española nos
arrancó lágrimas ayer, con sus
notas infinitas en ese programa
nocturno de la segunda cadena.
Era Portugal. tranvías, claveles 
y revoluciones, intervienen en una 
partida nostálgica donde no hay 
ganadores, solo vencidos en una 
noche adoquinada.
Un gin tonic sin ginebra es el
trago alcoholizado de los borrachos,
hombres sensatos e inocentes a los
que la vida ha timado con descaro,
un prozac para corazones enfermos
de cirrosis, un placebo inútil
en tiempos de telefonía móvil que 
no logra acercarnos del todo.
Mi sombra es ya una estatua muda
que se ha negado a seguirme.
Cuerdas, llantos y libros que 
cuelgan de lazos celestiales 
son  paraguas que cubren mi 
materia los días de lluvia.

MI HUMANIDAD DECADENTE.

Voy a regalar flores para no perder mi humanidad.
Voy a enmudecer para oír la voz del mundo bailar.
Voy a regalarte flores para  no ser  robot.
Voy a ser inocente para abandonar este estado de
perversidad voluntaria.
Voy a morir para volver a nacer en otro cuerpo
que será Himalaya y se llamará mar.
Voy a ser duda ahora, para luego ser certeza.
Voy a llorar hasta deshidratarme, para luego
rehidratarme con zumo de sandía estelar.
Voy a vetustaear hasta el aburrimiento para 
celebrar existencias imprescindibles.
Voy a dejarme bigotín para ser Frida y 
maldecir que ya no nacen mujeres como ella.
Voy a arrastrarme un lustro para dejar de ser
serpiente, y  convertirme en colibrí.
Voy a ser guitarra para que mi cuerpo desnudo 
seduzca a dedos virtuosos.
Voy a ser vaca para ser venerada en la India.
Voy a regalar flores para conseguir ser jarrón.

DOMINGO.

Las hélices sagradas
la ventana abierta y 
la olla echando vapor
son este día.


La flor marchita
el anuncio en la tele
el poeta entregado
son este día.


El mantel de plástico
los cables desordenados
y el collar sin uso
son este día.


El acero gris
la lámpara sobre la mesa
y los alientos muertos
son este día.


Este domingo de pulpo, vino
y pan de pueblo, domingo de
nubes grises, balanceos y
canciones muertas llenas de
belleza.


Domingo que la abraza 
mientras ella seca la almohada
húmeda, recuerda amores
vacíos y distancias ajenas.

MYKONOS.

Los ojos paren llanto. La pared ha empezado 

a correr una maratón destino  Mykonos y yo

voy a seguirle sin pensar en el regreso a 

este páramo vacío.

Ella, es mucho mejor que yo, lo se, y no está 

cerca para recordárselo. La admiro en silencio 

y a distancia y soy una ladrona esperando su

mejor hurto. 

Hay vinilos en su vida, vino y noches de poesía, 

cementerios míticos, amigos cómplices y un sin 

fin de sonrisas generosas, la vida se rinde ante

ella y yo viajo hacia Mykonos en busca de mar

desnudarme  y dejarme ir es todo lo que quiero.

La felina ronronea mientras mis dedos dibujan 

caricias psicodélicas en sus orejas y ella decide 

lavarse las patas con su lengua llena de clavos

de punta. El cuero del sofá verde brilla y con 

 arrogancia me juzga desde su posición 

privilegiada. El sol ha vuelto a desvanecerse

y ya ni en Mykonos encuentro lo que busco.

Voy a poner un anuncio clasificado en el

periódico, a ver si alguien vende lo que busco

Hoy compro y pago bien por ello.

PANDORA DESPERTÓ.

El peso del universo reposa sobre mis pómulos.
La caja de Pandora se me resbala de las manos 
y al caer al suelo, una nube  femenina y mortal
lo inunda todo, creando un caos azul, ya necesario.
Nada sobrevive, excepto tu mirada lasciva que me
sigue entre las cenizas grises de la extinción.
Hay vestigios de una vida corrupta y decadente. 
los huesos en apariencia enteros se desintegran
a mi paso y forman una alfombra de polvo que se
filtra por todas partes y se vuelve aire muerto.
Todo está intacto, las copas en la vitrina, la
cama mirando al norte y mis zapatos preferidos 
sobre el suelo de madera. Todo yace en calma y yo
tengo conciencia, no se donde estoy, pero descifro,
y estoy sola en este no mundo.El dolor del silencio
me taladra el corazón y de inmediato empiezo a 
recordar melodías hermanas que no suenan por que ya
no tengo voz, existo sin materia en un espacio que ya 
no me pertenece y del que poseía llaves y escritura.
Ha sido el castigo adjudicado, por tanta indiferencia
y desidia. Los ojos lloraban, pero no fuimos capaces
secar las lágrimas con los pañuelos del consuelo.
La anciana en el suelo pedía ayuda, a cambio pisoteé 
su cuerpo endeble y cansado. La creación moribunda,
nos hizo señales de humo, en un intento de encontrar 
un gesto de fidelidad por nuestra parte, a cambio 
ofrecimos oídos sordos y ojos ciegos.  El niño lloraba
mientras la mosca mordía su carne condenada, y cambié
de canal.
Pandora ha venido a hacer justicia, puso vaselina en mis
manos y me usó como puerta para su venganza oportuna .

EL BAILE DE LOS IDIOTAS.

Juego con el candado y la llave. Emma es privilegiada por que tiene canción propia, y el móvil, escupe una melodía que me tributa bienestar. Tengo las hormonas embravecidas por el proceso inevitable y natural de la vida, proceso que afecta cien veces mas a las hembras, y nunca dejo de estar desconforme con la repartija, por que es evidente que jugamos con total desventaja. El ordenador se ha muerto hoy y he vuelto al bolígrafo, en realidad lleva muerto varios meses, pero a base de pócimas, tiritas y empeño lo he ido resucitando, aún así decidió sucumbir, voy a  comprarle un ataúd de roble y lo dejaré irse en paz, poniendo fin de una vez a esta mezquindad. El cascabel de la siamesa suena quebrando mi estado de embriaguez en el que me encuentro esta mañana. Mis hijos hacen bulla y desde la ventana descubro que el sol carece hoy, de toda potencia. El bosque envejece con total dignidad y nos da lecciones silenciosas. He puesto la mesa, he abierto una botella de vino y espero invitados que no van a venir, he pasado horas cocinando para los comensales vacíos, para los indigentes de espíritu, para los bailarines de la miseria. Decido vestirme, agrupo mi pelo junto al cuello y me siento a la mesa, soy mi propia invitada, brindo, bebo y como de lo que mis manos han preparado; río y confío en los días  venideros, estoy ideando el encuentro con la gente que merezco conocer y que merece conocerme. Es un ecuación matemática simple y exacta, es un caso de justicia merecida, con abogado ausente. La botella adolece y el efecto adormecedor me devora, ahuyentando con eficacia a la vergüenza.  Hay paz donde mire, libros en las ventanas y en el suelo y  plantas que bailan conmigo el vals de la victoria, ¿existe mayor fortuna?, hoy soy millonaria y solitaria. El boli BIC y azul, se entrega al manejo preciso de mis dedos, sometiéndose, como lo hace la marea, a la influencia lunar. Estoy asistiendo al baile de los idiotas, he acudido sin pareja y estoy coja; visto un chándal color azul que desentona por completo con los chaquets y los vestidos pomposos que los idiotas pasean por la pista con total pretensión. La reina del baile es una niña tonta, la mas tonta de todas, un mazacote de carne estéril a la que le falta sazón; un séquito de abyectos le halagan y la camelan y la niña tonta arde como una vara de incienso al lado de una ventana abierta,  se siente el centro del universo. Pero aún no ha descubierto que es  el higo mas yermo de la higuera, sus ojos de perra pekinesa, están vacíos y su vida es una verja herrumbrienta que nunca va a brillar. 
He aprendido unos cuantos pasos de baile, que por supuesto, no voy a exponer ante tanto
adoquín. Mi baile es el de la victoria, una danza maorí de bienvenida hacia los rincones 
olvidados del corazón y la espontaneidad.
Me niego a bailotear la danza de los idiotas!

VETUSTA MORLA ES NOMBRE DE TORTUGA!

Escogieron nombre de tortuga y empezaron a rodar.
No soy vitalicia en su historia, aún así me siento
cercana, me he hecho cercana por voluntad propia.
Me gusta tanto ese hombrecito del 79, que un imán
me empuja irremediablemente hacia esos acordes y
esas letras, que tantos critican, y yo amo y atesoro
para mi de manera mezquina.
Anoche entre sábanas y libros de poesía, adherí los
cascos a mis oídos dolientes de decibelios mortíferos
y me tomé en serio el arte de escuchar y escudriñar
las ideas de personas que sienten de manera casi
indecente y que viven sin el menor deseo de luces, ni
reconocimientos.
Busco un nombre, un apellido, gustos, algo que arroje
luz a esta búsqueda enfermiza y a esta admiración
asfixiante, pero a cambio obtengo nada y el mito crece
y crece, hasta convertirse en Goliat.
Fuimos vivos muertos que brindamos, con cerveza 
mexicana y limón de supermercado alemán, porque 
una noche  de sábado nos han devuelto las emociones 
y la esperanza. Soy una adolescente con edad de cristo 
y canas en la melena que se emociona con pequeñas 
cosas, como una canción o una idea que flota por el 
cosmos que de repente se solidariza con  las mías y se 
vuelven gemelas, y ahí hay un orgasmo emocional que 
quiero perpetuar. Soy y somos niños adultos que 
esperamos a la salida de los  garitos para capturar 
momentos metálicos con la ilusión de  un infante y 
volvimos a casa con la desilusión de un adulto de 
oficina que viste traje y corbata.
Fuimos hormigas atentas que cantamos y bailamos al
ritmo de bidones de gasolina y baquetas desproporcionadas, 
intentando buscar un sitio de privilegio para ver al flaco 
seductor e intentar sortear las alturas incómodas de novios
sosos y poco solidarios. Vuelvo a  ser niña cuando soy feliz, 
cuando la  emoción extraviada vuelve a casa después de un 
largo invierno. Soy feliz porque aún encuentro "Puchos" por 
el camino que versan la vida de manera precisa y preciosa y 
me recuerdan que merece la  pena pintarse las uñas de color 
marrón y ponerse pegatinas en las uñas con forma de flor, 
cuando el ánimo se ha instalado en los huesos.
Pucho me debes una foto y muchos mas momentos de teatrillo
con aires  de bohemia!
VETUSTA MORLA: es nombre de tortuga y estoy dispuesta
a caminar despacito  junto a ella y a contar las escamas de su
caparazón!

POESÍA PARA UN LUNES DE OTOÑO

En la humedad me amas
y eres azul en tus pezones.
Hablas suavemente en mis labios
y regresas a tu prisión en la 
melancolía.


Antonio Gamoneda.
(Libro del frío)

VUELVEN LOS DÍAS GRISES.

Tienes una sirena entre las sábanas 
a la que no has sabido dar un mar.
Hay un Klimt en el suelo del salón
y no encuentras  paredes para 
colgarlo.
Una pompa de jabón se ha escapado de
la esponja y vuela por el aire y  mis
ojos de recién nacida la siguen hasta
su extinción.
El libro que empecé el jueves me gusta
y solo pienso en un buen tinto y en ese
momento, que solo es mio, para continuar 
la historia de ese ángel, que es gorda, 
india y tiene las piernas varicosas.
Vuelven los días grises, los que me 
arrancan las palabras desde las tripas
Y el mundo sigue portándose mal, 
poniéndome así las cosas muy fácil.

TU PELO SON RESORTES.

Me gustaría ser como tu, 
mil mortales sueñan con tus huesos
y tu? como si no fuera contigo.
En cambio, coges tu guitarrita
pequeña donde tus dedos cobran
protagonismo y que el mundo gire
como de costumbre.......
La gente te escribe, te admira
y te elogia y tu en cambio apoyas tus
rodillas sobre la alfombra y a viajar.
Es casi indecente tu humildad y a la 
vez muy, pero que muy sexy.
Hay mástiles de guitarras, cables y notas
por todos lados, me imagino la magia en
el estudio, puede hasta tocarse.
Un papel en blanco cobra vida de repente
si tus palabras ilustran su geografía. 
Hace meses que espero el milagro, pacientes
esos mil mortales, también esperan como yo
oír tu voz de nuevo.
Porque una canción tuya bastará para 
sanarnos.